Quien no cae no se levanta/Acto I

Acto I

Salen CLEANDRO, de camino,
MARGARITA y LEONELA
CLEANDRO:	No hay mucho desde aquí a Sena.                Laurencia, tu tía, está                a la muerte; el verme allá                tiene de aliviar su pena.                Mi hermana es y hermana buena.                Sola ella pudiera ser                ocasión, hija, de hacer,                aunque corto, este camino,                que no es poco desatino                dejar sola una mujer                moza y doncella en tu edad,                donde el vicio y la insolencia                habitan, porque Florencia                no tiene otra vecindad.                Parentesco y voluntad                me obligan; pero el temor                de tu edad y de mi honor,                viendo el peligro en que estás,                vuelven los pasos atrás                que da adelante mi amor.
CLEANDRO:	Hija, si una despedida                licencia de hablar merece,                por ver lo que se parece                a la muerte una partida,                haz cuenta que de la vida                en esta ausencia me alejo,                y como cansado y viejo,                no a Sena, al sepulcro voy;                y que en el paso en que estoy                te encamino y aconsejo.                   Sola en mi casa naciste                de una madre a quien Florencia,                aunque muerta, reverencia;                pero bien la conociste.                Nobleza antigua adquiriste;                lo mejor de esta ciudad,                honrando mi calidad,                pariente mayor me llama;                riqueza heredas y fama,                discrección y autoridad.                   El verte sola, y querida                y celebrada en Florencia                dio a tu mocedad licencia                más suelta que recogida.                Al fin le costó la vida                a tu madre el conocerte                tan libre, y por no ofenderte,                ni con reñirte enojarte,                quiso más, por adorarte,                morirse que reprehenderte.
CLEANDRO:	¿Cuántas veces te llamó                poniendo a tu vida freno,                y a solas, en nombre ajeno,                tus costumbres reprendió?                ¿Cuántas veces te leyó                sucesos con que Dios toca                la mocedad libre y loca,                y temiendo darte enojos                te castigó con los ojos                lo que no osó con la boca?                   Pues yo sé vez que, enojada                de ver tu desenvoltura,                tu libertad y locura                castigó en una crïada;                y tú, por esto agraviada,                en un mes no nos hablaste                ni a la cara nos miraste,                hasta que vino a quebrar                por nosotros, que a callar                y a sufrir nos obligaste.                   Todo esto causa el no haber                más de un hijo en una casa;                la edad vuela, el tiempo pasa;                sólo ha de permanecer                la fama, que en la mujer                corre peligro doblado;                tu honra es mi espejo amado.                Si le procuras quebrar,                ¿cómo me podré mirar                en un espejo quebrado?
MARGARITA:	Pues ¿a qué efecto es agora                tan estudiado sermón?                ¿Qué afrenta o disolución                en mí tu linaje llora?                ¿Heme ido, como Lidora,                con algún hombre, perdida?                ¿De qué ventana, atrevida,                de noche escala has quitado,                o qué persona has hallado                tras el tapiz escondida?                ¡Oh, qué pesadas vejeces!
CLEANDRO:	Soy pesado y tú liviana.                No vi escala en la ventana,                pero a ti sí, muchas veces;                y como en ella pareces                siempre, por más que te digo,                tu fama ha de ser castigo                de la licencia que toma;                que pocas veces se asoma                que no dé abajo consigo.                Y si a caerse comienza                en la calle, ¿habrá quien calle?                No, que la fama en la calle                será fama a la vergüenza.                El recato al gusto venza;                no uses mal de mis regalos,                para libres hijos malos;                deja algún tiempo del día                palos de la celosía                que dan al honor de palos.
CLEANDRO:	¿Qué oraciones y ejercicios                lees? Cuando estás despacio,                las novelas de Bocacio,                maestrescuela de los vicios.                Tus mangas darán indicios,                escritorio, cofre o arca                de los papeles que marca,                y --con quien haces tu agosto--                el furioso del Ariosto                y las obras del Petrarca.                   ¿Con tal compañía quieres                que tu honor no ande en demandas?                De los amigos con que andas                podremos sacar quién eres.                ¿Qué gusto o provecho adquieras                de traer las faltriqueras                preñadas con las quimeras                de canciones y tercetos,                de liras y de sonetos,                de décimas o terceras?                   Anda, que ninguno aprende                que no procure saber;                la poesía es mercader                que versos por honra vende.                Es fuego sordo que enciende.                Sus vanos terceros son                tercetos que al torpe son                de los sonetos que miras,                leyendo liras deliras,                dando a tu afrenta ocasión.
