La celosa de sí misma/Acto II

Acto II

Salen doña MAGDALENA,
de luto bizarro, y QUIÑONES
MAGDALENA:	¿Qué sacas de encarecer                la dicha que he conseguido                en que esposa venga a ser                del primero que he querido,                y que llegue a merecer                las partes que en don Melchor                rindieron mi voluntad                su gentileza, valor,                talle, liberalidad,                discreción, gracia y amor?                Pues todas ésas, Quiñones,                si fueron ponderaciones                primero de mi afición,                ya de mis recelos son                sospechosas ocasiones.
QUIÑONES:	No me espanto. Todo aquello                que está en ajeno poder,                tiene el gusto por más bello,                y el valor suele perder,                en llegando a poseello.                Juzgaste ayer a tu esposo                por prenda ajena; y así                te pareció más hermoso.                Viene a ser tu dueño aquí,                y júzgasle ya enfadoso.                Efímera es tu afición:                toda ayer ponderación                y hoy desdén toda y mudanza.                ¿Quién vio morir la esperanza                antes de la posesión?                ¿Es posible que tan presto                aborreces lo que amabas?                No en balde luto te has puesto                por los deseos que acabas                de enterrar.
MAGDALENA:	No estás en esto                de amar, Quiñones, tan diestra,                que los peligros rehuses                que el yugo conyugal muestra.                Y así no es mucho que acuses                mi amor, si no eres maestra.                De suerte a don Melchor quiero                después que a esta casa vino,                que si me agradó primero,                mi amor es ya desatino,                pues, sin él, morir espero.                Mas, ¿con qué seguridad                rendiré mi voluntad                a quien, con tan fácil fe,                la primer mujer que ve                triunfa de su voluntad?                Hombre que a darme la mano                viene aquí desde León                y es tan mudable y liviano                que a la primera ocasión,                liberal y cortesano,                a un manto rinde despojos                y a una mano el alma ofrece.
MAGDALENA:	¿No quieres que me dé enojos                quien así se desvanece?                Y sin penetrar sus ojos                lo que, por no ver, ignora,                se suspende y enamora,                exagera, sutiliza,                y palabras autoriza,                pues con escudos las dora.                ¿Qué satisfacción dará                a quien por dueño le espera?                ¿O quién me asegurará                de voluntad tan ligera,                que, desposado, no hará                lo mismo con cuantas mire,                y yo con él mal casada,                quejas al alma retire,                llore mi hacienda gastada,                y sus mudanzas suspire?
QUIÑONES:	¡Pues siendo tú quien despierta                su voluntad, y encubierta                diste causa a sus desvelos,                ¿de quién puedes formar celos?
MAGDALENA:	De mí misma. Y está cierta                que si le amé forastero,                doméstico y dueño ya,                dudo, al paso que le quiero.
QUIÑONES:	Pues bien, ¿qué remedio da                tu amor?
MAGDALENA:	Cumplir lo primero                mi palabra en la Vitoria,                y ver si en ella me aguarda.
QUIÑONES:	No tendrá de ti memoria;                que tu presencia gallarda,                siendo a sus ojos notoria,                borrará la primer copia                que vio tapada e impropia,                pues se enamoró en bosquejo,                y mudando de consejo,                te olvidará por ti propia.
MAGDALENA:	Eso, pues, quiero probar.
QUIÑONES:	Pues ¿para qué te vestiste                de luto?
MAGDALENA:	Para mostrar,                en señal de que estoy triste,                la color de mi pesar.                Todos estos son ardides                de mi amor.
QUIÑONES:	¿No puedo yo                saberlos?
MAGDALENA:	Si los impides,                dándome consejos, no;                mas sí, si a mi amor te mides.
QUIÑONES:	¿Pues agora dudas de eso?
MAGDALENA:	Que estoy loca, te confieso.                Pongan el coche.
QUIÑONES:	Ya está                a la puerta.
MAGDALENA:	Importará                para el fin de este suceso,                ya que en este tema doy,                que a casa de doña Juana,                a quien el pésame voy                a dar de su muerta hermana,                mientras que con ella estoy,                hagas llevarme una silla                y un escudero alquilados.
QUIÑONES:	Hartos hay en esta villa.
MAGDALENA:	Después sabrás mis cuidados.
QUIÑONES:	¿Y agora no?
MAGDALENA:	Maravilla                fuera, siendo tú mujer,                no morirte por saber.                Amor, que en todo es astuto,                me ha vestido de este luto,                porque si me llega a ver                hablando con don Melchor                mi hermano o padre, no entienda                por el vestido mi amor                secreto, y con él se ofenda.
QUIÑONES:	¡Lo que previene el temor!
MAGDALENA:	Por lo mismo iré también                en silla desconocida.
QUIÑONES:	Todo lo dispones bien.
MAGDALENA:	Ténmela allí apercebida,                y tus albricias prevén                si don Melchor no me espera                donde ayer me prometió.
QUIÑONES:	Dios lo haga de esa manera.
MAGDALENA:	No soy tan dichosa yo.
QUIÑONES:	Tú has dado en gentil quimera.
Vanse las dos.
