La celosa de sí misma/Acto I

Acto I

Salen don MELCHOR y
VENTURA, de camino
MELCHOR:	Bello lugar es Madrid.                ¡Qué agradable confusión!
VENTURA:	No lo era menos León.
MELCHOR:	¿Cuándo?
VENTURA:	En los tiempos del Cid.                Ya todo lo nuevo aplace;                a toda España se lleva                tras sí.
MELCHOR:	Su buen gusto aprueba                quien de ella se satisface.                ¡Bizarras casas!
VENTURA:	Retozan                los ojos del más galán;                que en Madrid, sin ser Jordán,                las mas viejas se remozan.                Casa hay aquí, si se aliña                y el dinero la trabuca,                que anocheciendo caduca,                sale a la mañana niña.                Pícaro entra aquí más roto                que tostador de castañas,                que fiado en las hazañas                del dinero, su piloto,                le muda la ropería,                donde hijo pródigo vino,                en un conde palatino,                tan presto que es tropelía.                Dama hay aquí, si reparas                en gracias del solimán,                a quien en un hora dan                sus salserillas diez caras.                Como se vive de prisa,                no te has de espantar si vieres                metamorfosear mujeres,                casas y ropas.
MELCHOR:	A misa                vamos, y déjate de eso. Mirando al fondo                ¡Brava calle!
VENTURA:	Es la Mayor                donde se vende el amor                a varas, medida y peso.
MELCHOR:	Como yo nunca salí                de León, lugar tan corto,                quedo en este mar absorto.
VENTURA:	¿Mar dices? Llámale así;                que ese apellido le da                quien se atreve a navegalle,                y advierte que es esta calle                la canal de Panamá.                Cada tienda es la Bermuda;                cada mercader inglés                pechelingue u holandés,                que a todo bajel desnuda.                Cada manto es un escollo.                Dios te libre de que encalle                la bolsa por esta calle.
MELCHOR:	Anda, necio.
VENTURA:	Vienes pollo;                y temo, aunque más presumas,                que te pelen ocasiones;                que aun gallos con espolones                salen sin cresta ni plumas.
MELCHOR:	Si yo me vengo a casar                con sesenta mil ducados,                y soy pobre, ¿en qué cuidados                me ha de poner este mar?                ¿Traigo yo muchos?
VENTURA:	Doscientos,                si no ducados, escudos,                que de malicias desnudos,                ignoran encantamentos.                Librólos la corta hacienda                de señor, para tu costa,                y aquí correrán la posta                si no les tiras la rienda.                ¿Piensas que sin ocasión                traen cordones los bolsillos?                Pues para poder regillos,                advierte que riendas son,                que tira el considerado,                temeroso de chocar;                porque no hay mayor azar                que un bolsillo desbocado.
MELCHOR:	Oigamos agora misa,                que es fiesta, y déjate de eso,                pues no soy yo tan sin seso                como tú.
VENTURA:	¡Cáusasme risa!                ¿Qué va que antes que a tu suegro                --llamo así al que lo ha de ser--                veas, tienes de caer                en la red de un manto negro?
MELCHOR:	Anda, que estás ya pesado.                ¿Qué iglesia es ésta?
VENTURA:	Se llama                La Vitoria, y toda dama                de silla, coche y estrado,                la cursa.
MELCHOR:	¡Bravas personas                entran!
VENTURA:	Todos son galanes,                espolines, gorgoranes,                y mazas de aquestas monas.
MELCHOR:	Vamos, que es tarde y deseo                ya conocer a mi esposa;                que dicen que es muy hermosa.
VENTURA:	¿Cuándo has visto tú oro feo?                Con seiscientos mil ducados                de dote, ¿qué Elena en Grecia,                y en Italia qué Lucrecia                se la compara?
MELCHOR:	Cuidados                diferentes han de darme                motivo de ser su esposo;                que aunque el dinero es hermoso,                yo no tengo de casarme,                si no fuere con belleza                y virtud. Esto es notorio.
VENTURA:	Entra, que un fraile vitorio                allí el introíto empieza.
MELCHOR:	¡Oh Madrid, hermoso abismo                de hermosura y de valor!
VENTURA:	¡Oh misa de cazador!                ¿Quién te topara en guarismo?
Vanse los dos.
Salen don JERÓNIMO
y don SEBASTIÁN
JERÓNIMO:	Vivimos en una casa,                y así está puesta en razón                nuestra comunicación.
SEBASTIÁN:	Como tan presto se pasa                el tiempo en Madrid, no da                lugar aun de conocerse                los vecinos, ni poderse                hablar.
JERÓNIMO:	Disculpado está                nuestro descuido; que aquí                en una casa tal vez                suelen vivir ocho y diez                vecinos, como yo vi,                y pasarse todo un año                sin hablarse, ni saber                unos de otros.
SEBASTIÁN:	Yo fui ayer                --escuchad un cuento extraño--                en busca de cierto amigo                aposentado en la plaza,                ésa que el aire embaraza,                de su soberbia testigo,                usurpando a su elemento                el lugar con edificios,                de esta Babilonia indicios,                pues hurtan la esfera al viento.                Pregunté en la tienda, "¿Aquí                vive don Juan de Bastida?"                Y dicen, "No vi en mi vida                tal hombre." Al cuarto subí                primero, y con una boda                vi una sala que, entre fiestas,                de hombres, y damas compuestas                estaba ocupada toda.                Pregunté por mi don Juan,                y díjome un gentilhombre,                "No hay ninguno de ese nombre                en cuantos en casa están."                Llegué al segundo, trasunto                del llanto y de la tristeza,                y de una enlutada pieza                vi cargar con un difunto.
SEBASTIÁN:	Al son de responso y llantos                que a dos viejas escuché,                por mi don Juan pregunté.                Respondióme uno entre tantos,                "No sé que tal hombre viva                en esta casa, señor."                Subí, huyendo del dolor                funesto, al de más arriba,                y hallé una mujer de parto,                dando gritos la parida,                y a don Juan de la Bastida                plácemes, que en aquel cuarto                había un año que vivía                con hijos y con mujer;                de modo que llegué a ver                en una casa, en un día,                bodas, entierros y partos,                llantos, risas, lutos, galas                en tres inmediatas salas,                y otros tres continuos cuartos,                sin que unos de otros supiesen,                ni dentro una habitación,                les diese esta confusión                lugar que se conociesen.
