La romera de Santiago/Acto II

Acto II

Salen doña SOL y URRACA solas,
de la misma suerte que primero
URRACA:	Notablemente sentiste                que te pidiese favores                el conde.
SOL:	Urraca, no ignores                que esto hasta aquí me trae triste.                ¡Que un señor, un caballero                que más cortés debe ser                con una honesta mujer                anduviese tan grosero!                ¿Diéronle acaso mis ojos,                Urraca, alguna ocasión?
URRACA:	Cuando tan livianos son                animan a los antojos;                culpa a tu misma hermosura                de su atrevimiento.
SOL:	Calla,                que estas son disculpas que halla                la necedad. ¿Por ventura                estoy obligada a ser                fea para no perderme                el respeto; sin valerme                el que debe a una mujer                cualquier hombre principal,                que es lo que se debe a sí?
URRACA:	Tienes razón; pero di,                ¿cómo te parecen mal                todos los hombres?
SOL:	Urraca,                nací con esa aspereza.
URRACA:	Siempre fue de la belleza                la ingratitud sombra.
SOL:	Saca                de ese número la mía,                y llámala inclinación                honesta, sin la ambición                de la hermosa hipocresía;                que se precia, de ordinario,                de hacer arte del desdén.
URRACA:	Pues que te parezca bien                algún hombre es necesario;                siendo mujer y naciendo                de los hombres.
SOL:	Necia estás;                no hace diferencia más                un hombre presente viendo                que de un árbol, una fuente,                un edificio, un retrato.
URRACA:	Corazón tienes ingrato,                pues no hay hombre que te aumente                un poco más el deseo                que lo que está inanimado.                Sin duda que se te ha helado                el apetito; no creo                que para mujer naciste.
SOL:	Esto a quien soy corresponde.
URRACA:	¿Es posible que en el conde                algunas partes no viste                que te pareciesen bien?
SOL:	¿Quién, dime, por vida mía,                te paga la tercería?                ¿Quién te encargó mi desdén?                Pues ¿cuándo sueles conmigo                tener este atrevimiento?
URRACA:	De tu mismo sentimiento                son hijos los que te digo.
SOL:	¡Qué bien pareces criada,                pues una apenas se ve                en el mundo que no esté                para tercera pagada!                ¡Oh, enemigos no excusados                de los dueños que ofendéis!                Murmuráis y malqueréis                regalados y pagados.                ¡Qué de cosas se excusaran                si excusaros se pudiera!
URRACA:	¿Mandaste que la litera                y los criados pasaran                adelante?
SOL:	Urraca, si;                porque quiero caminar                hasta este primer lugar                a pie.
URRACA:	Deberánte ansí,                más que a abril, flores los prados.
SOL:	Y yo a ti lo que callares,                que no son pocos pesares                sufrirte algunos enfados,                de mi condición ajenos                y nuevos en mí hasta agora.
URRACA:	Perdón te pido, señora,                y estos campos por lo menos                enamoren tu hermosura.
SOL:	La suya a la vida avisa                en el marchitarse aprisa.                Ya parece que procura .                el sol entrarse en el mar;                un poco más caminemos,                Urraca, porque lleguemos                con luz alguna al lugar.
Salen el conde don LISUARDO
y todos sus criados embozados,
con bandas por las caras
y las espadas desnudas
LISUARDO:	¡Teneos!
URRACA:	¿Qué es esto, cielos?                ¡Perdidas somos!
SOL:	Urraca,                no te aflijas, no te turbes;                que estas desnudas espadas                no quieren sangre.
URRACA:	¡Ay, señora!;                ¿Qué quieren?
SOL:	Oro y plata;                que éstos son algunos hombres                de obligaciones, que pasan                necesidad y procuran                de esta suerte remediarla                saliéndose a los caminos.                Deja que los hable.
URRACA:	Acaba,                y sepamos lo que intentan                de esta suerte.
SOL:	Camaradas,                contra dos mujeres solas                menos que una espada basta.                Retiradlas, que si vuestra                determinación lo causa                necesidad de dineros,                y dos mujeres honradas,                que en este traje caminan,                os parece qué esa falta                pueden suplir, reportaos,                y sin armas ni amenazas                cortésmente os serviremos.
Descúbrese LISUARDO
LISUARDO:	Romera hermosa y gallarda:                sólo tu belleza busco.
URRACA:	¡Hablara para mañana!
SOL:	¿Quién sois?