Salen don MELCHOR y VENTURA
VENTURA:	¿Es posible que haya amor                que la hermosura divina                de tal dama menosprecie                por una mujer enigma,                por una mano aruñante,                que con blancura postiza,                a pura muda y salvado,                sus mudanzas pronostica?                ¿Sin haberla visto un ojo,                sin saber si es vieja o niña,                nari-judaizante o chata,                desdentada o boquichica?                ¡Que en cáscara te enamores!                ¡Que bien del espejo digas,                sin ver no más que la tapa!                ¡De una dama en alcancía!                ¡De la tumba por el paño!                ¡De la toca por la lista!                ¡Del pastelón por la hojaldre!                ¡De la sota por la pinta!                ¡De la espada por la vaina!
MELCHOR:	Ea, ensarta boberías,                eslabona disparates,                y frialdades bufoniza;                que yo he de esperarla aquí.
VENTURA:	Y de veras, ¿imaginas                que ha de tornar la bolsona?
MELCHOR:	Tú verás presto cumplida                la palabra que me dio.
VENTURA:	Como oliscara la ninfa                otro bolsillo preñado                de doradas gollorías,                sí hiciera... ¿Mas no te agrada                doña Magdalena?
MELCHOR:	Es... fría.                No me la nombres, Ventura,                que tengo el alma rendida                a la gallarda encubierta;                y si a la mano divina                la hermosura corresponde                del rostro, como adivina                el alma que nunca miente,                mi dichosa suerte estima.
VENTURA:	Y si fuese, como creo,                en lugar de Raquel, Lía,                con el un ojo estrellado,                y con el otro en tortilla,                los labios de azul turquí,                cubriendo dientes de alquimia,                jalbegado el frontispicio                a fuer de pastelería,                y como universidad                rotuladas las mejillas,                ¿qué has de hacer?
MELCHOR:	Cuando eso [fuese],                que supongo que es mentira,                volveréme a Magdalena,                que si no es hermosa, es rica.
VENTURA:	No es tan rica como hermosa.                Mas asentemos que imita                en belleza al sol de enero                la buscona que te hechiza.                ¿Si es pobre...?
MELCHOR:	Eso no lo creas.
VENTURA:	¿Y si lo fuese por dicha?
MELCHOR:	Llevarémela a León,                y con ella en quieta vida,                al yugo de amor atado,                daré dueño a mi familia,                señora a mi herencia corta,                y a mi padre nuera e hija.
VENTURA:	¡Buena vejez le acomodas!                Mas si no fuese tan limpia                como tu sangre merece,                envidiada por antigua                o, ya que fuese tan noble                como el árbol de Garnica,                si es doncella despalmada,                como nave que inverniza,                ¿qué has de hacer?
MELCHOR:	Tendrán respuesta                todas tus bachillerías                en viéndola.
VENTURA:	¿Cómo sabes                que es su cara a letra vista?                Plegue a Dios que nunca vuelva,                y si vuelve y es pandilla,                que la tripules, y te abra                los ojos Santa Lucía.                Mas don Lüis sale aquí                con una enlutada o viuda,                tapada como la nuestra.
MELCHOR:	Donde hay cebo, todos pican.
Salen doña MAGDALENA
y don LUIS
LUIS:	¡Mal haya quien inventó                los mantos, señora mía,                que en España solamente                de tantos gustos nos privan!                ¡Tal presencia viene sola,                baldada de madre o tía!                Por Dios, hermosa enlutada,                que lo he tenido por dicha.                Enseñadme sólo un ojo,                y jugaré con su niña,                que a la puerta de la iglesia,                bien es que limosna os pida.
MAGDALENA:	Dios me dé, señor, qué daros.                A aquel hidalgo querría                hablar.
LUIS:	¿A cuál?
MAGDALENA:	Al que está                al lado de aquella pila.
LUIS:	Ése es mi amigo y pariente.
MAGDALENA:	Si lo es vuestra cortesía                de la que en él reconozco,                dadme lugar que le diga                cuatro palabras no más.
LUIS:	Si sois la que él imagina,                y sus bodas desazona,                pedidme, señora, albricias.
MAGDALENA:	Pídoos pues que despejéis                este lugar.
Llegando don LUIS
a don MELCHOR
LUIS:	Si peligra,                cual dicen, el que anda entre                la cruz y el agua bendita,                primo, entre una y otra estáis.                Aquella dama que os mira                os quiere hablar. Id con tiento,                que debe ser homicida,                pues en fe de lo que mata,                huyendo de la justicia                anda a sombra de tejados                si el manto los significa.
MELCHOR:	¿Que me quiere hablar decís?
LUIS:	Esto me manda que os diga.
MELCHOR:	¡Ay, Ventura, que es mi dama!
VENTURA:	Viene de requiem vestida.                Otra ganga debe ser;                que hay en Madrid infinitas,                y huelen un forastero                de una legua.
MELCHOR:	Ésta es la misma                que vi ayer; su talle y cuerpo                me la retratan y pintan.                Primo, adiós.
Volviendo a doña MAGDALENA
LUIS:	Ya llega a veros.                Sed con él agradecida.                Hechizádmele, señora;                que me va el alma y la vida                en que aborrezca una prenda                que mis gustos tiraniza.