JERÓNIMO:	Está una pared aquí                de la otra más distante                que Valladolid de Gante.
SEBASTIÁN:	Bien podéis decirlo así                pero ¿con qué pretensiones                venís a nuestro Babel?
JERÓNIMO:	No más que vivir en él,                y gozar sus ocasiones.                Tengo un padre perulero                que, de gobiernos cansado,                treguas ofrece al cuidado,                y empleos a su dinero.                Ciento y cincuenta mil pesos                trae aquí con que casar                una hija, en quien lograr                intereses y sucesos                que en Indias le hicieron rico.                La mitad me cabe de ellos.
SEBASTIÁN:	¡Bello dinero!
JERÓNIMO:	Y más bellos                los gustos a que le aplico                que es de Madrid la hermosura.
SEBASTIÁN:	A todos tenéis acción.
JERÓNIMO:	Esperamos de León                un deudo con quien procura                casar mi padre a mi hermana,                que maridos cortesanos                son traviesos y livianos.
SEBASTIÁN:	Elección cuerda y anciana.
JERÓNIMO:	Y vos, ¿qué hacéis en la corte?
SEBASTIÁN:	Un hábito he pretendido,                que ya medio conseguido,                temo que el plazo me acorte,                por lo que me ha de pesar                el dejar esta grandeza;                que es común naturaleza                del mundo aqueste lugar.                Hele habitado tres años;                seis mil ducados de renta                como, tomándome cuenta                de toda amores y engaños.                Tengo también una hermana,                que por no hallarse sin mí,                ha un año que asiste aquí.
JERÓNIMO:	¿Y es su patria?
SEBASTIÁN:	Sevillana,                y en belleza y discreción                Venus del Andalucía.                Y a no ser hermana mía                y extraña en su presunción,                os la pudiera alabar                por sol de la patria nuestra.
JERÓNIMO:	Basta ser hermana vuestra.
SEBASTIÁN:	Sí, pero es nunca acabar                si os cuento en lo que se estima.                De todos hace desprecio;                el más Salomón es necio                si a pretenderla se anima;                Tersites el más galán,                Lázaro pobre el más Creso,                y el más noble, hombre sin seso.                No quiere venir de Adán,                porque dice que no pudo                progenitor suyo ser                quien delante su mujer                se atrevía a andar desnudo.
JERÓNIMO:	¡Humor singular, por Dios,                y digno por su camino                de estima!
SEBASTIÁN:	Nuestro vecino                sois, y de una edad los dos.                Como nos comuniquemos,                daréis a la admiración,                como a la risa, ocasión                de celebrar sus extremos.
JERÓNIMO:	Yo y mi casa hemos de estar                desde hoy al servicio vuestro.
SEBASTIÁN:	Con la voluntad que os muestro,                me habéis siempre de mandar.                Pero ya de misa salen.                Pasad la lengua a los ojos,                si en hechiceros despojos                cuerdas resistencias valen                contra vitoriosas llamas.
JERÓNIMO:	Es esta iglesia una gloria                de belleza.
SEBASTIÁN:	Y la Vitoria                la parroquia de las damas.
Vanse los dos.
Salen don MELCHOR y VENTURA
MELCHOR:	¿No has oído misa tú?
VENTURA:	¿Soy yo turco? Siendo hoy fiesta,                ¿sin misa había de quedarme?
MELCHOR:	¿Dónde la viste?
VENTURA:	A la puerta                de esta devota capilla                de la Soledad, y en ella                a un fraile, que esgrimidor,                juntó el pomo a la contera.                ¡En qué santiamén la dijo!                ¡Oh, quién hacerle pudiera                secretario de la cifra,                o capellán de estafetas!                Entraste tú hasta las gradas,                al olor de la belleza                de damas, tus gomecillos,                que como ciego te llevan;                mas yo que huyo de apreturas,                quedéme a la popa de ellas,                que es rancho de los Guzmanes                en naves, coches e iglesias.
MELCHOR:	¡Ay, Venturilla, cuál salgo!
VENTURA:	Saldrás con el alma llena                de devoción de esta imagen,                que enternece su tristeza.                Es de las mas celebradas                de la corte.
MELCHOR:	¡Ojalá fuera                divina mi devoción,                y la imagen causa de ella!                Devoto salgo, Ventura,                pero a lo humano. ¡Ay, qué bella                imagen vi, si es imagen                quien a sí se representa!                ¡Ay si de la Soledad                esta hermosa imagen fuera,                y no de la compañía,                porque ninguna tuviera!
VENTURA:	¡Al primer tapón zurrapas!                ¡Perdido a la primer treta!                ¡En tierra al primero golpe,                y al primer lance babera!                ¿Mas que has visto alguna cara                margenada de guedejas,                que el solimán albañil                hizo blanca, siendo negra;                manto soplón, con mas puntas                que grada de recoletas,                de aquella castaña erizo,                y archeros de aquella alteza,                que al descuido cuidadosa,                al viento de la veleta,                o abanico, te enseñaba                por brújula la cabeza?                Sería peli-azabache                la prohijada cabellera,                puesta, como defensivo,                encima de la mollera;                toca y valona azulada,                banda que el pecho atraviesa,                vueltas y guantes de achiote,                escapulario y basquiña                de peñasco, a la frailega,                chapín con vira de plata,                crugiendo a ropa de seda,                la camándula en la mano.
MELCHOR:	Ventura, palabras deja                aplicadas a tu humor,                y en esa mano te queda,                que es la que he visto no más.                ¡Ay qué mano! ¡Qué belleza!                ¡Qué blancura! ¡Qué donaire!                ¡Qué hoyuelos! ¡Qué tez! ¡Qué venas!                ¡Ay qué dedos tan hermosos!