URRACA:	¿Al conde, señora,                no conoces?
SOL:	No son trazas                éstas de hombres como el conde,                y así en quien era dudaba.
LISUARDO:	Amor me obliga, romera,                y tu desdén, que con tanta                violencia a buscarte vuelva.                Procura menos ingrata                corresponderme, que estoy                perdido.
SOL:	Conde, repara                en quien soy, y juntamente                que en hacerme ofensa agravias                lo más noble de Castilla;                que soy doña Sol de Lara,                condesa de Lara e hija                de don Manrique, a quien llama                España el nunca vencido;                que puesto que muerto falta                a mi honor, de él heredé                sangre tan noble, que basta                contra las locas porfías.
LISUARDO:	Pues yo te doy, Sol, palabra                de marido.
SOL:	Y el primero                que ha hecho cuando se casa                estelionato eres tú.
LISUARDO:	¿De qué suerte?
SOL:	Si a la infanta                de León la has dado, conde,                ¿cómo a un mismo tiempo tratas                otro casamiento? Advierte                que vienes ciego y que pasas                los límites de quien eres,                y prosigue tu jornada,                que no es razón
LISUARDO:	No hay razón                en amor.
SOL:	Ya se adelanta                eso a locura.
LISUARDO:	Tú misma                me disculpas.
SOL:	Y tú infamas                tu valor.
LISUARDO:	Ya no hay valor.
SOL:	Tendréle yo.
LISUARDO:	No habrá humana                resistencia al amor mío.
SOL:	¿A un ciego apetito llamas                amor?
LISUARDO:	Amor o apetito,                yo he de gozarte.
SOL:	Ya manchas                con las palabras mi honor.
LISUARDO:	No han de ser solas palabras.
SOL:	Pues serán, conde, las obras                imposibles. Lo que el alma                rigiese esta sangre noble,                animare estas entrañas,                alentare este animoso                corazón, esta bizarra                presunción tuviese en pie,                o dejaré de ser Lara,                antes de mis padres hija,                doña Sol y castellana.
LISUARDO:	Mi bien, ml gloria, mi dueño;                mujer sois, amor me abrasa;                vuestro soy, no me matéis                con tanto desdén, con tanta                ingratitud y aspereza,                que no hay ninguna inhumana                fiera que no quiera bien                su semejante. Las plantas,                las peñas, fuentes y ríos                con ser insensibles, aman.                Aquel ruiseñor escucha,                y verás que cuando canta                amorosas quejas son.                Mira allí cómo se abrazan                con los sauces y los olmos                las hiedras enamoradas.                Hasta aquel peñasco está                enamorando las aguas                de aquel cristal fugitivo.
SOL:	Mira entre esas semejanzas                de amor, si nadie por fuerza                lo que le niegan alcanza.                Amor es correspondencia                entre dos iguales almas,                que la costumbre la engendra                y alimenta la esperanza.                Las principales mujeres                de la estimación se pagan,                y ésta es hija de los días                con el tiempo acreditadas;                que accidentes repetidos                de amor, finezas bastardas                cuando más arden, se hielan,                cuando comienzan, acaban;                que como del apetito                más que del amor cansadas,                corten por la posesión                y sobre el olvido paran.                Lo que no cuesta deseos                no lo estima el gusto en nada,                que a las fáciles empresas                siempre sigue la mudanza.                Da tiempo al tiempo, enamora,                con estimación regala,                sirve, ruega, desconfía,                escribe, recela, aguarda                y no atropelles por fuerza                prendas de tanta importancia,                pues no vienen a ser gustos                los del cuerpo sin el alma.
LISUARDO:	De espacio estás, doña Sol;                y mis amorosas ansias                más presurosas caminan.
SOL:	No sé si hallarán posada.
LISUARDO:	Lleva mi amor privilegio.
SOL:	Nunca recibe esta casa                huéspedes de esa manera,                porque tiene salvaguarda                del honor y del valor.                Tu ciego amor desengaña,                que no ha de pasar apenas                los umbrales. Conde, aparta;                que el bordón de una romera                con obligaciones tantas,                basta y sobra contra todas                las viles armas villanas                de un descortés caballero.                Haz lo que yo hiciere, Urraca,                o mataréte también.
URRACA:	Haz cuenta qué te acompaña                una amazona.
RELOJ:	Urraquilla,                aceituna sevillana,                si a Reloj no hay rindibú                te he de hacer a cuchilladas.