Vase don LUIS
MELCHOR:	¿Soy yo, señora, el llamado?
VENTURA:	¿Sois vos, decid, la escogida?
MELCHOR:	Ventura, apártate allá.
VENTURA:	Sé sumiller de cortina,                descubre aquesa apariencia,                tocarán las chirimías;                que en las tramoyas pareces                poeta de Andalucía.
A don MELCHOR
MAGDALENA:	¿Conocéis aquesta mano?
MELCHOR:	¡Ay aurora! ¡Ay sol! ¡Ay día!
VENTURA:	(El cantar del “ay, ay, ay” (-Aparte-)                se nos ha vuelto a Castilla.)
MAGDALENA:	Vengo a cumplir mi palabra.
MELCHOR:	Si fuésedes tan cumplida                en favores, como en ellas,                viera yo el sol que me eclipsa                la nube de aquese manto.
MAGDALENA:	También a venir me obliga                la hacienda que usurpo, ajena,                pues es justo restituírla.
MELCHOR:	Si lo decís por un alma,                que desde ayer fugitiva                en su casa le echan menos,                yo la doy por bien perdida.
MAGDALENA:	¿Es vuestra?
MELCHOR:	Sí, mi señora.
MAGDALENA:	¡Qué traviesa es! ¡Qué atrevida!                No me ha dejado dormir                toda esta noche. Registra                curiosa cuantas potencias                pensamientos ejercitan;                no siendo huéspeda, se hace                mandona en mi casa misma.                Prométoos que, a no venir                esta mañana una amiga                por ella, que es su señora,                me diera muy triste vida.
MELCHOR:	¡Señora suya, y no vos!                ¿Quién os dijo tal mentira?
MAGDALENA:	Una doña Magdalena,                noble, cuerda, hermosa y rica.                Tenedme por tan curiosa,                desde ayer a medio día,                que hice en vuestra información                diligencias exquisitas.                Sé que venís a casaros                con el fénix de las Indias,                que vuestro amor pesa a pesos                y en vos esperanzas libra.                Sé que os llamáis don Melchor,                que os ilustra sangre limpia,                que sois pobre y caballero,                y que hoy han de estar escritas                vuestras bodas y conciertos;                mirad ¡cuán necia es quien fía                en palabras forasteras,                falsas, si ponderativas!                Si como os mostré una mano                ayer, menos advertida                os permitiera cebar                en mi rostro vuestra vista,                ¡qué burlada que quedara,                siendo después conocida,                y ocasionando en mi ofensa                pesados motes y risas!                ¡Bien haya quien hizo mantos!
MELCHOR:	¡Mal haya quien no se olvida,                por la sal de aquesa lengua,                de cuantas bellezas mira!                Verdadera información                habéis hecho, y tan cumplida                como la fe con que os amo;                mas creed, tapada mía,                que obligado a diligencias                tan amorosas y dignas                de la eterna estimación;                si como el alma imagina,                sois hermosa, que sí sois,                pues por más que el manto impida                milagros que reverencio,                es mi amor lince en la vista,                ni el oro, ni la belleza,                ni imposibles de la envidia,                tienen de ser poderosos                a que no os adore y sirva.                A vuestra competidora                vi ayer --vuestro amor permita                que aqueste nombre la dé,                y si no, el de mi enemiga--,                y pudo tanto el cristal                de aquesa mano divina,                que elevado en su memoria,                me pareció... No es bien diga                de mujer, y más ausente,                faltas que la cortesía,                de que siempre me he preciado,                con razón desautorizan.                Parecióme, en fin, ni hermosa                ni digna de que compita                con vos, ni mi amor querrá                que la libertad la rinda.                Ésta es vuestra, y es razón                que conozca la cautiva                la cara de su señora.                Mi amor aquesto os suplica.                Baste ya tanto recato.
MAGDALENA:	Casi estaba persuadida                a agradaros... Pero no,                que vuestro deseo me pinta                más bella de lo que soy,                y temo perder la estima                en que estoy imaginada,                cuando no la iguale, vista.                Aunque no quiero tampoco                desacreditar la dicha                que en vuestro amor intereso                si por no verme se entibia.                Yo os juro a fe de quien soy,                si es licito que se siga                la pública voz y fama                que tengo de aquesta villa,                que no es doña Magdalena                ni más bella, ni más rica,                ni más moza, ni más sabia,                ni más noble, ni más digna                de serviros y estimaros                que yo; y aunque coronista                de mis mismas alabanzas,                en competencias se admitan,                si no créis estas verdades.
MELCHOR:	Por la luz pura y divina                que amante adoro y no veo,                que os juzgo por maravilla                de la belleza, y que os hace                la comparación traída                agravio en mi estimación                como la noche hace al día.
MAGDALENA:	Haced una cosa pues.                Los conciertos se despidan                de esa doña Magdalena                que mi quietud martiriza.                No viváis más en su casa,                y llevándoos yo a la mía,                averiguaréis verdades                que el temor desacredita.