VENTURA:	¡Ay qué uñas aguileñas!                ¡Ay qué bello rapio, rapis!                ¡Ay qué garras monederas!                ¡Ay qué tonto moscatel!                ¡Ay qué bobuna leonesa!                Y ¡Ay qué bolsillo precito,                si mi Dios no lo remedia!                ¿Que no la viste la cara?
MELCHOR:	¿De qué suerte pude verla,                si me embarazó los ojos                aquella blancura tierna,                aquel cristal animado,                aquel...
VENTURA:	Di candor, si intentas                jerigonzar critiquicios;                di que brillaba en estrellas,                que emulaba resplandores,                que circulaba en esferas,                que atesoraba diamantes,                que bostezaba azucenas.                ¿De una mano te enamoras,                por el sebo portuguesa,                dulce por la virgen miel,                y amarga por las almendras,                sin un adarme de cara,                sin ver un ojo, una ceja,                un asomo de nariz,                una pestaña siquiera?                ¡Jesús, qué bisoñería!
MELCHOR:	Necio, si probar deseas                mi cólera, di dislates.
VENTURA:	¿Ya estás en la corredera?                Prosigue.
MELCHOR:	Una mano hermosa,                blanca, poblada y perfeta,                que tiene acciones por almas                y tiene dedos por lenguas.                Hará enamorar un mármol;                y la que yo vi pudiera                menospreciar voluntades,                descorteses por exentas.                Cúpome, al oír la misa,                su lado; y cuando la empiezan,                quitó la funda al cristal,                y en la distancia pequeña                que hay desde el guante a la frente                vi jazmines, vi mosquetas,                vi alabastros, vi diamantes,                vi, al fin, nieve en fuego envuelta.                Tenía hasta el pecho el manto                y santiguóse cubierta.                Pudo ser de verme ansí                trasformado en su belleza.                Volvió en ocasos de ámbar                segunda vez a esconderla,                hasta que en pie al evangelio                amaneció aurora fresca.
MELCHOR:	Santiguóse al comenzarle,                y al darle fin encarcela                hasta el Sanctus, que desnuda                da aldabadas a la puerta                del pecho, llamando al alma,                que deseosa de verla,                debió penetrar cartones,                pues corazones penetra.                Duró esta vez el gozarla                sin la prisión avarienta,                hasta consumir el cáliz.                ¡Ay Dios, si mil siglos fueran!                Volvió a ponérseme el sol                hasta que acabando, empiezan                el evangelio postrero,                siendo también la postrera                liberalidad feliz                que hizo a mi vista, ciega                con la oscura privación                de su cándida pureza.
VENTURA:	A tragos te la sorbiste,                si no es que contigo juega                al escondite esa mano.                ¿Hay más de eso?
MELCHOR:	Oye, y espera.                Estaba yo reduciendo                a los ojos mis potencias,                para que todas gozasen                la gloria de su belleza,                cuando vi junto a ella un hombre                que en el talle y la apariencia                pasaba plaza de honrado,                ingeniosa, del cordón                un bolsillo. ¿Quién creyera                que de tal civilidad                fuera apoyo tal presencia?                Amábala yo, y así                corría ya por mi cuenta                el defender prendas suyas;                pero por no hacer la afrenta                pública del robador,                antes que el hurto escondiera,                asiéndole de la mano,                le vituperé a la oreja                la acción de su talle indigna,                respondiendo su vergüenza                en la cara por escrito                lo que no pudo la lengua.
MELCHOR:	Quitéle en fin el bolsillo,                y atribuyendo a pobreza                lo que debió ser costumbre,                saqué de la faltriquera                un doblón, que por hallazgo                de tan estimada prenda                le di, con que en un instante                despejó misa e iglesia.                Cesó el no oído oficio,                que me holgara yo que fuera                de pasión; desocupóse                la capilla, donde queda                rematando en el rosario                mi divina mano cuentas,                cuyo alcance han de pagar                desde este punto mis penas;                y salgo a aguardarla aquí;                deseando que amanezca                el alba de aquella mano,                cuando, cisne puro, vuelva                a bañarse en la agua santa                que en esta pila desean                mis esperanzas gozar,                después que no la ven, secas.
VENTURA:	¡Válgate el diablo por mano!                La primera vez es ésta                que entró el amor por grosura.                Manotada te dio fiera.                Mas ven acá. Si esta mano                viene a ser, cuando la veas,                de algún rostro polifemo,                o alguna cara juaneta,                ¿qué has de hacer?
MELCHOR:	¡Eres un tonto!                La sabia naturaleza                distribuyó proporciones                en sus fábricas discreta.                Mano de tal perfección                fuera culpable indecencia                que sirviese de instrumento                a cara menos perfeta.                Mandó Alejandro pintar                en una tabla pequeña                la corpulencia de Alcides;                y por mostrar su grandeza                solamente pintó Apeles                el dedo pulgar, que intentan                medir gigantes a varas;                para que hiciesen la cuenta                qué tan grande sería el cuerpo                de quien en un dedo emplea                aritméticas medidas                y yo, de la suerte mesma,                conjeturo por la mano                qué tal será la belleza                del dueño de tal ministro.
VENTURA:	¡Bueno! ¿Ejemplicos me alegas?                Pues allá va el mío, escucha:                una dama en la apariencia                pasaba por una calle,                hollándola airosa y tiesa                más que un alcalde de corte;                enamoróse de verla                un galán, por las espaldas                porque el talle y gentileza                con que jugaba el chapín                y tremolaba la seda,                cuando menos, prometían                una española Belerma.                Adelantó susto y pasos,                y volviendo la cabeza,                vio un ángel de Monicongo                con una cara pantera.                Santiguóse el hombre, y dijo,                "¡Jesús! ¡Delante tan fiera                y tan hermosa detrás!"                Y respondióle la negra,                "Si parécele misor                espaldas que delantera,                y transera estar hermosa,                bese vuesancé transera."                Enamórate de manos,                antes que tu dama veas,                y podrá ser, cuando salga,                que lo mismo te suceda.
MELCHOR:	Si vieras tú aquella mano                y aquel talle, no dijeras                blasfemias a su hermosura.
