La procesión
El señor Cura, impuesto de sus oros sagrados, Acaudilla el piadoso rebaño serraniego; En voz alta exorciza los demonios, y luego Salpica de agua santa las siembras y los prados. Corean cien ladridos la procesión. Por grados, Las músicas naufragan en el ancho sosiego... Todo vuelve al divino mutismo solariego: Gentes, rebaños, eras, parroquias y collados. La emoción del crepúsculo pesa solemnemente. Pájaros en triángulo vuelan sobre el torrente... De cuando en cuando gime con unción oportuna, La inválida miseria de un viejo carricoche... Todo es grave. El castillo encantado de luna, Llena de cuentos de hadas los campos y la noche.