MARGARITA:	Recoletándome vas                con industria peregrina.                ¡Ea, vuélveme capuchina,                que así contento estarás!                No me traigas galas más.                Quítame el oro y la plata,                el chapín al alpargata                reduce, al sayal la seda,                porque encartujada pueda                ser a tu gusto beata.                   Por onzas vienes a darme                la libertad de la vida,                pues aun vista tan medida                determinas cercenarme.                ¿Qué daño ha de resultarme                de que las varas posea                de una celosía, y vea                por su confusa noticia?                A ser varas de justicia,                pudieran hacerme rea.                   ¿No es una jaula enredada?                ¿Aún menos quieres que sea                que un pájaro, y que no vea                segura de ser mirada?                ¿Qué monja hay tan encerrada                que, ya por rejas de acero,                ya por el rallo grosero                o vistas a ver no venga,                si aun no hay torno que no tenga                su socarrón agujero?
MARGARITA:	¿O pretendes con casarme                propagar tu sucesión,                o huyendo la condición                de un yerno, monja encerrarme?                Si lo primero has de darme,                deja que en canciones reales                las cortesanas señales                pueda aprender de un poeta,                que no han de hacerme discreta                los salmos penitenciales.                   Pero debes de gustar                que entre estameña y picote                me entre monja, porque el dote                temes que acá me has de dar.                La vejez toda es ahorrar.                Y pues ella me limita                lo que un convento aún no quita,                vete con Dios donde vas,                que a la vuelta me hallarás                recoleta o carmelita. Hace que se va; detiénela LEONELA
CLEANDRO:	Hija, Margarita, espera;                Leonela, vuélvela acá,                no te reñiré más ya.                Que soy viejo considera.                Prolija es la edad postrera;                llégate acá, abrázame,                todo es de burlas, a fe;                ansí probarte he querido.                Tu virtud he conocido,                tu recogimiento sé.                   Quita el lienzo de los ojos,                no llores lágrimas vanas,                o en la holanda de estas canas                deposita tus despojos.                ¿No ves que me das enojos                cuantas veces me amenazas                entrarte monja? Si trazas                matarme pronto, hazlo así.                ¡Ea, por amor de mí!                ¡De mala gana me abrazas!                   Pedirte quiero perdón;                dame la mano y pondréla                sobre la boca... Leonela,                ¿dala el mal de corazón?
LEONELA:	De tu mala condición                mil es poco que la den.
CLEANDRO:	Pues ¿ríñesme tú también?
LEONELA:	Si está por ti mi señora                de esta suerte cada hora                y la afliges, ¿no hago bien?
CLEANDRO:	Buena anda toda mi casa.                ¡Oh amor de hijos imprudente!                Quiérola excesivamente;                no hay poner a mi amor tasa.                Con ella mi vejez pasa                en descanso.
MARGARITA:	¡Ay me!
CLEANDRO:	¿Volviste?
MARGARITA:	No sé.
CLEANDRO:	Ea, no estés triste.                Mírame alegre, y de Sena                te prometo una cadena                como a la que Lesbia viste;                mas si palabra me das                que no te has de meter monja.
LEONELA:	No es esta mala lisonja.
MARGARITA:	Como no me digas más                vejeces, siempre hallarás                en mí una justa obediencia.
CLEANDRO:	No oso salir de Florencia,                porque un monasterio temo.
MARGARITA:	Ya se ha acabado este extremo.
CLEANDRO:	Pues júralo.
MARGARITA:	En mi conciencia.
CLEANDRO:	Pues con esa condición                a verme parto a mi hermana.                Hasta después de mañana                orden en mi casa pon.
MARGARITA:	Ni ventana ni balcón                la calle ha de ver abierto                hasta que vuelvas.
CLEANDRO:	Bien cierto                estoy que has de ejecutallo.                Ea, adiós. ¡Hola el caballo!                Amor todo es desconcierto.
Vase
LEONELA:	Vaya con... iba a decir                una sarta de galeotes,                quítale al sol los capotes                que ya te puedes reír.                ¿Saco mantos?
MARGARITA:	¿Para qué?
LEONELA:	¿No hemos de irnos a un convento?
MARGARITA:	De Venus.
LEONELA:	¡Buen fingimiento,                y de harto provecho, a fe!                No hay sino en riñendo el viejo                decir que a enmonjarte vas.                ¡Buen "cata el coco" hallado has!
MARGARITA	No medro si no me quejo.
LEONELA:	No sino haceos miel. ¡Qué enfado                es un padre o madre vieja                cuando a una hija aconseja                sin quitársela del lado,                que habiendo en su mocedad                no perdonado deleite,                conversación, gala, afeite,                fiesta, sarao ni amistad,                más envidiosa que honrada,                riñe, aconseja, limita                en la mesa, en la visita,                y porque de desdentada                no puede comer por vieja,                es perro del hortelano                que, con la col en la mano,                ni come, ni comer deja!
MARGARITA:	No esgrime con ejercicio                quien no ha sido acuchillado,                ni hay amigo taimado                como el que es del mismo oficio.                Los viejos de nuestros días                cansados e impertinentes,                que el gusto a falta de dientes                repasan con las encías                papilla nos piensan dar                a los que al mundo venimos.