VENTURA:	A tu amor digo blasfemias.
MELCHOR:	Ya sale; apártate, y mira                la hermosa mano que llega                a trasformar gotas de agua,                si no en diamantes, en perlas.
Salen doña MAGDALENA y QUIÑONES,
cubiertas con manto, y la primera
una mano sin guante, como quien
acaba de tomar agua bendita
QUIÑONES:	Estarán a la otra puerta                los escuderos y el coche.
Don MELCHOR se acerca a doña MAGDALENA
MELCHOR:	Deslutadle al sol la noche,                dejad su luz descubierta,                pues no es bien, cuando despierta                deseos en que me abraso,                señora, que al mismo paso                que la adoro, me atormente                y, apenas goce su oriente,                cuando me aflija su ocaso.                Crepúsculos tiene el día,                como al nacer, al ponerse,                que ven antes de esconderse                los que adoran su alegría.                Sol hermoso, mano mía,                si al nacer me os habéis puesto                en el ocaso molesto                que mis esperanzas ciega,                sol parecéis de Noruega                pues os escondéis tan presto.                Agua traéis. No me espanto                si Amor llamas multiplica                porque llover pronostica                el sol, cuando abrasa tanto.                Basta que el avaro manto                sirva de nube sagrada                a esa gloria idolatrada.                Descubríos, blanca aurora,                que dirán que sois traidora,                pues dais muerte, disfrazada.
MAGDALENA:	Caballero, ni el lugar                esas lisonjas abona,                ni la que habláis es persona                que os las tiene de feriar.                Excusadlas de gastar,                o dad orden de lucirlas                a quien merezca admitirlas                o procure agradecerlas;                que ni yo sé responderlas                ni tengo gusto de oírlas.
A QUIÑONES
VENTURA:	¿Tiene vuesa dueñería                la mano, cual su señora,                culta, animada, esplendora,                gaticinante y harpía?                ¿Brillarále la uñería                cuando el caldo escudillice                o la loza estropajice,                exhalando cada vez                las aromas que a las diez                vierta, cuando bacinice?                Desencarpine ese pie...                Iba a decir esa mano.
QUIÑONES le da una bofetada a VENTURA
QUIÑONES:	¡Jó, majadero!
VENTURA:	¡De llano                bofetón! ¿Afrenta fue?
A doña MAGDALENA
MELCHOR:	Hoy a esta corte llegué,                creyendo que amanecía;                mas es tal la suerte mía,                que, cuando más venturosa,                el sol de esa mano hermosa                me anochece a mediodía.
MAGDALENA:	Todo está bien ponderado.                Si a ganar habéis venido                nombre de bien entendido,                ya, hidalgo, le habéis ganado.                Preciáos de considerado,                como de discreto agora                y advertid que el sitio y hora                no es acomodado. Adiós.
MELCHOR:	Será fuerza el ir tras vos,                si os partís así, señora.
MAGDALENA:	Pues serálo, si eso hacéis,                que el buen crédito perdáis                que cortesano ganáis,                y algún daño ocasionéis.
MELCHOR:	No intento yo que me deis,                habiéndome acreditado,                nombre de necio y pesado,                sino de restaurador                de una prenda de valor                que os han del cordón cortado.                Mirad lo que os falta de él;                cobraldo, y luego partíos,                puesto que mis desvaríos                os den nombre de cruel.
MAGDALENA:	Un bolsillo estaba en él;                pero de poca importancia.
MELCHOR:	No tiene el mundo ganancia                con la de éste, por ser vuestro.
Aparte VENTURA y su amo
VENTURA:	¡Cuerpo de Dios, que es el nuestro!
MELCHOR:	Calla, necio.
VENTURA:	¡Qué ignorancia!
MELCHOR:	Un ladrón os le ha robado,                y yo os le he restituído.                En hallazgo de él, os pido                que al sol quitéis el nublado.                Vea yo el cielo estrellado                que en ese manto se esconde;                que si al cristal corresponde                de la mano que encubrís,                a ser el fénix venís                que en Arabia al sol responde.
MAGDALENA:	No es ése el que yo traía.
Hablan aparte VENTURA y don MELCHOR
VENTURA:	Que es el nuestro.
MELCHOR:	¡Vive el cielo,                Si no callas...! A doña MAGADLENA                El recelo                turbar al ladrón podía.                Si por oficio tenía                quitar las prendas que os muestro,                y era en el hurtar tan diestro,                muchas como éstas tendrá,                y este bolsillo será                por derecho desde hoy vuestro.                   Gozad su restitución,                si no es que por no pagar                el hallazgo, queréis dar                a mis quejas ocasión.
MAGDALENA:	En daño suyo el ladrón,                o liberal o turbado,                a los dos nos ha engañado;                y si admitirle no quiero,                es porque ese viene entero,                y el que me hurtó va cortado.                La mitad de los cordones muéstrale un pedazo de los cordones con que se cerraba el bolsillo que traía a la cinta                me dejó. Sacad por vellos                la distinción que hay en ellos,                y no malogréis razones.                Si atrevimientos ladrones                la causa de ese hurto han sido                y no hay señor conocido,                a la Merced le llevad,                o si no a la Trinidad,                que recogen lo perdido,                y dejadnos, porque hay ojos                que cuidadosos nos ven,                y no sé que os esté bien,                si dais motivos a enojos.
MELCHOR:	Yo de robados despojos                no he de ser depositario.
VENTURA:	(¿Hay hombre más temerario?) (-Aparte-)
MELCHOR:	Sedlo vos mientras parece                el dueño, si es que merece                tal favor su propietario.
MAGDALENA:	Importunidad cansada                es la vuestra. Porque os vais,                y el paso no me impidáis,                he de hacer lo que os agrada.                Dádsele a aquesa criada...
VENTURA:	(¡Qué escrupuloso desdén!) (-Aparte-)
MAGDALENA:	Que en mí no parece bien                ni guardarlo, ni admitillo.
VENTURA:	(Espiró nuestro bolsillo. (-Aparte-)                Requiescat in pace, amén.