URRACA:	De montante he de jugar;                lacayo: guardad la cara,                que he de echaros las narices                dos leguas de las quijadas.
LISUARDO:	Sol, aunque más rayos eches,                tu defensa ha de ser vana,                que eres Sol, y al paso mismo                que te defiendes, abrasas.
SOL:	Por eso, villano conde,                te sabré quemar las alas.
LISUARDO:	Ríndete, Sol, a mi amor;                pues al amor veces tantas                se ha rendido el sol del cielo.
Éntranse acuchillando a doña SOL,
y dicen dentro
SOL:	¡Ay, que me has muerto!
LISUARDO:	¡Mal haya                mi espada y mi ingratitud!                Tened, tened las espadas.
LAURO:	Sobre la hierba ha caído,                volviendo en coral la grama.
LISUARDO:	Perderé también la vida                si a Sol la vida le falta.
Salen la infanta LINDA y BLANCA
BLANCA:	¿Cartas del Conde, señora?
LINDA:	Sí, Blanca, del conde son,                cuyas letras con razón                el alma besa y adora.
BLANCA:	Desde el camino te escribe;                finezas de desposado                y galán enamorado.
LINDA:	Con estos socorros vive                mi esperanza y mi deseo;                que no tiene la paciencia,                contra el rigor de la ausencia,                otras armas.
BLANCA:	No te veo                alegre como solías.                Todo te cansa y da guerra.
LINDA:	Con el conde a Ingalaterra                se fueron mis alegrías.                Como no has llegado a amar.                no has sabido qué es tener                tristeza, llorar, temer,                esperar, desconfiar;                y mucho más que da el dueño                de esta ausencia, en cuya calma                toda es recelos el alma,                todo es temores el sueño.                ¡Ay, Blanca, qué confusiones                quien quiere ausente padece;                y qué de miedo se ofrece                a las imaginaciones                cuando discurre quien ama                de veras! ¡Ay, Blanca mía!                Ven acá. ¿El conde podría,                acaso con otra dama,                darme en el camino celos,                y en Inglaterra, donde                las hay tan bellas?
BLANCA:	El conde                tendrá los mismos desvelos                acerca de tu memoria,                o de tu olvido también,                pues te quiere el conde bien.
LINDA:	Blanca, del amor la gloria                mientras la presencia falta,                tiene suspensiones todas.
BLANCA:	Presto tus dichosas bodas                el temor que sobresalta                tu pecho sosegarán.
LINDA:	Entretanto temo, espero,                desconfío, vivo y muero,                que es, Blanca, el conde galán,                y miro en él infinitas                partes para deseadas.
BLANCA:	A las tuyas obligadas,                ¿qué temores solicitas?
LINDA:	Verdad es; mas puede ser,                ya que la mano le di,                que las mire el conde en mí                como de propia mujer.
BLANCA:	Tiene esta regla excepción                en quien son como tu eres,                que, aunque son propias mujeres,                deidades humanas son.                Al conde le tengo yo                lástima, que irá perdido,                sin consuelo, sin sentido,                pues el bien que mereció                por dicha, se le dilata                con tanto rigor la ausencia,                valiéndose la paciencia                de una esperanza que mata                cuando comenzó el deseo                de la misma posesión;                que una infanta de León                no es tan ordinario empleo,                que la privación de aquello                que ha de volver agozar                no le mate hasta llegar                a gozarlo y poseello;                y después de poseído                y gozado, nunca el bien,                que es tan soberano en quien                está pasando, es creído;                que pasa cuando se alcanza                con la misma posesión                el término a la razón,                el límite a la esperanza.
LINDA:	¡Qué bien que sabes hablar,                sin tener, Blanca, experiencia                en tan peligrosa ausencia!
BLANCA:	Todo se viene a alcanzar                con el humano discurso.
LINDA:	Escuchar cantar quisiera,                porque quien amando espera                nunca tiene otro discurso.                ¿Has traído el instrumento                contigo?
BLANCA:	Señora, sí;                el instrumento está aquí;                toma, señora, un asiento,                y templa con más prudencia                tu grave melancolía.
LINDA:	Cántame, por vida mía,                algunas cosas de ausencia.
Canta
BLANCA:	"Madre, aquella niña                de los ojos lindos,                matadores de hombres                sin ser basiliscos.                De su dueño ausente,                sus ojos son ríos,                su música endechas,                sus bailes suspiros.                Suspensa parece                que la han dado hechizos,                sospechas de celos,                temores y olvidos."