LEONELA:	Ésa al viejo se la dimos                ya que no puede mascar.                   Váyase el caduco al rollo;                y pues es tu edad en flor,                bollo de azúcar de amor,                busca quien coma ese bollo.                   Ni bien seas primavera                que toda en flores se va,                ni bien estío, que está                abrasado dentro y fuera.                   Entre abril y julio hay mayo                y junio, que dan tributo                parte en flor y parte en fruto,                en lo que has de hacerte ensayo.                   ¿Entiéndesme lo que digo?
MARGARITA:	Anda, necia, que ya sé                que me aconsejas que dé                un medio al gusto que sigo.
LEONELA:	No como el abril en flores                pases el tiempo inconstante.                "Daca el guante, toma el guante"                papeles, cintas, colores;                que hay mujer que el tiempo pasa                en aquestas chucherías,                y al cabo de muchos días                que a fuego lento se abrasa,                cuando echa mano a la presa                que de sustancia ha de ser,                no se la dejan comer,                porque levantan la mesa.                Buena es cuando alguno brinda                la guinda antes de la polla                y el melón entre la olla,                mas no ha de ser todo guinda;                ni todo también pechuga,                sino, como el hortelano,                vaya poniendo la mano                entre col y col lechuga.                Gasta tus años de modo                que, sin perdonar manjar,                puedas después afirmar                que sabes comer de todo.
MARGARITA:	Maestra estás. Pon escuela.
LEONELA:	Dime en los estudios prisa.
MARGARITA:	Aunque me has causado risa,                te pienso seguir, Leonela.                Pero escucha: ¿Qué es aquello?
LEONELA:	Callejeros mercaderes.
ALBERTO, de dentro,
y luego sale con una
caja llena de buhonería
ALBERTO:	¿Compran peines, alfileres,                trenzaderas de cabello,                papeles de carmesí;                orejeras, gargantillas,                pebetes finos, pastillas,                estoraraque, menjuí,                polvos para blanquear dientes                caraña, copay, anine,                pasta, aceite de canine,                abanillos, mondadientes.                Sangre de drago en palillos,                dijes de alquimia y acero,                quinta esencia de romero,                jabón de manos, sebillos,                franjas de oro milanés,                agua fuerte, adobo en masa                de manos. ¡Cristo sea en casa!                ¿Quién llamaba aquí al francés?
LEONELA:	Aquí, nadie.
ALBERTO:	¿Es menester                poner postizo algún diente?                Haréle naturalmente,                sin que al dormir o al comer                sea menester quitarle                ni haya quien la falta vea                por más curioso que sea,                aunque se llegue a mirarle.
MARGARITA:	Gracias a Dios y al cuidado,                buena dentadura tengo.
A LEONELA
ALBERTO:	Señora hermosa, no vengo                en balde. ¿Cómo ha dejado                crïar ahí tanta toba?                ¡Jesús, qué perdida está                la dentadura!
LEONELA:	Será                porque soy tan grande boba                que nunca cuido de mí.
ALBERTO:	Mas ¿por qué come a menudo                confitura del desnudo?
LEONELA:	Si es del amor, así, así.
ALBERTO:	Pues verá en distancia poca                cuál la dejo; asiéntese,                la toba la quitaré.
LEONELA:	¡Ay, Jesús! ¿Hierro en mi boca?                Váyase con Dios, hermano.                Quítese allá.
ALBERTO:	Pues ¿rehusa                lo que la importa y no excusa,                el remedio de mi mano?                Si quiere no desdentarse,                aqueste polvillo tome,                que la toba limpia y come;                los dientes ha de estregarse                al levantarse muy bien,                enjugándose con vino                y con un paño de lino                hasta que enjutos estén;                que, como tenga cuidado,                brevemente encarnarán                y de marfil quedarán.
LEONELA:	¿Cuánto vale?
ALBERTO:	Un ducado;                pero sírvase con ellos,                no riñamos por el precio.
LEONELA:	No es el merecero necio.
ALBERTO:	Para enrubiar los cabellos                tengo una raíz famosa.
MARGARITA:	Fuéme el cielo tan propicio                que, sin buscar artificio,                los tengo cual veis.
ALBERTO:	Hermosa                sois, señora, por el cabo.
MARGARITA:	¿Trae cintas de resplandor?
ALBERTO:	Y son la cosa mejor                de Italia. No las alabo                por mías; este papel Dale un papel con unas cintas                si es verdad o no dirá,                que lleno de ellas está.                Escoged, señora, en él...                Mas, ¡cuerpo de Dios!
MARGARITA:	¿Qué es esto?
ALBERTO:	Quedóseme en la posada                la bolsa, y no está cerrada                la caja donde la he puesto;                en ella mi caudal tengo;                el diablo por Dios sería                que me la dejasen fría.                Esperen, que luego vengo.
Vase
MARGARITA:	Confianza hizo de mí                el mercero alborotado,                pues el papel me ha dejado                yéndose, Leonela, así.
LEONELA:	Tal prisa le da el dinero.
MARGARITA:	Líbrele Dios de un ladrón.
LEONELA:	Veamos qué tales son,                que hurtarle unas varas quiero.                ¿Qué miras?
MARGARITA:	Letra gallarda,                un sobrescrito que está                en el papel.