MAGDALENA:	Y por si acaso volviere                su dueño por él, podréis                decir, si con él os veis,                que aquí mañana me espere.                Daréis pesar al que os viere                seguir donde voy; y así                por me hacer merced a mí                y por ser tan cortés vos,                mientras me ausento, los dos                no habéis de pasar de aquí.                Esto quiero suplicaros.
MELCHOR:	Y yo quiero obedeceros,                sin esperanza de veros,                sin remedio de olvidaros.                En fin, ¿podré aquí aguardaros,                si traigo el dueño?
MAGDALENA:	A las dos                volveré, sólo por vos,                que sois galán cortesano.
MELCHOR:	Dadme una seña.
MAGDALENA:	Esta mano. Quítase de una mano el guante
MELCHOR:	¡Ay aurora hermosa!
MAGDALENA:	Adiós. Vanse doña MAGDALENA y QUIÑONES
MELCHOR:	Venturilla, mi ventura                encarece. No seas recio,                ni me digas disparates                que tú vendes por consejos.                Comprar por un poco de oro                los cinco climas del cielo,                la vía láctea nevada,                el sol de hermosos reflejos,                ¿no es lance digno de estima?                ¿No es barato?
VENTURA:	Sí, y por eso                dicen, "Lo barato es caro."                Tú encarecerás el sebo                de cabrito antes de mucho,                pues solamente por verlo                doscientos ducados diste,                cuarenta por cada dedo;                y esto a ver, y no a tocar.                A fe, si viene a saberlo                Martín Danza, que él te hospede                en el Nuncio de Toledo.                ¿Qué habemos de hacer agora,                sin la mano y sin dineros?                Medio día era por filo,                y ni hay blanca, ni comemos.
MELCHOR:	Impertinente, ¿no sabes                que me está aguardando un suegro                con sesenta mil ducados?
VENTURA:	¿Y si ése se hubiese muerto,                acomodado la novia,                o le parecieses feo,                y te echase en hora mala,                que es mujer, y puede hacerlo?
MELCHOR:	¿Feo yo?
VENTURA:	Pues siendo pobre,                ¿hay Sacripante, hay Brunelo,                hay tiburón, hay caimán                más asqueroso y más fiero?                ¿Hay sátiro como tú                sin blanca?
MELCHOR:	Pues según eso,                para una mujer tan rica,                ¿podía dejar de serlo                por un bolsillo de escudos?
VENTURA:	No la olieras, por lo menos,                a pelón o contagioso,                que huye casamientos                cuando huele mal la boca.                Alcorzas la dan remedio                que disimulan olfatos                y las damas de este tiempo,                que faldriqueras oliscan,                si no exhalan el aliento                dorado, vuelven el rostro,                escupen y hacen un gesto.                Con estos pocos de escudos                remediaras tus defetos.                Como guantes de polvillos,                lo que duran, poco y bueno.                Pero agora, yendo a vistas                sin un real, por Dios, que temo                que al instante que te mire,                le has de oler a perro muerto.
MELCHOR:	¿No tengo el bolsillo yo,                que en ser suyo, es de mas precio                que cuanto el Oriente cría?
VENTURA:	Al que se lleva me atengo.                ¿Mas que no tiene seis cuartos?
MELCHOR:	Hoy has dado en majadero.
VENTURA:	Si de manos te enamoras,                seré mano de mortero.
MELCHOR:	No había de codiciarle                el ladrón, a no estar cierto                de su valor, ni ponerse                en tan evidente riesgo.
VENTURA:	¿Hay más que abrirle?
MELCHOR:	Verásle. Saca un bolsillo lleno
VENTURA:	¡Oh, virgen del Buen Suceso!                Dadnosle en esta ocasión,                y otro de cera os ofrezco.
MELCHOR:	Mira ¡qué proveído está!
VENTURA:	Déjame tomarle el peso.
MELCHOR:	¿Qué te parece?
VENTURA:	Por Dios,                que es en lo pesado un necio.                Alma tiene de arcabuz.                Abrámosle, que recelo                que es barriga de opilada,                y habrá tomado el acero. Saca don MELCHOR un envoltorio de papel dentro del cual hay una piedra                ¿Qué es eso?
MELCHOR:	Un papel preñado.
VENTURA:	No será vírgen su dueño.                Desenvuélvele.
MELCHOR:	¿Quién duda                que alguna joya está dentro?                Esto era lo que pesaba.
VENTURA:	Date prisa ya, sabremos                si es hijo o hija.
MELCHOR:	Hija fue.
VENTURA:	Y yo los dolores temo. Don MELCHOR le muestra la piedra
MELCHOR:	Una piedra es verde oscura,                atada a un listón.
VENTURA:	Enfermo                de piedra estaba el bolsillo,                y tú has sido su potrero.
MELCHOR:	Oye, en este papel dice:                "Esta piedra es por extremo                buena para el mal de ijada."
VENTURA:	Désele Dios a su dueño.                ¿De la ijada, y no es atún?                Enfermedad es de viejos                y la tapada será                en la edad censo perpetuo.                De pedradas nos ha dado.                ¿Queda más?
MELCHOR:	Sí.
VENTURA:	Saca presto. Don MELCHOR saca lo que dice
MELCHOR:	Éste es un dedal de plata.
VENTURA:	De dallo fue su embeleco.
MELCHOR:	Éste es un devanador.
VENTURA:	Los tuyos son devaneos.
MELCHOR:	Y es de ébano.
VENTURA:	De Eva, no;                que Eva, en fin, andando en cueros,                no te engañara tapada.                No te deshagas del trueco.
MELCHOR:	Tres sortijas de azabache,                y cuatro de vidrio.
VENTURA:	El precio                se llevó, y tú la sortija.
MELCHOR:	Reír me haces.
VENTURA:	¿Hay más de eso?
MELCHOR:	No hay otra cosa, Ventura.
VENTURA:	Tan mala se la dé el cielo,                como a los dos nos la ha dado.
MELCHOR:	Yo por tan feliz la tengo,                que en estas prendas adoro,                por la mano en que estuvieron.                Que mañana vuelva aquí                me manda, y alegre espero                alguna ventura oculta,                influencia de su cielo.