LINDA:	Blanca, no prosigas más,                que parece que cantando,                con los temores, hablando                de mis recelos estás                y, si como son recelos                que se dan tanto a temer,                llegasen acaso a ser,                Blanca, averiguados celos.                Pienso que el seso perdiera;                poco es al seso, la vida.                Tanto esa causa homicida                de tantos gustos hiciera                en mi pecho enamorado;                y así, desde hoy, no te asombres,                ni me lo cantes, ni nombres,                basta que me den cuidado.
BLANCA:	Siempre te he de obedecer.
LINDA:	¿Quien viene?
BLANCA:	Su alteza.
Sale el rey ORDOÑO
ORDOÑO:	Hermana,                ¿tan á solas? La cuartana                de la ausencia debe ser.                ¿Cómo se halla vuestra alteza                de su gran melancolía?
LINDA:	Con Blanca me entretenía                cantando.
ORDOÑO:	Tan gran tristeza,                sólo puede suspender                la voz de Blanca.
LINDA:	Confieso                que debo infinito en eso                a Blanca.
BLANCA:	Si encarecer                lo que servirte deseo                con eso intentas ahora,                toda la merced, señora,                que me estás haciendo creo.
ORDOÑO:	Siempre la música ha sido,                en el amoroso asedio,                diversión, si no remedio,                porque es calma del sentido,                que ésta es la razón de haber                fingido que suspendió                al infierno cuando entró                Orfeo por su mujer.                Para encarecer así                la fuerza de la armonía                un filosofo decía                que era deidad de por sí.                Que en nuestro mundo inferior                tienen partes soberanas                y son deidades humanas                amor, música y olor.
LINDA:	Si añadiera la poesía                vuestra alteza, de otros cuatro                elementos al teatro                humano adornar podía;                que a la tierra, al agua, al viento                y al fuego, los cuatro son                de tan igual proporción                como cualquier elemento.                Primeramente la tierra                imita a la poesía                en la variedad que cría,                en la hermosura que encierra.                La música al agua imita                que va con músico estruendo                dulce consonancia haciendo                cuando al mar se precipita.                Al aire toca el olor,                y la cuarta y la postrera                del cielo, cercana esfera                que es del fuego, es el amor,                en cuya ardiente pasión,                para vengar los desvelos                de los humanos, los celos                fieras salamandras son;                que agua, fuego, tierra y viento                tanto inficionando aquejan                con su aliento que no dejan                privilegiado elemento.
ORDOÑO:	Mal encubre la experiencia                que es esta su enfermedad.
LINDA:	Diciendo estoy la verdad                en el potro de la ausencia,                que aunque a voces la confieso,                después que sin él me vi,                ya me trae fuera de mí                como es dolencia del seso;                aunque a veces me confía                el mismo amor y valor                del conde.
ORDOÑO:	Siempre el temor                ser de amor sombra porfia;                pero para que no salga                con la suya, es menester                la imaginación vencer,                y que del tiempo se valga                divirtiendo el pensamiento                el discursivo rigor.
Sale ORTUÑO
ORTUÑO:	Aquí está el embajador                de Castilla, con intento                de hablarte, porque ha venido                a la audiencia que le has dado                para este día.
ORDOÑO:	Cansado                este embajador ha sido,                tantos desengaños viendo                y tanta esquivez mostrando,                en irle así dilatando                lugar de escucharle.
ORTUÑO:	Entiendo                que con la resolución                hoy volverse determina                a Castilla.
LINDA:	¡Peregrina                castellana obstlnación!
ORDOÑO:	Aquí quiero darle audiencia,                porque con más brevedad,                viendo de tu voluntad                y la mía la experiencia,                se canse y se desengañe                y dé la vuelta a Castilla.                Entre, y llegadle una silla.
Vase ORTUÑO
LINDA:	Hoy para que te acompañe                en esta audiencia me obliga                sólo tu gusto, que estoy                obligada al que te doy;                porque de ver que prosiga                este embajador grosero                con tan cansada embajada,                me tiene, Ordoño, cansada.
ORDOÑO:	Que hoy quedes con gusto espero.
Sale el conde GARCI Fernández
GARCI:	A vuestras altezas beso                los pies.
ORDOÑO:	Guárdeos Dios; tomad                asiento y después hablad.