LEONELA:	Veamos ya                estos listones.
MARGARITA:	Aguarda.                "A Margarita de Ursino."
LEONELA:	¿A quién?
MARGARITA:	¿No escuchas mi nombre?
LEONELA:	Aquí hay maula; no era el hombre                mercero que a vender vino,                sino un gentil alcahuete.
MARGARITA:	Casarte puedes con él.
LEONELA:	¿Qué aguardas? Mira el papel                que grandes cosas promete.                Con cintas en vez de tinta                le escriben; señal será                que quien con cintas le da                te desea ver en cinta.
MARGARITA:	"Valerio" dice la firma.
LEONELA:	Si es suyo, bien recibido                será.
MARGARITA:	Muy bien le he querido.
LEONELA:	Así Florencia lo afirma,                pues has llegado a dar nota                con él de no recatada.
MARGARITA:	Este negro ser honrada                mil buenos ratos agota.                Mi padre tuvo noticia                de no sé qué y se ausentó                Valerio, porque temió                el rigor de la justicia.
LEONELA:	Mírale. ¡Que tengas flema                para no verle!
MARGARITA:	¡Ay! ¡Cuál viene                el pobre, tal fuego tiene,                que hasta la mano me quema!
LEONELA:	¿Mas que no viene en poesía?
MARGARITA:	¿En qué lo echaste de ver?
LEONELA:	En que es papel mercader                pues cintas de oro te envía;                y el poeta, cuyo nombre                por ser el principio en “po-“                de la pobreza heredó.                Por más que escriba, no es hombre                que da de contado así;                porque son tan buenas lanzas                que pagan siempre en libranzas                al Sol, Luna y Potosí.                "Tus cabellos son del Sol,                tus dientes perlas de oriente,                tus pechos plata luciente,                tus mejillas arrebol.                Del alba rubíes tu boca,                tus ojos no son distintos                de esmeraldas y jacintos,                en cristal tu frente toca."                Y creo que los planetas,                según están de corridos,                deben de andar escondidos                de estos diablos de poetas;                pues si en ello se repara                deben de pensar que son                de casta de bofetón                que los traen de cara en cara.
MARGARITA:	Mal dices de la poesía.
LEONELA:	Yo coplas no puedo verlas,                que, según tratan en perlas,                nos han de dar perlesía.                Un rústico oyó unos versos                en que un poeta alababa                la corte donde habitaba,                y entre atributos diversos                que daba a sus damas era                decir que cuantas vivían                en ella, perlas tenían                por dientes. Y de manera                se le encajó ser verdad                que dejando casa e hijos                malbarató unos cortijos                y parte de una heredad;                y creyendo estas novelas                dijo que iba, a su mujer,                a la corte a enriquecer                siendo en ella sacamuelas.                Porque si en doliendo un diente                y en sacándolo era perla,                no era difícil de haberla                una baíca de oriente.                Pues llenando una tinaja                de dientes-perlas, podía,                vendiéndolas en Turquía,                tener más oro que paja.                Dio en esto, y en lances pocos                tan rematado quedó,                que el poeta le llevó                a la casa de los locos.
MARGARITA:	Tú puedes irte con él.
LEONELA:	Duendes y poetas son                unos humo, otros carbón.
MARGARITA:	Ahora bien, va de papel. Lee                "Temores, más de la justicia que de tu                padre, me ausentaron de Florencia, y                deseos de tu vista me han traído esta                noche escondido a gozarla. Obligaciones                me tienes y te tengo más de marido que                de pretendiente; si gusta llévalas                adelante, pues tu padre, según he sabido,                está en Sena. Al anochecer irán por ti                los negros con una silla, que no oso                entrar en tu casa, porque desde la noche                que me halló tu padre, la tengo por agüero.                No lo seas tú de mi amor, sino fíate de                los que te han de traer, hasta que Dios                quiera que, muerto el viejo, vivamos los                dos juntos. Él te aguarde. Valerio Nigro."
LEONELA:	Como marido dispone;                parece señor de casa.
MARGARITA:	Quiérole bien y no pasa                las leyes que amor propone.                Tomó quieta posesión                de lo más, ¿qué mucho, pues,                que de lo que menos es                se la dé mi inclinación?
LEONELA:	¿Piénsaste casar con él,                muerto el viejo?
MARGARITA:	Bien le quiero;                mas que es también considero                determinación crüel                ser su esposa, porque están                en estado arrepentido                cuantas han hecho marido                del que antes fue su galán,                y recélome, en efecto,                que el galán cuando se casa,                como sabe ya la casa,                entra perdiendo el respeto.                No porque Valerio ame                pienso consentirme asar,                en todo quiero picar.
LEONELA:	El buey suelto bien se lame...
MARGARITA:	Papel y tinta hay aquí.
LEONELA:	¿Sabes tú si volverá                el francés fingido acá?
MARGARITA:	Paréceme a mí que sí.
LEONELA:	No pide el papel respuesta,                que tú sola lo has de ser,                si viene al anochecer                la silla.