VENTURA:	¿Y crees tú que volverá?
MELCHOR:	Pues ¿hay que dudar en eso,                habiéndolo prometido?
VENTURA:	¿A volverte los doscientos?
MELCHOR:	Si yo los admito, sí.
VENTURA:	De azotes se los prometo,                si ella hace tal necedad.
MELCHOR:	¡Qué pesado!
VENTURA:	¡Qué ligero!
MELCHOR:	Por señas, ¿no me mostró                la mano?
VENTURA:	El arañudero,                dirás mejor, de bolsillos.                Vamos a buscar el viejo,                que ha de ser nuestro socorro.
MELCHOR:	Si a ver aquel ángel vuelvo,                no sé cómo he de poder                casarme.
VENTURA:	¿Ángel, y de negro,                con uñas? Llámole diablo.
MELCHOR:	Es sol de nubes cubierto.
VENTURA:	Bien dices que es sol... con uñas.
MELCHOR:	Vamos; mas oye, ¿qué es eso? Salen don LUIS y don JERÓNIMO
LUIS:	Os digo que es don Melchor.
MELCHOR:	¡Oh primo! ¿El primero encuentro                es con vos? Dichoso he sido.
LUIS:	Dos días ha que os espero,                pues conforme a vuestra carta,                si salisteis de León luego                que se escribió, desde ayer                tardáis.
MELCHOR:	Atribuíd al tiempo,                con tanta lluvia enfadoso,                la culpa, y no a mis deseos,                que ya, amigo Don Luis,                se han cumplido, pues os veo.
LUIS:	Hablad a vuestro cuñado.                Mejor diré hermano vuestro;                que como tal os aguarda.
JERÓNIMO:	Yo os doy los brazos, contento                de ver cuán bien corresponde                a la fama que tenemos                de vos, vuestra gallardía,                puesto que con sentimiento                de que os hayáis apeado,                y no en mi casa.
MELCHOR:	Ahora llego,                y la poca certidumbre                que en esta confusión tengo                de sus calles y sus casas,                me disculpa.
JERÓNIMO:	Yo la aceto,                y a ganar voy las albricias                de mi hermana; que no quiero                que improvisas turbaciones                malogren gustos de veros;                que os tiene muy deseado.
MELCHOR:	Paga mi fe.
JERÓNIMO:	Entreteneos                con don Lüis, entre tanto                que aviso a mi padre y vuelvo;                si no es que en su compañía,                por apresurar deseos,                queréis honrar nuestra casa. A don LUIS
MELCHOR:	Disponedlo al gusto vuestro.
LUIS:	Conmigo irá de aquí a un rato.
JERÓNIMO:	Adiós pues. Vase don JERÓNIMO
LUIS:	¿Qué traéis de nuevo                que contarme de León?
MELCHOR:	Nada; todos quedan buenos,                vuestros padres y los míos.                Y a vos, ¿cómo os va de pleitos?
LUIS:	Salí con mi mayorazgo.
MELCHOR:	El parabién os ofrezco.
LUIS:	Venturilla, ¿cómo vienes?
VENTURA:	Enfadado de venteros,                trotando por esos llanos,                trepando por esos puertos,                y ofreciendo a Bercebú                a cierta mano de tejo                que hemos engastado en oro. Aparte a VENTURA
MELCHOR:	¿Quieres callar, majadero?
LUIS:	Venís muy enamorado?
MELCHOR:	No sé lo que os diga en eso;                lo que sobra por oídas                y lo que basta hasta verlo.                No sé yo por qué al Amor                le llaman y pintan ciego,                pues lo que no ve no estima.
LUIS:	¡Ay! ¡Qué de mal me habéis hecho!
MELCHOR:	¡Yo! ¿Cómo, o por qué?
LUIS:	Mejor                es reprimir pensamientos,                y desahuciar esperanzas                que enemistaran con celos.                Vos sois pobre; vuestra dama                tiene sesenta mil pesos,                que ensayados son escudos;                yo soy rico y vuestro deudo.                No he de competir con vos.
MELCHOR:	Don Luis, si sois discreto,                ¿por qué me habláis con preñeces?
LUIS:	Ya no lo son, si lo fueron.                Doña Magdalena hermosa                os espera como a dueño                de su hacienda y libertad,                con amor libre y honesto.                Idolatrara yo en ella,                a no estar vos de por medio,                y pretendiera imposibles,                por vos, que amor crece entre ellos.                Vámosla a ver. No hagáis caso                de fábricas que en el viento                desvaneció vuestra vista,                digna de tan noble empleo.                Ella os ama; yo la adoro;                mas sacaréla del pecho,                aunque me cueste la vida,                con la ausencia o con el tiempo.
MELCHOR:	Primo, puesto que a casarme                de León a Madrid vengo,                no es de suerte enamorado                al interés que pretendo                que no sea lince mi honor,                con que velando penetro                dificultades que esconden                vuestros confusos misterios.                Si queréis y sois querido,                proseguid, que yo os prometo                que su oro no sea bastante                a dorar de amor los hierros.                Declaraos, si sois amigo.
LUIS:	¿Qué hay que declarar? Yo quiero                a quien por dueño os aguarda;                pero no hagáis argumento                de lo que os digo, ni agravio                del mínimo pensamiento                de vuestra dama o esposa;                porque, por la luz del cielo,                que hasta agora en mí no ha visto                una centella del fuego                que me abrasa; ni en virtud                tiene España tal ejemplo.                Fuila a ver de vuestra parte,                las vuestras encareciendo;                y amor, que es potencia todo,                rindióse viendo su objeto.                Pero amor en los principios                es niño, y múdase presto.                Yo me ausentaré esta tarde,                por aguardarme en Toledo                amigos y ocupaciones.                Asegurad, primo, miedos;                que no es bien perdáis por mí                tal belleza y tal provecho.