GARCI:	Porque sé lo que intereso                en el servicio del conde                de Castilla, mi señor,                solícito embajador                parezco.
ORDOÑO:	Cuando responde                de su embajada al intento                el mismo suceso, está                respondido el conde ya.
GARCI:	Sólo de este casamiento                que forme quejas ahora                me manda el conde; pues viendo                la ventaja que está haciendo                a un vasallo, la señora                infanta niegas a un conde                de Castilla.
ORDOÑO:	Embajador,                al mérito del valor                igual merced corresponde.                Y como yo me he preciado                de justiciero en León,                con esta satisfacción                los servicios he pagado                de un vasallo tan valiente,                demás de que su apellido                dos veces ha merecido                ser heroico descendiente                de nuestra casa real.                Esto al conde responded,                y que tengo por merced                el deseo.
LINDA:	En caso igual,                también puede ser porfía.
GARCI:	Con ese nombre se infaman                las finezas de los que aman                con poca dicha.
LINDA:	La mía,                tan grande ha venido a ser,                que con las demás estoy                grosera.
GARCI:	Corriendo voy                por los celos, hasta ver                mil veces mi desengaño;                y cada vez que le veo                nace de nuevo el deseo                y pasa adelante el daño.
Dentro
SOL:	Dejadme entrar, no me impida                de todo el mundo el rigor,                que me va en ello el honor,                que es mucho más que la vida.
ORDOÑO:	¿Qué es eso?
Sale ORTUÑO
ORTUÑO:	Una peregrina,                y peregrina mujer                que contra todo el poder                de nosotros determina                entrarse furiosa a hablar.
ORDOÑO:	Pues llega tan rigurosa,                con razón viene quejosa,                sin duda. Dejadla entrar.
ORTUÑO:	Tanto valor ha mostrado,                que ella se ha entrado primero.
ORDOÑO:	Escuchar sus quejas quiero,                pues hoy estoy obligado,                como rey, por justa ley,                a no esconder las orejas                a la justicia y las quejas,                o he de dejar de ser rey.
Sale doña SOL
con el cabello suelto
SOL:	Escúchame atentamente,                rey Ordoño de León,                a quien llama el justiciero                el hemisferio español,                si es que te precias de serlo,                o para mí faltan hoy                todas las cosas que pueden                ser, Ordoño, en mi favor,                y alcanzará la Fortuna                el imposible mayor                si a quien eres faltas tú,                porque sobre al mundo yo.                Yo soy, aunque no quisiera                después que sin honra estoy,                de don Manríque de Lara,                su heredera doña Sol.                Imagino que esto basta                para decirte quién soy;                que don Manriqúe en Castilla                es el último blasón.                De visitar desde Burgos                a pie, en el traje que voy,                pidiendo limosna, hice                voto al gallego patrón                desde una borrasca, adonde                golfo lanzado corrió                al mar, de una enfermedad                la vida leño veloz.
SOL:	En cuya fe, como en tabla,                parece que me sacó                al puerto de la salud                esta piadosa intención.                ¡Pluguiera a Dios que primero                muriera! ¡Pluguiera a Dios,                Ordoño, que hubiera estado                el cielo sordo a mi voz!                Que a veces sirve la vida,                a quien más la deseó,                de dar armas a su ofensa                y a la desdicha ocasión.                Daba la vuelta a Castilla                dando al cielo que me dió                lugar para visitar                del apóstol español                el sepulcro, inmensas gracias,                con la autoridad y honor                de criados, que importaba                a mi persona, aunque voy                a pie, y limosna pidiendo,                con esclavina y bordón,                cuando, entre el Miño y el Sil                encontré al ponerse el sol                del conde don Lisuardo                un cortesano escuadrón,                que para tratar tus bodas                iba por embajador                a Ingalaterra. Llegamos                otra compañera y yo,                doncella mía, a pedirle                limosna, que ambas a dos                íbamos del mismo modo                vestidas, con el valor,                devoción y honestidad                que pedía el ser quien soy,                mi estado, mi pensamiento                y la peregrinación.
SOL:	Pero poco importa todo,                si este monstruo, este escorpión                a quien llaman hermosura                --veneno fuera mejor--                este basilisco humano,                esta esfinge que nació                para vender a su dueño                de un parto con la traición,                esta breve tiranía,                esta lisonjera flor                de la maravilla, aquesta                breve mortal ambición                para romper del respeto                los privilegios que dió                la cortesana hidalguía,                no hubiese dado ocasión.                ¡Mal haya amigo tan falso!                ¡mal haya bien tan traidor,                tan villana tiranía,                tan costosa adulación!                El conde, al fin
LINDA:	(¡Ay de mí! (-Aparte-)                Del aire pendiente estoy.)