MELCHOR:	Que me place dos mil veces.                Y porque vais persuadida                del poco amor que la tengo,                sabed que aquel que venía                con vos, y de vuestra parte                me llamó, es mi sangre misma,                y la que aborrezco adora.
MAGDALENA:	Ya lo sé.
MELCHOR:	Haré que la pida                a su padre y yo, cediendo                la acción que tengo a su dicha,                serviré de intercesor,                sin dudar que la consigan                tres mil ducados de renta                que a don Luis acreditan,                y el ser su deudo también.
Sale SANTILLANA y
habla a doña MAGDALENA
SANTILLANA:	Acabado se han las misas,                y ya la iglesia está sola.
MAGDALENA:	No traigo yo tanta prisa.                Aguardaos un poco allá.
SANTILLANA:	(¡Qué señora tan prolija!) (-Aparte-) VENTURA habla aparte con SANTILLANA
VENTURA:	¡Ah señor Nuño Salido!                Vuesa ancianidad se sirva                de escucharme mil palabras.
SANTILLANA:	¿Es vuesancé taravilla?
VENTURA:	¿Cómo ha nombre?
SANTILLANA:	Santillana.
VENTURA:	¿Y el que sacó de la pila?
SANTILLANA:	Ése es Suero.
VENTURA:	Sorberánle                héticos, que el suero alivia.                ¿Cuánto ha que sirve a esta dama?
SANTILLANA:	Dos horas, aun no cumplidas,                ha que me alquiló una dueña                por coadjutor de una silla.
VENTURA:	Luego ¿no sabe quién es?
SANTILLANA:	No, señor.
VENTURA:	¿A mí pandillas?                So pena de la ración                le mandan que no lo diga;                pero aquí está un real de a cuatro                que secretos desvalija                de arrugados entrecejos.                Diga quién es, si le brindan.
SANTILLANA:	(Estafar a un paje de estos (-Aparte-)                es hazaña peregrina.                Los cuatro reales me tocan.                De esta vez le doy papilla.)                Mucho puede el hipocrás                que cierta despensa cría,                a [que] los cuatro condeno,                aunque más mi ama me riña. Va a coger la moneda que VENTURA ha mostrado
VENTURA:	No. Tengamos y tengamos;                que temo alguna engañifa.
SANTILLANA:	Soy contento. Esta señora,                por este hidalgo perdida,                viene a hablarle a lo cubierto                sin más gente y compañía,                que la que en mis años ve.
VENTURA:	Más trae que doce tías.
SANTILLANA:	Y es... No ha de decirlo a nadie,                si no es que le pida albricias                de su ventura a su dueño.
VENTURA:	Pierda cuidado y prosiga.
SANTILLANA:	Es la condesa...
VENTURA:	¿Condesa?
SANTILLANA:	De Chirinola.
VENTURA:	En la China                estará el chiri-condado.
SANTILLANA:	No, señor, que es la provincia                de Nápoles.
VENTURA:	¡Chirinola!                Llamaráse Chirimía                la condesa. ¿Y dónde vive?
SANTILLANA:	Vive en la calle de Silva,                en una casa de rejas                azules con celosías.
MAGDALENA:	El luto que pena os da,                de un pobre viejo me libra,                que ayer supe que murió;                y antes de aguardar visitas                y pésames, vine a veros                con un escudero y silla,                que excusan coche y crïados.
SANTILLANA:	¿Falta más?
VENTURA:	Sí.
SANTILLANA:	Pues aprisa.
VENTURA:	¿Es casada esta condesa?
SANTILLANA:	Ya dicen que se le endilga,                hablando a lo labrador.
MELCHOR:	En fin, ¿mi amor no os obliga                a que lo que por fe adoro,                vea?
MAGDALENA:	Soy agradecida,                y quiero de vos saber                si soy, como otros afirman,                más que doña Magdalena                Hermosa. Aplicad la vista                a este ojo, fiador de estotro. Descubre el un ojo
MELCHOR:	Decid nueva maravilla                del cielo, decid que es sol                con rayos que vivifican                el alma, en su ausencia muerta.                ¡Ah Ventura, Venturilla!
VENTURA:	¿Señor? A SANTILLANA                Adiós, escudante;                que yo pagaré esta dita. Guárdase la moneda
SANTILLANA:	(¡Mal hubiese el escudero (-Aparte-)                que de pajancos se fía!)
VENTURA:	¿Qué manda vuesa merced?
MELCHOR:	Mira la belleza en cifra                del cielo de este lucero,                porque después no me digas                que es mi repudiada esposa                más hermosa, ni más digna                del empleo de mi amor.
VENTURA:	Mata, rinde, esplende, brilla,                hermoso rasgón de gloria,                luminosa saetía                para las flechas de amor. A su amo                Sé culto aquí, critiquiza.
MELCHOR:	Mostradme su compañero.
MAGDALENA:	Que me place. Muéstrale el otro ojo tapada
VENTURA:	¿Son reliquias                de una en una?
MELCHOR:	¿Hay tal belleza?
VENTURA:	Ya, ojos, pierdo la ojeriza                con que el bolso nos aojastes.                Ojale ese ojal de vista                el dios sin ojos ni ojetes,                pues es hojuela en almíbar.                Ojo a la margen, señor.