MARGARITA:	Poco me cuesta,                por si vuelve o no, escribir                dos renglones.
LEONELA:	El mercero                es un gentil embustero;                a fe que le he de pedir                si vuelve, pues que me quedo                de noche en casa y solita,                que entre a ver cómo me quita                la toba, y con ella el miedo.
Suenan pretales
MARGARITA:	Esto basta. ¿Qué es aquello?
LEONELA:	Carrera, a fe de cristiana.
MARGARITA:	No perderé la ventana                aunque estuviese en cabello,                que me muero si en la calle                suenan pretales.
LEONELA:	¿Y aquí                te dejas el papel?
MARGARITA:	Sí;                luego volveré a cerralle.
Vanse.
Sale CLEANDRO de camino
CLEANDRO:	Dos veces he salido de Florencia,                y el recelo, otras tantas adivino,                volviendo las espaldas al camino,                no me consiente hacer de casa ausencia.                   Venció al fraterno amor la diligencia                del honor que amenaza un desatino,                que al fin su parentesco es más vecino,                aunque su hermano soy, cual de Laurencia.                   Si ella a la muerte el túmulo previene,                y a la muerte mi honra en casa espera,                fuerza es mirar por lo que más conviene.                   Menos me importa que Laurencia muera;                que quien enfermos en su casa tiene                no hay para qué visite a los de fuera.                   La puerta falsa hallé abierta,                que mi sospecha encamina,                y temo que salga cierta,                que no vuelve la honra fina                que sale por falsa puerta.                   Nadie acá abajo ha quedado                haciendo tanto calor.                La sala baja han dejado;                pero como es fuego amor                busca su esfera elevado.                   ¿Mas que están a la ventana?                ¿Qué importa cerrar la puerta,                si la deshonra liviana                trae alas y la hallé abierta                tan alta como profana?
Suena de dentro carrera
CLEANDRO:	¿Carrera hay? No fue quimera                mi sospecha apercibida.                ¡Ah mocedad altanera!                ¿Mas ¿que ha de salir corrida                mi honra de esta carrera?                   Un papel hay aquí escrito,                letra de Margarita es;                .................... [ -ito]                si es sentencia que después                eche a mi honra un sambenito...                   No es prudente padre aquel                que su hija enseña a que escriba,                porque en la tinta y papel                conserva la ocasión viva                que se muriera sin él.                   Bien puede un padre excusar,                si quiere vivir alerta,                la vieja que entra a terciar,                tener cerrada la puerta                y las ventanas clavar.                   Pero, cuando escribir sabe,                en vano guarda a su hija,                por más que eche reja o llave,                que, en fin, ¿por qué rendija                un papel sutil no cabe?                   Estos argumentos son                contra mí, pues que procuro,                más que mi honra, mi aflicción.                Quiero verle, a buen seguro                que no es de mi devoción.
Lee
CLEANDRO:	"No quiero multiplicar palabras donde                tan presto se han de ver las obras.                La silla espero, y supuesto que ya                anochece, pudiera haber venido. Guárdete                el cielo y detenga allá al viejo todo                lo que durare el quererme. Tu bien, etc."                   Buena ausencia quise hacer;                no hay de mi honor que presuma                que seguro está en poder                de un papel y de una pluma                en manos de una mujer.                   Dejad, Amor liberal,                que el castigo que ejecuto                sea a tanta ofensa igual,                que no es árbol que da fruto                la mujer si no es formal.                    Ea, remisa aflicción,                aplicad medios crüeles                al honor, que no es razón                que por Florencia en papeles                ande mi honra en opinión.                   No sé a quién esto se escribe;                la silla quiero aguardar                que mi deshonra apercibe                y en ella la muerte dar                a quien en mi agravio vive;                   que en silla vengarme intento                de quien en ella mancilla                mi honor, pues es argumento,                que quien da a mi agravio silla                me quiere afrentar de asiento. Vase.
Salen LELIO y BRITÓN con baqueros
de mojos de silla, correones
y palos, tiznados como negros
BRITÓN:	Bien pudieras ya decirme                a qué fin has hecho, Lelio,                con los dos este guisado                de hígado, pues es negro;                desenguinéame ya,                que, mirándome al espejo,                temor tuve de mí mismo,                según estoy sucio y feo.                Si fueran Carnestolendas,                cuando destierran el seso                de Florencia, no era malo                el disfraz, puesto que puerco.                ¿Qué niñas a espantar vamos,                o para qué nacimiento                hacemos la Epifanía                que al rey tizne represento?                O declárate, o me lavo;                que--¡vive Cristo!--que temo                que me he de quedar así                per omnia secula.
LELIO:	Necio:                ¿mondo yo nísperos? Calla,                y ven conmigo.
BRITÓN:	No quiero,                ni he de quitarme de aquí                si no me dices primero                dónde vamos y a qué causa.
LELIO:	¿Estás borracho?
BRITÓN:	Estoy hecho                el propio un galán de requiem,                no falta más que el entierro.