SOL:	Al fin, el conde, resuelto                con las alas del furor,                libre como el apetito,                y ciegos ambos a dos,                si mudos para el agravio,                sordos para la razón,                sin discursos, sin memoria                de que hay justicia, trazó                la más fiera alevosía                que usó humano corazón;                que gustos desordenados                de poderoso ofensor,                atropellando a su dueño,                corren a la posesión.                Al fin, el conde, aquí tiemblo,                aquí me falta la voz,                aquí el aliento me falta
LINDA:	(Y estoy sin sentido yo.) (-Aparte-)
SOL:	Haciendo pasar delante                sus criados, eligió                cinco, que con él vinieron                a tan infame facción,                y con desnudas espadas                al camino nos salió,                con bandas, como los cinco                cubierto el rostro traidor.                Salteadores bien nacidos                imaginamos que son,                y con corteses palabras                llego a reportallos yo;                cuando, descubriendo el conde                el aleve rostro, dió                muestras de su infame intento                con ciega resolución.                Yo, con el valor de Lara,                remito altiva al bordón                la defensa de mi ofensa.                Pero ¿qué importa el valor                cuando la desdicha es más,                cuando el poder es mayor,                el apetito es campal                y está ciega la razón?                Una punta de su espada                en la frente me alcanzó,                cuando más mezclada andaba                la batalla de mi honor.                Sentí en los ojos la sangre,                y en el flaco corazón,                como, al fin, de mujer hizo,                más que la herida, el temor.
SOL:	Ciega de la sangre, en tierra                el honor conmigo dio,                que siempre fue mal agüero                sangriento eclipse en el sol.                A este tiempo, entre los brazos                a recibirme llegó,                con piadosa tiranía,                con tirana presunción,                donde, haciendo a los demás                que se aparten, comenzó                a regalarme lascivo,                a enlazarse adulador.                Si con la boca me limpia                la sangre, con el dolor                fingido, lágrimas vierte,                que de cocodrilo son.                Yo, sin aliento, sin alma,                ni oigo, ni siento, ni estoy                para resistirle, y loco,                ciego y tirano intentó                mi desventura, mi infamia,                mi deshonra.
LINDA:	(¡Muerta soy!) (-Aparte-)
SOL:	Y como en el apetito                que no es legítimo amor                suele el arrepentimiento                seguir a la posesión;                con la misma tiranía                en el campo me dejó                llena de sangre y de afrenta,                tan desdichada, que doy                quejas al cielo de verme                con la vida en la ocasión                que pudiera ser la herida                penetrante, porque yo                con la vida juntamente                matara mi deshonor.                Pero, quedando con ella,                vengo a pedirte, señor,                justicia de aqueste agravio,                castigo de esta traición.                ¡Justicia, Ordoño; justicia,                por quien eres, por quien soy,                que no es bien que falte en ti                por privanza ni pasión!                Y cuando falte, a los pies                me iré del emperador,                que tiene sobre los reyes                cesárea jurisdicción.                Y si él remiso estuviere,                me iré al papa, y cuando él no                me quisiese hacer justicia,                por eso en el cielo hay Dios.                Demás de que tengo deudos                en Castilla y en León,                que sabrán tomar las armas                en defensa de mi honor.
SOL:	Que el conde Garci-Fernández,                conde en Castilla lo es hoy                tan mío, que somos hijos                de dos hermanos los dos,                y vendrá de mejor gana                a volver por mi opinión                con las armas que a pedirte                el caballo y el azor.                Y cuando por desdichada                en ninguno halle favor,                para vengarme yo misma                y tomar satisfacción,                piedras pediré a la tierra,                al mar pediré furor,                alas al aire, y al fuego                rayos que arrojando estoy;                a las víboras veneno,                a los áspides rigor,                ojos a los basiliscos,                al infierno obstinación.                Y entretanto morderé                la tierra que esto sufrió,                como una perra con rabia,                como una bestia feroz,                sin osar alzar al cielo                sino es la imaginación;                que doña Sol afrentada                no es justo que mire al sol.   Arrójaseá los pies del rey ORDOÑO, y levántase el conde GARCI Fernández
ORDOÑO:	¡Raro suceso!