MELCHOR:	No le tengo yo por tal                si ha de ser en daño vuestro;                ni es mi voluntad tan libre                que no haya los ojos puesto                en prendas merecedoras                de señorear deseos,                que tibios, por no empleados,                sabrán deshacer conciertos.                Ni yo a quien amáis he visto,                ni en viéndola me prometo                tanto, que pueda mudar                las memorias que conservo.                ¿Qué sé yo si agradaré                a esa dama, que habrá hecho                ausente retratos míos                allá en el entendimiento,                y por no corresponder                el original con ellos,                me aborrezca, pues no iguala                la verdad a los deseos?                Primo, no habéis de ausentaros.
LUIS:	Vámosla a ver, que ya es tiempo.                Plegue a Dios que no os agrade.
MELCHOR:	(¡Ay mano! ¡Ay cristal! ¡Ay cielo! (-Aparte-)                Con una mano en los ojos,                ¿qué he de ver estando ciego?
VENTURA:	(Mano, vive Dios, de Judas, (-Aparte-)                pues lleva bolsa y dineros.) Vanse todos. Sale doña MAGDALENA, vistiéndose otro traje, y QUIÑONES
MAGDALENA:	¿Que don Melchor ha venido?
QUIÑONES:	Si no te engaña tu hermano,                ya llega a darte la mano.
MAGDALENA:	Iguálame ese vestido;                que con el otro que dejo,                los pensamientos desnudo                que aquel extranjero pudo                engendrar. Dame ese espejo.                Ponme esa valona bien.                ¿Está bueno este cabello?
QUIÑONES:	Tal, que estando Amor cabe ello,                rendirá a cuantos le ven.
MAGDALENA:	¡Ay, Quiñones, y qué susto                me causa aquesta venida!                Tenía yo divertida                el alma, y no sé si el gusto,                con la memoria apacible                del forastero galán.                ¡Y antes de verle me dan                esposo! ¡Caso terrible!                ¡Que tenga tanto poder                la obediencia y el honor!
QUIÑONES:	Dilata más el color                de ese carrillo.
MAGDALENA:	Sin ver,                ¿he de amar a quien aguarda?                Quiñones, ¿no es caso fiero?
QUIÑONES:	Galán era el forastero.
MAGDALENA:	Y sobre galán, gallardo.                ¡Ay! ¡Quién pudiera compralle,                ya que mis penas escuchas,                una de las partes muchas                que tiene: la gracia, el talle                con que hacer a don Melchor                como él...! Si no tan perfeto,                tan amante o tan discreto.
QUIÑONES:	Podrá ser que sea mejor.
MAGDALENA:	¿Cómo será eso posible?                ¡Tan cortés urbanidad!                ¡Tanta liberalidad                y sazón tan apacible!                No era digna de ella yo.                Roguéle no me siguiese,                ni donde vivo supiese;                y obediente, se quedó                inmóvil en aquel puesto,                si, como ya lo advertiste,                entre confiado y triste,                solo a agradarme dispuesto.                Luego ¿tú piensas que ignoro                que no fue él el robador                del usurpado favor                que me restituyó en oro?
QUIÑONES:	Para mí no hay dudar de eso.
MAGDALENA:	Pues de tanta eficacia es                conmigo, no el interés,                la accion sí, que te confieso                que hechizo para mí ha sido.
QUIÑONES:	Es grande hechicero el dar.                Inmenso y rico es el mar,                y recibe agradecido                el tributo sucesivo                del arroyuelo menor;                que en los estudios de amor                sólo hay libros de recibo.                Pero ¿de qué sirve ya                hacer de él memoria en vano,                si para darte la mano                tu esposo a la puerta está?
MAGDALENA:	De que salga regalado                del alma y memoria mía;                que al huésped es cortesía                el despedirle obligado.                Mas los vecinos de arriba                pienso que me entran a ver. Salen doña ÁNGELA y don SEBASTIÁN
SEBASTIÁN:	La vecindad suele ser,                cuando en la igualdad estriba                que conserva la amistad                si es que la vuestra merezco,                un grado de parentesco,                señora, de afinidad.                Hémosla ya profesado                vuestro hermano y yo; y así                a doña Ángela pedí                que aumentase aqueste grado                entrándoos a visitar,                y a dárseos por servidora.
MAGDALENA:	Casa en que tal dueño mora                es muy digna de estimar,                y más el ofrecimiento                con que esta merced me hacéis,                cuando en mí, señora, veis                tan corto merecimiento.                Mas con tan noble vecina                seré dichosa desde hoy.
ÁNGELA:	Vuestra servidora soy,                y fuera vuestra madrina,                ya que bodas esperáis,                si hallara desocupada                aquesta plaza.
MAGDALENA:	Obligada,                quiero que merced me hagáis;                que hasta aquí no os he servido                para suplicaros eso.                Que estoy turbada confieso.
ÁNGELA:	¿A quién no turba un marido?
MAGDALENA:	Y más quien cual yo le aguarda,                y el talle que tiene ignora.
SEBASTIÁN:	El honor no se enamora;                que solas las leyes guarda                de la opinión, y hasta en esto                mostráis vuestra discreción.
ÁNGELA:	Por excusar la ocasión                en que ese susto os ha puesto,                el matrimonio rehuso.
MAGDALENA:	Cruel es vuestra hermosura.
ÁNGELA:	¡Jesús! Delante de un cura,                por más que el cielo dispuso                que se desposen así,                y tanta gente, ¿ha de haber                tan atrevida mujer,                que le diga a un hombre "sí"?
SEBASTIÁN:	Pues ¿qué escrúpulo hay en eso?