MAGDALENA:	¿Paréceos que con justicia                podrán competir mis ojos                con los que amor autoriza                en vuestra dama?
MELCHOR:	¡Jesús!                No os injuriéis a vos misma                con esa comparación.                Que aquellos son...
VENTURA:	Porquería.
MAGDALENA:	Esa sentencia pretendo                pagaros reconocida                con esta firmeza.
VENTURA:	Vaya.
MAGDALENA:	Y a vos con esta sortija.
VENTURA:	¡Oh mano, más celebrada...!                (Iba a decir que una misa (-Aparte-)                nueva y de aldea; mas no,                que es descompuesta osadía.)                ¡Mano, si en bolsillos fiera,                en sortijas franca y linda!                ¡Mano ginovesa o fúcar!                ¡Mano de papel batida!                ¡Mano de reloj de Flandes,                de cabrito o de cabrita,                de almirez que hace almendrada,                y de misal manecilla!                ¡Ésta es mano, y no la otra,                flemática, floja y fría,                frágil, follona, fullera,                fiera, fregona y francisca!                ¡Oh mano, en fin, de condesa                Chirinola, o chilindrina!                Pues si acierta el escudero,                es mano de señoría.
SANTILLANA:	¿Queréis callar?
MELCHOR:	¿Cómo es eso?
VENTURA:	No hay verdad que oculta viva.                Condesa de Chirinola                sois. Esta vejez lo afirma.
MELCHOR:	¿Condesa, mi bien?
MAGDALENA:	Creed,                aunque al parlero despida,                lo que os esté bien en eso.
SANTILLANA:	(Apoyóse mi mentira.) (-Aparte-)
MAGDALENA:	Y en vuestra fe confïada,                adiós.
MELCHOR:	Veréisla cumplida                antes que amanezca. Adiós.
VENTURA:	¡O mano que mana mina! Vanse todos. Salen doña ÁNGELA y don SEBASTIÁN
SEBASTIÁN:	¿Cómo podré yo estorbar                que este don Melchor se case                y de celos no me abrase?
ÁNGELA:	Hoy se tienen de firmar                las escrituras; mañana,                que es fiesta, su amor espera                la amonestación primera.
SEBASTIÁN:	Y en ella mi muerte, hermana.                ¡Nunca él hubiera venido                a Madrid!
ÁNGELA:	¡Pluguiera a Dios,                si se han de casar los dos!
SEBASTIÁN:	Ya tu amor he conocido.                Bien le quieres.
ÁNGELA:	Es verdad.
SEBASTIÁN:	Hasta en eso me pareces.                Mas que a don Melchor mereces                por tu sangre y tu beldad.                Mas, en fin, los dos se casan,                y los dos de pena y celos                perecemos.
ÁNGELA:	Mis desvelos                del justo límite pasan                que el amor de solo un día                permite.
SEBASTIÁN:	Darle la muerte.
ÁNGELA:	Medio es el que escoges fuerte,                y contra la elección mía,                que haciéndola en don Melchor,                se juzga bien empleada.
SEBASTIÁN:	Muriendo él, aunque te agrada,                también morirá tu amor,                pero hagamos una cosa.                Esta boda alborotemos.
ÁNGELA:	¿De qué manera podremos?
SEBASTIÁN:	Diré que me dio de esposa                el sí doña Magdalena.
ÁNGELA:	¿Dónde hallarás los testigos?
SEBASTIÁN:	Criados tengo y amigos.
ÁNGELA:	Para dilatarla es buena;                mas no para disuadirla.
SEBASTIÁN:	Como agora se suspenda,                mi calidad y mi hacienda                bastarán a persuadirla.                Viejo es su padre. ¿Quién duda                que su edad será avarienta?                Seis mil ducados de renta,                si el oro todo lo muda,                y el hábito que ya espero,                ¿qué cosa no alcanzarán?
ÁNGELA:	Don Melchor es muy galán.
SEBASTIÁN:	Pero más lo es el dinero.                Hasta intentarlo, ¿qué importa?
ÁNGELA:	Nada; mas de esto te advierto,                que si el desposorio es cierto,                por ser mi ventura corta,                no he de estar más un instante                en esta casa.
SEBASTIÁN:	Yo voy,                pues los conciertos son hoy,                a negociar lo importante                para impedirlos.
ÁNGELA:	Ardid                es provechoso, como halles                testigos.
SEBASTIÁN:	Tiene en sus calles                todos los vicios Madrid.                Haz cuenta que es una tienda                de toda mercadería.                Siendo así, ¡bueno sería                que aquí el interés no venda                testigos falsos!
ÁNGELA:	Allana                con ellos cuanto dinero                tengo.
SEBASTIÁN:	Más barato espero                negociar. Adiós, hermana. Vase don SEBASTIÁN. Sale VENTURA
VENTURA:	Buscaba a señor el viejo,                y pensé que estaba aquí.
ÁNGELA:	Aguardaos. No os vais así.
VENTURA:	Voyme porque a mi amo dejo                esperándome.
ÁNGELA:	Escuchad.
VENTURA:	¿Qué manda vuestra hermosura?