GARCI:	Hasta aquí,                Ordoño, he representado                otra persona, llevado                del celoso frenesí                de un amoroso cuidado.                De ser dejo embajador                celoso, amante y galán;                que cesan las del amor                cuando de por medio están                obligaciones de honor.                Garci-Fernández, el conde                de Castilla soy, a quien                toca este agravio, por donde                se ha de restaurar también;                si al conde el abismo esconde,                que está mi sangre agraviada,                en doña Sol y conmigo                por mayor deuda obligada.                Y así desde luego digo,                puesta la mano en la espada,                que don Lisuardo, el conde,                es cobarde y es traidor,                y a quien es no corresponde;                y que esto hará mi valor                verdad presto aquí y adonde                me diere el tiempo ocasión.                Y conforme al valor mío,                pondré con esta intención                carteles de desafío                en Castilla y en León,                en Francia, en Ingalaterra,                en Italia, en Alemania;                sacándole, si se encierra,                como prodigio de Hircania                de las venas de la tierra.                De doña Sol la opinión,                teniendo deudos tan buenos,                verá con satisfacción,                porque por Lara no es menos                que una infanta de León.
ORDOÑO:	Conde de Castilla, a mí                me toca, como a su rey,                la satisfacción, y así                por la justicia y la ley,                seré lo que siempre fui.                Pues me llama el justiciero                León, con mi obligación                cumplir como debo espero,                cuando fuera de León                el conde sólo heredero.                Y entretanto a Sol tendré                de la infanta en compañía,                y su honor satisfaré,                como el de la hermana mía                quede juntamente en pie,                que, como es público, ha dado                la mano al conde de esposa,                que no es pequeño cuidado,                en que el alma temerosa                y confusa ha vacilado.                Mas todo lo facilita                la justicia y la prudencia,                porque el rey que a Dios imita,                con humana providencia                lo que importa solicita.
ORDOÑO:	Este caso pide más                atención que otro ordinario,                que pienso que igual jamás                se ha visto, y es necesario                ir, conde, con el compás                de la prudencia midiendo                la justicia y la ocasión,                a quien acudir pretendo                con tanta satisfacción                como siempre en mí están viendo.                Vos a Castilla os volved,                conde, hasta tanto que sea                ocasión, y agora haced                que esto más secreto sea,                que es hacer a Sol merced,                hasta que el conde haya dado                de Ingalaterra a León                la vuelta, y perded cuidado,                que yo tomo su opinión                por mi cuenta.
GARCI:	Confiado                en esa palabra quiero                a Burgos la vuelta dar,                adonde tu gusto espero                obedecer y esperar                al conde.
ORDOÑO:	Él es caballero                tan valiente, que la cara,                cuando sin rey estuviera                y vasallo no se hallara,                a ninguno no escondiera                de los Manriques de Lara;                pero las armas aquí,                conde, no han de sentenciar                lo que me compete a mí.
GARCI:	La justicia, que en lugar                de Dios resplandece en ti. Vanse el rey ORDOÑO y conde GARCI Fernández
BLANCA:	¡Qué lastimoso suceso                en tan divina belleza                y en tal beldad!
LINDA:	Dios te guarde,                mujer, cualquiera que seas;                retiradla. Vanse BLANCA y doñ SOL.   Sale RELOJ con fieltro y botas
RELOJ:	De tus bellas                plantas los chapines beso                y en los copos de la densa                nieve de las blancas manos,                pongo este pliego que espera                porte como de una infanta                que pretende ser condesa.
LINDA:	¿Quién eres?
RELOJ:	¿No me conoces?                ¿Tan presto se olvidan prendas                de lo que se quiere bien?                ¿Posible es que no se acuerda                de Reloj, lacayo suyo,                en tres semanas de ausencia?                ¿El que te habló a la partida                y al que con tanta terneza                del conde, encargaste entonces                la brevedad a la vuelta?                El mismo soy; aquí vengo                en figura de estafeta                con botas hasta las ingles                más altas que una cuaresma                por marzo, y Dios sabe cómo                traigo las asentaderas,                que dejo al conde embarcado                en la Coruña, y con estas                cartas me despachó, y quiere                que al desembarcarse vuelva                a recibilre, señora,                de tu salud con las nuevas.                Reloj soy; yo soy Reloj.
LINDA:	Relox: en mal hora vengas.