ÁNGELA:	¡Jesús! Quien hace tal cosa,                o es muy libre y animosa,                o no tiene mucho seso. Salen don ALONSO, don JERÓNIMO, don LUIS, don MELCHOR y VENTURA
ALONSO:	Atribuye a tu ventura,                como a mi buena elección,                hija, el que en esta ocasión                corresponda a tu hermosura                el noble merecimiento                del dueño que te escogí.                Vesle, Magdalena, aquí.                No pudo tu pensamiento,                por más que encarecedor                galán te le haya pintado,                ser más que un tosco traslado                del talle de don Melchor.                Haz cuenta que en él abrazas                de don Juan la imagen propia;                que yo, viéndole en su copia,                miéntras tú su cuello enlazas,                mostraré mi regocijo,                renovando en esta edad                la juvenil amistad                del noble padre, en su hijo.                No quiero yo más hacienda                que la heredada virtud                que miro en su juventud.                El padre avariento venda                al oro la libertad                de sus hijas; que el valor                de tu esposo don Melchor,                y la ley de mi amistad,                juzga por más oportuna                la sangre que la riqueza,                cuanto la naturaleza                se aventaja a la fortuna.                Dale la mano. Hablan aparte doña MAGDALENA con QUIÑONES, y don MELCHOR con VENTURA
MAGDALENA:	¡Ay Quiñones,                éste ¿no es el forastero                que fue usurpador primero                de mis imaginaciones?
QUIÑONES:	Sí, señora. En la Vitoria                éste fue quien la alcanzó                de ti. ¿Qué dicha llegó                a la tuya?
MELCHOR:	La memoria                de aquella mano, Ventura,                como quien ve por antojos,                tiene ocupados mis ojos.                ¡Fea mujer!
VENTURA:	¿Qué hermosura                se igualará a la presente?                Pero, dejando la cara,                en la candidez repara                de aquella mano esplendente,                que es la misma, vive Dios,                que melindrizó el bolsillo.
MELCHOR:	Anda, borracho; aun decillo                es blasfemia.
VENTURA:	No est[á]is vos,                señor, con juicio cabal.
MELCHOR:	Ésta es asco, es un carbón.                Es en su comparación                el yeso junto al cristal.                A sus divinos despojos                no hay igualdad.
VENTURA:	Yo la vi,                cuando me llevó tras sí                con el bolsillo los ojos,                y juro a Dios que es la propia.
MELCHOR:	Enviaréte noramala,                si no callas, necio. Iguala                la Scitia con la Etiopia.                La mano que a mí me ha muerto,                de una vuelta se adornaba                de red...
VENTURA:	(Bolsillos pescaba.) (-Aparte-)
MELCHOR:	...y ésta trae el puño abierto.
VENTURA:	No estaba el otro cerrado                para agarrar los doscientos.                Llégala a hablar.
MAGDALENA:	(Pensamientos, (-Aparte-)                ¿qué piélago os ha engolfado                de contrarias suspensiones?)
ALONSO:	Don Melchor, ¿cómo no habláis                a vuestra esposa?
MELCHOR:	Agraviáis                las cuerdas ponderaciones                que en esta belleza admiro,                si limitáis su silencio.                Callo, adoro, reverencio                y hablo más cuanto más miro.                Perdonad, señora mía,                a la lengua, si a los ojos,                para gozar los despojos                de ese sol que luz me envía,                se pasa; que si es verdad                que Amor al esposo obliga                que lo primero que diga                sea alguna necedad,                yo juzgo por caso recio                la primer vez que os adoro                entrar, contra mi decoro,                por los umbrales de necio.
MAGDALENA:	Estáis tan acreditado                conmigo ya, que si fuera                posible que en vos cupiera                esa ley de desposado,                juzgara por discreción                cualquier desacierto vuestro.
VENTURA:	Cada cual se dé por diestro.                Buena está la introducción,                y vuesa merced me tenga                cuando me vaya a caer;                que habemos los dos de ser                un par hasta que otro venga.
SEBASTIÁN:	Entre tanto parabién                los de un vecino admitid,                de quien podréis en Madrid                serviros siempre, y también                los de mi hermana que agora                añade a su vecindad                nuevos grados de amistad.
JERÓNIMO:	Doña Ángela, mi señora,                y el señor don Sebastián,                posan los cuartos de arriba,                y en su noble sangre estriba                la voluntad con que os dan                parabienes, que merecen                mucho. A don JERÓNIMO
MELCHOR:	Salid vos por mí                fiador, pagaréis así                los favores que me ofrecen;                que como recién venido,                caer en mil faltas temo.
ÁNGELA:	(El leonés es por extremo, (-Aparte-)                como no oliera a marido.)
ALONSO:	Esta noche habéis de ser                mis convidados los dos.
SEBASTIÁN:	Basta mandárnoslo vos.
VENTURA:	(Eso sí; haya que comer.) (-Aparte-) Aparte a don MELCHOR
ALONSO:	Ya estáis, hijo, en vuestra casa.                Desposado saldréis de ella. Aparte don LUIS y don MELCHOR
LUIS:	¿Haos parecido muy bella                la novia? ¿Mas que os abrasa?                ¿Mas que ya habéis olvidado                aquella mano homicida?
MELCHOR:	Quien bien ama, tarde olvida;                que estoy más enamorado                por ella, amigo, os advierto.
LUIS:	¿Pues no es la de vuestra esposa,                para mano, tan airosa,                y tan bella?
MELCHOR:	No por cierto. Hablan aparte doña MAGDALENA y QUIÑONES
QUIÑONES:	¿Hay suerte como la tuya?                ¡Que el primer hombre que vieres                sea tu esposo! ¡Dichosa eres!
MAGDALENA:	No sé de eso lo que arguya.                Pensamientos solicitan                guerra, en mi pecho, cruel,                y si unos vuelven por él,                otros le desacreditan.
JERÓNIMO:	(Temo que nuestra vecina, (-Aparte-)                según lo que en mi alma pasa,                por dueño se quede en casa.)
LUIS:	(¡Ay Magdalena divina! (-Aparte-)                Ya te lloro enajenada.)
QUIÑONES:	¿Cómo te llamas?
VENTURA:	Ventura.
QUIÑONES:	Buen nombre y mala figura.
VENTURA:	Soylo, mas no descartada. Don SEBASTIÁN habla aparte con su hermana, doña ÁNGELA
SEBASTIÁN:	¿Qué, hermana, te ha parecido                del leonés forastero?
ÁNGELA:	Gallardo para soltero,                pesado para marido.
MELCHOR:	(¡Ay! Mano hermosa, cumplid (-Aparte-)                palabras y juramentos.)
VENTURA:	(¡Ay, mis escudos doscientos, (-Aparte-)                espirasteis en Madrid!)