LELIO:	Calla, y sígueme.
BRITÓN:	Es en vano.                Yo he dado por hoy en esto.                ¡Vive Dios! Si no te explicas,                que me has de ver estafermo.
LELIO:	¡Válgate el diablo por loco!
BRITÓN:	¡Válgate el diablo por cuerdo!
LELIO:	Ven, sabráslo de camino.
BRITÓN:	No, hay que hablar; aquí me asiento,                o sacando agua de un pozo                me quito todo el ungüento                de esta carátula sucia,                que a grajos y pringue huelo.
LELIO:	Sabrás, pues, ya que porfías...
BRITÓN:	Eso vaya.
LELIO:	...que Valerio                quiere a Margarita bien.
BRITÓN:	Dime otra cosa de nuevo,                que esa ya sé que la tiene                más ha de un año en destierro.
LELIO:	Gozóla a lo que se dice.
BRITÓN:	Y diráse lo que es cierto,                que en un año de afición                ni ella es manca ni él es lerdo.
LELIO:	El temor de sus parientes,                solicitados del viejo,                la hacen vivir con recato,                hasta que la muerte y tiempo,                que vencen dificultades,                al yugo del casamiento                los iguale.
BRITÓN:	Dices bien;                que es más ella y él es menos.
LELIO:	Esta tarde, pues, se fue                Cleandro a Sena, sabiendo                que está a la muerte su hermana.                Supo su ausencia Valerio,                y, fïándose de mí,                vino a Florencia encubierto                a verse con Margarita...
BRITÓN:	Diligente caballero.
LELIO:	Para que esta noche vaya                a mi casa, donde ha puesto                el tesoro de sus gustos                y han de gozarse en secreto.                Pidió a Grimaldo prestada                la silla con los dos negros                dueños de aquestos vestidos.
BRITÓN:	Muy bien huelen a sus dueños.
LELIO:	Yo, que como soy de carne                y no de mucha edad, tengo                mis tentaciones humanas,                ha más de un mes que deseo                ser de aquesta Melisendra                por una noche Gaiferos,                y aun se lo he dado a entender.
BRITÓN:	¿Mas que respondió no cheo?
LELIO:	"¡Zape!" dijo con la boca                y "miz" con los ojos.
BRITÓN:	Bueno.                Ahí un no es medio sí.                Milagros son de estos tiempos.
LELIO:	No imagino si se ve                en la ocasión, como ordeno,                que se hará de pencas mucho,                aunque es muy ilustre.
BRITÓN:	Credo;                que es viña, en fin, vendimiada                y da a todo pasajero                un grumo, y más de racimo                que se queda siempre entero.
LELIO:	Pues porque por diligencia                no quede, esta noche intento                hurtarle esta Margarita.
BRITÓN:	Si te la cuelgas al cuello                no será malo el joyel.                Envidia, por Dios, te tengo;                que, como voy ya calando,                no hay amante sin ingenio.
LELIO:	Como supe que pidió                a Grimaldo silla y negros,                llamélos aquesta tarde                y dentro de un aposento                sus zaques llené de vino.
BRITÓN:	¿Desnudástelos?
LELIO:	Dejélos                en carnes.
BRITÓN:	Muy bien guardaste                tu vino, pues queda en cueros.
LELIO:	Cerrélos después con llave,                encomendélos al sueño,                y machacando carbón,                con él y claras de huevos,                he compuesto este betún                con que los dos parecemos                infantes de Monicongo;                y fïado del silencio                de la noche, en el zaguán                de mi dama a punto tengo                la silla en que a Margarita                llevemos los dos.
BRITÓN:	Apelo.                Aún si me cupiera parte,                vaya; mas ¿no es caso recio                que la lleve yo ensillada                y tú la goces en pelo?                Pero, dejando las burlas,                si viene por ella Alberto,                crïado de su galán,                y has de ir en su seguimiento                hecho ganapán de silla,                ¿cómo ha de tener efecto                tu mal digerida traza?
LELIO:	Una riña fingiremos                con él; y con los correones                de suerte le apartaremos                de nosotros en la calle                que huya como liebre o ciervo.
BRITÓN:	¿Y dónde piensas llevarla?
LELIO:	¿Eso preguntas? ¿No tengo                en Florencia otras dos casas,                una de la otra lejos?
BRITÓN:	Alto, la maula está hecha.                ¡Vive Dios que eres discreto!                El ingenio te ha aguzado                la muela de algún barbero.                Mas ¿no es éste Alberto?
LELIO:	El mismo.
BRITÓN:	Ya enguinéate y hablemos                a lo de zape y Angola.
Sale ALBERTO
ALBERTO:	¿En qué diablos andáis, perros,                que en todo hoy no os he topado?
BRITÓN:	Habra bien, sino que temo                que turu ru palo encaje                en cabeza y sacan seso.
ALBERTO:	¿Qué es de la silla?
LELIO:	Ésa acá.
ALBERTO:	¿Acá está ya?
LELIO:	Acá traemo,                porque ruega ansí tu amo.