RELOJ:	Por cierto buenas albricias                para quién viene por ellas                de posta en posta, sin tripas                más de cuarenta y seis leguas.                ¡Mal haya el hombre que fía                después que una vez se ausenta,                en infantas ni en rocines!
LINDA:	¡Hola! Colgad de una almena                a este villano.
RELOJ:	¿Qué dices?                ¿Hablas de burlas ó veras?
LINDA:	Presto lo verás, infame                cómplice de mis ofensas,                que en las cartas de ese ingrato                me traes víboras por letras.
RELOJ:	¡Yo he llegado a muy buen tiempo                para todas mis quimeras!                ¡A linda ocasión, por Dios!                Cuando pensé que me hicieran                conde en aquesta ocasión                por albricias de estas nuevas                hallo tantas novedades.
LINDA:	¡Hola!   Sale el rey ORDOÑO y ORTUÑO
ORDOÑO:	¿Qué voces son éstas?                ¿qué tiene la infanta?
LINDA:	Celos,                que es la pasión más inquieta                que priva del albedrío.
RELOJ:	Yo pienso que está su alteza                de aquella cabeza loca.
LINDA:	Antes, villano, estoy cuerda,                pues que sé sentir.
ORDOÑO:	¿Quién eres?
RELOJ:	Un lacayo sin librea                del conde don Lisuardo,                mi señor, que es la primera                vez que se ha visto en su vida                con botas y con espuelas,                que dejándole embarcado                en la Coruña, desea                dar a su alteza este pliego                y volver con la respuesta                al desembarcarse el conde;                que hallé estas puertas abiertas                y me metió el alborozo                hasta las pies de su alteza,                y cuando pensé salir                con un juro para en cuenta                de un título de vizconde,                me manda colgar.
LINDA:	En esa                relación de tu camino,                ¿cómo olvidas la romera                de Santiago?
RELOJ:	Pues yo,                ¿qué culpa tuve, o qué pena                merezco, si a mí y a Lauro,                a Ramiro y a Fruela                nos mandó volver con él;                que nosotros en la empresa                servimos de tenedor                y él trinchó el ave?
ORDOÑO:	Confiesa                sin tormento la verdad,                y la información comienza                bien por esta confesión.                Escribe, Ortún, de tu letra                los nombres de estos criados                del conde, y a éste le metan                donde ninguno entretanto                ni verle ni hablarle pueda;                y esté todo con silencio                esto en Palacio.
RELOJ:	(¡Que venga (-Aparte-)                a sólo esto un desdichado                por la posta tantas leguas                sobre navajas, en silla,                sobre tarascas gallegas!
ORDOÑO:	Llevadle.
LINDA:	Guárdete el cielo                por el socorro que intentas                dar, Ordoño, a mis agravios.
ORDOÑO:	El pecho, Linda, sosiega,                que ha de ser tu esposo el conde                aunque se ponga la tierra                de por medio, y de tus celos                las ciegas ansias desecha,                porque con el escarmiento                de la suma de la pena                culpas de la mocedad                fácilmente se descuentan.                (Esta lisonja a la vida (-Aparte-)                y al sexo de Linda es fuerza                hacer con arte.)
LINDA:	No mires,                Ordoño, pues que deseas                ser católico Trajano,                ser Numa español; las prendas                del conde, mi amor, mis celos,                mi vida, mi honor, la mesma                sangre que tienes, que es mía,                si a la justicia que enseñan                las leyes de tus pasados                has de faltar; pues sin ella                falta el poder al poder,                el decoro a la vergüenza,                el miedo a la majestad,                el amor a la obediencia.                Desnuda, Ordoño, el estoque                de la justicia, no pierdas                el nombre hasta aquí ganado.                Muera el Conde, aunque yo muera.                Ni la pasión te acobarde,                ni la sangre te detenga;                que eso es política, en fin,                y en los reyes que gobiernan                más importa la justicia                y para la paz la guerra.                Esto, Ordoño, contra sí                una loca te aconseja,                que de llorar, solamente                morir le queda de cuerda;                aunque es grande la desdicha                que la muerte le consuela. Vase
ORDOÑO:	¡Notable suceso ha sido!                Síguela, Blanca.
BLANCA:	¡Qué fiera                pásión!
ORDOÑO:	Camina, lacayo.
RELOJ:	¡Oh, mal haya la romera,                que siendo ella la gozada                padece Reloj la fuerza!   FIN DE LA SEGUNDA JORNADA