ÁNGELA:	¿Cómo os llamáis?
VENTURA:	¿Yo? Ventura.
ÁNGELA:	Buen nombre.
VENTURA:	Es de calidad,                que soy muy cálido y franco;                pero aunque el nombre me alegra,                es, por ser mi dicha negra,                llamar al negro Juan Blanco.
ÁNGELA:	No venistes vos anoche                de León?
VENTURA:	Vine.
ÁNGELA:	Un secreto                me guardad, si sois discreto.
VENTURA:	Mejor lo guardo que un coche.
ÁNGELA:	Esta sortija os obligue.
VENTURA:	¡Oh mano, también perfeta!                (¿Qué lapidario planeta (-Aparte-)                mi dicha ensortija y sigue?)                Fuera Alejandro discreto,                si cuando a la obligación                de su amigo Efestïón                puso el anillo en secreto,                la mano en lugar del labio,                le honrara, pues le selló;                que pues que no se le dio,                ni fue liberal, ni sabio.                Mas yo que con él me quedo,                mejor le sabré guardar,                pues para poder callar,                me pondré en la boca el dedo.                Digo, el de este anillo, freno                que mudo a la lengua doy.
ÁNGELA:	¿Sabes, Ventura, quién soy?
VENTURA:	Sois cielo de amor sereno.
ÁNGELA:	¿Podría yo competir,                en materia de querer                con quien esposa ha de ser                de don Melchor?
VENTURA:	Y salir                triunfante del mejor rayo                con que el sol alumbra el mapa,                pues sin haber sido papa,                me hacéis de anillo lacayo.
ÁNGELA:	¿Tiene doña Magdalena                muy tierno a vuestro señor?
VENTURA:	Más lejos está su amor,                que París de Cartagena.
ÁNGELA:	¿Que no la tiene afición,                y es de su venida el norte?
VENTURA:	Como a un alguacil de corte                que entra a hacer la ejecución.                Más faltas en ella nota                que en una mujer preñada,                que en una mula fïada,                y un juego, en fin, de pelota.                No se casará con ella,                aunque le hagan gran Sofí.
ÁNGELA:	Pues ¿para qué vino aquí?
VENTURA:	Cierta señoría bella,                ya que todo lo desbucho,                aquestas bodas enfría.
ÁNGELA:	¿Señoría?
VENTURA:	Señoría.
ÁNGELA:	¿Y se quieren mucho?
VENTURA:	Mucho.
ÁNGELA:	¿Quién es ella?
VENTURA:	Una condesa                de medio ojo y una mano,                que el reino napolitano                le dio la pinta y la presa,                y ella a mí me dio el anillo                que veis.
ÁNGELA:	¿Y cómo se llama?
VENTURA:	Digo yo que es nuestra dama                la condesa del bolsillo.
ÁNGELA:	¿Adónde cae ese estado?
VENTURA:	Si no perdí la memoria,                cae dentro de la Vitoria;                que es condesa de pescado.
ÁNGELA:	Hablad de veras.
VENTURA:	Por Dios,                que le ha enamorado allí                el mejor ojo que vi,                no os haciendo agravio a vos,                y la mano más brillosa,                que el jabón de Chipre honró.                Hoy la palabra nos dio                de que ha de ser nuestra esposa                como a estotra Magdalena                olvide, y deje su casa.                Esto es todo lo que pasa;                mas no os dé, señora, pena,                que en sabiendo vuestro amor                mudará de parecer,                porque solo dejó ver                la condesa a don Melchor                un par de ojos y una mano.                Mostradle vos la nariz,                con el rosado matiz                de ese rostro soberano,                el hocico y dentadura,                cocándole con el dote;                que a Magdalena y su bote                olvidará, y por Ventura,                digo por mí, a la condesa.                Pues si aquí con vos se casa,                todo en fin se cae en casa.                (De lo parlado me pesa; (-Aparte-)                mas este anillo me quita                el frenillo del secreto;                que es como salvia en efeto,                que la lengua facilita.) Vase VENTURA
ÁNGELA:	No he menester yo más de esto                para hacer que se dilate                esta boda. Mi amor trate                nuevos pleitos, y sea presto;                que aunque más celosa estoy                de la condesa que escucho,                la dilación puede mucho.                A buscar mi hermano voy. Vase doña ÁNGELA. Sale doña MAGDALENA, con otro vestido, y QUIÑONES
MAGDALENA:	Esto pasa. Yo, Quiñones,                soy amada aborrecida,                desdeñada y pretendida.                ¡Mira mis contradicciones!                Cubierta, doy ocasiones                a su pasión amorosa;                vista, soy fea y odiosa;                enamoro y desobligo.                Y compitiendo conmigo,                de mí misma estoy celosa.                Esta mano causa enojos                que esta misma mano enciende.                Déjame quien me pretende,                por unos mismos despojos.                Mal ha dicho de estos ojos,                cuando los llama más bellos;                huye lo que busca en ellos;                y puede la aprension tanto,                que es bastante solo un manto                a amarlos y a aborrecellos.                Por desposarse conmigo,                de mí misma se descasa;                y por pasarse a mi casa,                deja mi casa, enemigo.                Yo que como sombra sigo                sus pasos, pues lo parezco,                lo que gano, desmerezco;                lo que me da gusto, lloro;                porque me adora, le adoro                y porque no, le aborrezco.                ¿Has oído tú jamás                caso como este en tu vida?