ALBERTO:	¿Pues cuándo le hablastes?
BRITÓN:	Ruego.
ALBERTO:	¿Y os mandó aguardarme aquí?
BRITÓN:	Sí, y sanca de frantiquero                ocho reale para vina,                que esa nobre cagayero.
ALBERTO:	Alto; viendo mi tardanza,                dándole prisa el deseo,                los debió de enviar aquí.                Aguardadme en este puesto,                iré a avisar a la dama                que habéis de llevar.
BRITÓN:	Queremo,                haga Valerio co era                quaquala.
Vase ALBERTO
LELIO:	Primo, callemo.                Famosamente se traza.
BRITÓN:	Bueno se le va poniendo                el ojo al haca.
LELIO:	¡Oh qué noche!
BRITÓN:	No la dormirás al menos.
LELIO:	Lindo embuste.
BRITÓN:	Para ti,                que yo soy sólo el jumento                que le hacen llevar a cuestas                la paja, y se queda hambriento.                A mi costa has de cenar.
LELIO:	Tú buscarás tu remedio.
BRITÓN:	¿Qué he de hacer? Cuando no hallare                cecial, cenaré abadejo.
Sale MARGARITA con manto,
LEONELA en cuerpo y ALBERTO.
Sacan LELIO y BRITÓN la silla
MARGARITA:	Leonela cierra la puerta.
LEONELA:	Di de mi parte a Valerio                que si me ha de enviar barato.
ALBERTO:	¿Y la silla?
LELIO:	Aquí traemo.
ALBERTO:	¿Queréis que me quede yo                por barato en casa?
LEONELA:	¡Bueno!                A ahorcado tal barato.
ALBERTO:	Del rollo de vuestro cuello.
LEONELA:	Sois grande para joyel.                ¡Oh hi de puta y qué mercero!                Bien vendéis vuestras agujas.                ¿Entraste?
MARGARITA:	Sí, cierra.
Éntrase en la silla
LEONELA:	Cierro.
ALBERTO:	¿He de volver?
LEONELA:	¿Para qué?
ALBERTO:	Para la toba.
LEONELA:	No cheo.
ALBERTO:	En fin, ¿no he de volver?
LEONELA:	No;                mas si volviese sea luego.
Éntrase LEONELA
ALBERTO:	Ea, perros, por aquí.
LELIO:	Ya dije que no yamemo                perra a nadie, que también                hay en mundo branca perro.
ALBERTO:	Pues ¿de qué se entona el galgo?
BRITÓN:	Négoro fa cagayero                y no hay négoro sudío;                que come mantega y puerco.
ALBERTO:	Hablen menos y anden más,                que ya se me va subiendo                a las narices el humo.
LELIO:	Po lo Dioso jelalero                que han de pagá de un beyaco                con cozo e lale con cuero                de buey.
BRITÓN:	Dale culubán.
ALBERTO:	¡Ay!
BRITÓN:	¿Quejamo?
ALBERTO:	¡Ay, que me han muerto!
LELIO:	Síguele por que se aleje,                que al momento volveremos                por la silla.
BRITÓN:	Bien se traza.
De dentro
ALBERTO:	¡Ah perrazos!
BRITÓN:	Aguala a perro.
Vanse.
Sale CLEANDRO
CLEANDRO:	La silla que mi deshonra                lleva he seguido encubierto                hasta aquí, por conocer                quién es su lascivo dueño.                Pues dándolos muerte juntos,                verá Florencia si tengo                la sangre helada, o si hierve                con la venganza, que es fuego.                Pero sola se ha quedado,                porque los mozos huyeron;                Amor, dejadme vengar,                pues mi enojo es cual vos, ciego. Abre la silla y saca a MARGARITA                   Deshonra de aquestas canas                a quien tan mal pago das.                Lamia torpe, ¿dónde vas?                ¿Por qué mi sangre profanas?                Tus mocedades livianas                castiga quien de ese talle                quiere que en la calle te halle                y huye tu desenvoltura,                pues, al fin, como basura                te han arrojado a la calle.
CLEANDRO:	No por pesada te suelta                quien a cuestas te llevaba,                pues tu liviandad bastaba                a dar a Italia una vuelta.                Mas como te vio resuelta                a ser de tu honor tirana,                tu propio peso amilana                sus fuerzas, porque confiesa                que la cosa que más pesa                es una mujer liviana.                   El modo y traza condeno                con que tu infamia procura                dar muestras de tu locura,                pues vas sin silla y sin freno;                que enfrenaras fuera bueno                la torpeza que te abrasa.                Entra en casa, si es que pasa                por ello y te admite en sí,                que, por echarte de sí,                te abrió sus puertas mi casa Vase MARGARITA
CLEANDRO:	Para dar al vicio entrada                las abrió Leonela ahora,                que siempre de la señora                es retrato la crïada.                Sólo has tenido de honrada                el irte sin responder,                con que has podido vencer                aquesta daga desnuda;                pero ¿cuándo no fue muda                la vergüenza en la mujer?                   Gente viene. Al que me ofende                no conozco. Hablarle intento.                Engendrado ha atrevimiento                el enojo que me enciende.                Si en esta silla pretende                deshonrarme mi enemigo,                con ir en ella consigo                que sea en venganza igual,                esta silla tribunal                de mi agravio y su castigo.                   Ahora bien, aunque el temor                tiene en la vejez su centro,                determino entrarme dentro,                que también sabe el honor                disfrazarse como amor.                Trazas tienen de ser éstas                para mi ofensor molestas,                pues me ha de llevar su gente                sobre sí, cual penitente                que lleva su cruz a cuestas. Éntrase CLEANDRO en la silla.