QUIÑONES:	Cosa es ni vista, ni oída;                pero tú la ocasión das.                Envidiosa de ti estás,                y niegas lo mismo que eres;                por ti que te olvide quieres                y sin darte a conocer,                siendo sola una mujer,                te partes en dos mujeres.                Dasle joyas, y conjuras                su amor, que no te dará                la mano, ni vivirá                donde hospedarlo procuras.                Que rasgue las escrituras                le pides, y niegue el sí                que anoche concertar vi;                y pues de ti misma agora                vencida, eres vencedora,                véngate por ti de ti.
MAGDALENA:	Mira. El verle tan constante                en amarme, me enloquece,                y en cuanto a esta parte, crece                mi fe, a su amor semejante.                Según esto, no te espante                que me obligue la Fortuna                a ser conmigo importuna,                y quiera ser sola amada;                pues soy dos imaginada,                aunque en la verdad soy una.                Sólo en la imaginación                vive amor; y siendo en ella                dos, una fea, otra bella,                tengo celos con razón.                En cuanto doy ocasión                a que se case conmigo,                si soy dos, ya desobligo                a la que desprecia y deja,                y si no, ya forma queja                la que es de su amor testigo.                Como corren por mi cuenta                una y otra, he de acudir                a entrambas hasta morir,                a un tiempo triste y contenta.                Premiaréle porque intenta                pagar firme mi esperanza,                y entonces daré venganza                a su injurioso rigor                porque el desdén y el favor                paguen firmeza y mudanza.                Yo le querré eternamente,                y eternamente también                se vengará mi desdén                de lo que en el suyo siente.
QUIÑONES:	De ti misma diferente,                tejes contrarios desvelos.
MAGDALENA:	Sólo es poderoso, cielos,                en tan proceloso abismo,                partir un corazón mismo                el cuchillo de los celos. Salen doña ÁNGELA, don SEBASTIÁN, don JERÓNIMO, y don ALONSO
ÁNGELA:	Su crïado lo confiesa,                y otros afirman lo mismo,                que le han contado los pasos.
SEBASTIÁN:	A mí algunos me lo han dicho                y no lo quise creer,                hasta que siendo testigo,                por mis ojos lo que pasa                en agravio vuestro he visto.                Palabra se han dado ya,                sospecho que por escrito,                y se hubieran desposado,                a no habérselo impedido                la muerte del conde viejo.                Como sois nuestro vecino,                sentiré cualquier desgracia,                que en la casa donde vivo                os suceda. Remediad                este daño a los principios;                que si le dejáis crecer,                corre riesgo su peligro.
ALONSO:	¿Don Melchor enamorado                tan presto? ¿De ayer venido,                y hoy casado por conciertos?                ¿Quién creerá tal desatino?
SEBASTIÁN:	¿Qué sabéis vos lo que ha                que el leonés a Madrid vino,                y los engaños que ha hecho                disfrazado y escondido?
JERÓNIMO:	A no hablarle don Lüis                en la Vitoria conmigo,                dudo que a vernos viniera,                y así la verdad colijo                que afirma don Sebastián.
ALONSO:	Alto. Si vos lo habéis visto,                ¿qué hay que dudar? Esta corte                es toda engaños y hechizos.                No ha de estar un hora en casa,                Magdalena.
MAGDALENA:	Señor mío,                más certeza tengo yo                en las dudas que os he oído.                Don Melchor, nuestro paisano,                como más discreto y digno                de estados y de bellezas,                que los que en mi empleo ha visto,                está en vísperas de conde.
ALONSO:	¿Tambien tú lo sabes?
MAGDALENA:	Quiso                el cielo desengañarme.                Su esposa me ha dado aviso                en la Vitoria hoy de todo;                que es muy amiga, y me dijo                que un don Melchor de León,                aunque pobre, bien nacido,                viniéndose a desposar                con otra, en fin, ha podido                más en un hora con ella                que otro pudiera en un siglo.                Hanse parecido bien                los dos; de suerte que ha sido                del luto de un padre muerto                su presencia regocijo.                Ignoraba que era yo                la interesada; y convino                disimular por sacar                toda esta verdad en limpio.                En fin, estoy convidada                al desposorio el domingo;                que es, por su luto, en secreto.
ALONSO:	¡Casamiento repentino!                ¿Y quién es esa condesa?
MAGDALENA:	Por hoy no puedo decirlo;                que me ha encargado el secreto                hasta que esté concluído.
JERÓNIMO:	¡Vive Dios! Si no mirara                que él mismo se da el castigo                del necio trueco que hace...
ALONSO:	¿De qué os alborotáis, hijo?                ¿Qué pierde mi Magdalena                en que no sea su marido                quien tan presto se enamora,                que hoy se casa y ayer vino?
MAGDALENA:	Es muy hermosa de manos,                tiene los ojos muy lindos,                llámala Italia condesa,                muere por ser palatino...                Muy buen provecho le haga;                que ni lo siento, ni envidio                las mejoras de su amor.
ALONSO:	¿Hay caso mas peregrino?                Mal me paga la amistad                que su padre y yo tuvimos;                pero es mozo: no me espanto.                Vaya con Dios. Yo he cumplido                con lo que a su padre debo.                Ni es más noble, ni es tan rico...                Yo te buscaré consorte                caudaloso y bien nacido.
SEBASTIÁN:	Si yo ese nombre merezco,                y con mi hermana os obligo                a que por hijos troquemos                el título de vecinos,                doce mil ducados tiene                de dote, y siendo los míos                seis mil, que de renta gozo,                daréis a mi amor alivio.
JERÓNIMO:	Deberéle a don Melchor,                si eso se cumple, infinito;                pues por dejar a mi hermana,                tan bella esposa consigo.
ALONSO:	La oferta me está muy bien,                y como vuestra la estimo,                aunque para más de espacio                los tratos de ella remito.                Venga agora el conde nuevo;                que el parabién le apercibo                sin que de sus mocedades                me piense dar por sentido. Salen don MELCHOR y VENTURA
MELCHOR:	(Hoy tengo de despedirme.) (-Aparte-) A don ALONSO                ¡Oh, señor! Aquí ha venido                un capitán de León,                algo deudo y muy amigo.                Va a casarse a Talavera,                y necesita testigos                que abonen su calidad.                La cortedad del camino                me fuerza a que le acompañe.                Licencia vengo a pediros,                y a vos, señora, paciencia                para reprimir suspiros,                en vuestra ausencia forzosos.
ALONSO:	Sois cortesano cumplido.                Andad, don Melchor, con Dios,                y traed apercebidos                a la vuelta parabienes;                que aunque breve, ya imagino                que hallaréis a Magdalena                consolada y con marido. Vase don ALONSO
JERÓNIMO:	No es el viaje tan largo,                don Melchor, como me heis dicho,                ni está de aquí muchas calles                la posada que ha podido                alejaros de la nuestra.                El pláceme os apercibo                del título y desposorio. Vase don JERÓNIMO
VENTURA:	(Algún Merlín se lo dijo.) (-Aparte-)
SEBASTIÁN:	Pésame, como es razón,                que os hayamos conocido,                señor, por tan poco tiempo.                Gocéis la condesa un siglo. Vase don SEBASTIÁN
ÁNGELA:	Si no tiene inconvenientes                el estado clandestino                que honráis, decidnos el cuándo,                porque vamos a serviros. Vase doña ÁNGELA
VENTURA:	Quiñones, aquella ropa                que te di ayer en un lío,                dos camisas son y un cuello...
QUIÑONES:	Hoy las llevaron al río.                Acuda a la lavandera                que se llama Mari-Pinos,                porque si también se casa,                aunque roto, vaya limpio.                Y vueseñoría vea                a los nietos de sus hijos,                archiduque al mayorazgo,                y a los otros arzobispos. Vase QUIÑONES
MAGDALENA:	Todos le dan parabienes                a vuesiria, y yo he sido                de diverso parecer,                pues pésames le dedico                de su desposorio en cierne.                Habrá un hora que me dijo                la condesa, con quien tengo                mucha amistad, que un su primo                viene hoy por ella de Italia;                que está la herencia a peligro                de sus estados, si deja                de dar a no sé qué Enrico                la palabra y sí de esposa;                y que así al instante mismo                es fuerza el irse a embarcar                a Barcelona; que han dicho                que se parten las galeras,                y corren riesgo navíos,                porque en toda aquella costa                andan cosarios moriscos.                Pidióme que de su parte                me despidiese a lo fino,                y enjugó a los soles perlas                con aquel marfil bruñido,                en cuya comparación                es yeso, es carbón el mío,                y es en fin, una Etiopia.
VENTURA:	(¡Oste, puto! ¡Piconcicos!)
MAGDALENA:	Por no tiznar señorías                que se quiebran como vidrios,                no sustituyo condesas,                que abrasan, y yo granizo.                Mi padre me busca esposo;                a obedecerle me animo;                pésame que vuesiría                fue llamado y no escogido. Hácele una gran reverencia, y vase
VENTURA:	Conde en calzas y en jubón                te han dejado. Vive Cristo,                que la tapada borracha                nos la pegó de codillo.                Patibobo te has quedado;                alma Garibaya has sido.                Ni te quiere Dios ni el diablo,                pues las dos te han despedido.                Vendamos aquesas joyas                con que alquilemos hospicios,                si no son falsas como ellas                esa firmeza y anillos.
MELCHOR:	Volverme quiero a León.
VENTURA:	¿Qué has de hacer allá, corrido                más que perro por antruejo,                sin mujer y sin bolsillo?
MELCHOR:	Yo tengo fortuna corta.                Salgamos de laberintos,                donde hoy se casan amantes,                y enviudan al tiempo mismo.                ¡Jesús mil veces, cuál voy!                ¡No más Madrid!
VENTURA:	Motolitos                entran, como tú, brillantes,                y salen almas del limbo.