Salen LELIO y BRITÓN
LELIO:	Bien le habemos alejado.
BRITÓN:	Cual novillo va corrido.
LELIO:	Habíase de haber ido la dama, que hemos tardado.
BRITÓN:	¿Donde diablos, si ha cerrado su puerta? Cual plomo pesa. Aquí está.
LELIO:	Famosa empresa.
BRITÓN:	Como de tu ingenio fue.
LELIO:	Peldona vuesa mecé. Anda, plimo.
BRITÓN:	Vamo apriesa.
Llevan la silla de un cabo a otro del tablado.
Sale VALERIO
VALERIO:	O el esperar al que aguarda,                con sofísticos engaños,                le vende instantes por años,                o mi Margarita tarda.                   Pero estos los negros son                y esta la silla en que viene                quien ha ya un año que tiene                en mi pecho posesión. Requebrando al viejo                   Sol mío, ¿qué maravilla                de noche os saca bizarro,                y saliendo el sol en carro,                sois vos sol y andáis en silla?                   Pero, pues dejáis el coche,                corred cortinas también,                porque los que en silla os ven,                puedan ver al sol de noche.                   ¿No queréis hablarme, amores,                mi bien, mi dueño, mi vida?                Muda seréis mi homicida.
BRITÓN:	Cagayero dejan frores[,]                que pensan mucho mujer                y queremo caminar.
VALERIO:	Pues por aquí habéis de echar,                que en cas de Lelio ha de ser                donde habéis de parar.
LELIO:	Bueno.                Anda con Dioso, que aquí                sabemo dó va.
VALERIO:	¿Qué? ¿Así                me desconocéis?
BRITÓN:	Sereno                no conoce, que está obscuro.
VALERIO:	Valerio soy.
BRITÓN:	Para eya.
LELIO:	No sa para vos donceya,                apartamo.
VALERIO:	Perros, juro.
BRITÓN:	No yama perro, que hay palo,                de siya y hay cureón.
VALERIO:	¿No es linda disolución?
LELIO:	Que yeva pasa Gonzalo                si no aparta de camino.
VALERIO:	Basta, que burlan de mí.                O habéis de echar por aquí,                o he de hacer un desatino. Echa mano y da espaldarazos                Ea, perros, caminemos                o moriréis a estocadas.
LELIO:	Compañeras cucharadas,                palo de siya tenemos,                aguarda vuesa mecé                y veremos maravilla.
Llégase [VALERIO] a sacar a MARGARITA y
descubre al viejo CLEANDRO que sale, y echa mano
VALERIO:	Amores, sal de la silla                y a casa te llevaré.                Mas ¿qué es esto?
CLEANDRO:	El desengaño                que has de ver en mi venganza;                la burla de tu esperanza,                de tu atrevimiento el daño.                No es Margarita mujer                que, deshonrando su casa,                al deseo que te abrasa                tiene de corresponder.                Que ella misma me avisó                de tu intención atrevida,                y el castigo de tu vida                aquí dentro me metió.                La espada tienes desnuda.                Si, como afrentas mujeres,                tu infamia defender quieres,                palabras en obras muda,                que si me haces que trasnoche,                a matarte es, enemigo.
VALERIO:	No suelen reñir conmigo                fantasmas que andan de noche.                ¡Jesús, mil veces! No puedo                creer que Cleandro seas,                sino el diablo, que deseas                ponerme de noche miedo.                Y no será maravilla,                que, según el mal gobierno                de mi vida, del infierno                demonios traigan la silla.                ¡Jesús, infinitas veces!                ¿La Margarita sois vos?                No más amores, por Dios.
Vase
CLEANDRO:	¿De un viejo huyes? Bien mereces                nombre infame de cobarde.                Soy pesado, no te sigo;                mas yo te daré castigo;                que, si llega, nunca es tarde.
Vase
BRITÓN:	Burlaos con silla o con coche.                ¡Oigan cómo ha enmudecido!                ¡Gentil dama hemos traído!                Duerme con ella una noche.
LELIO:	Déjame.
BRITÓN:	¡Burla gallarda!                Dado te han linda papilla.                Si hasta aquí trujiste silla,                desde hoy más te pon albarda.
LELIO:	¿Hay burla mayor? Metamos                las dos en este zaguán,                y vámonos.
BRITÓN:	Ganapán                sin fruto.
LELIO:	¡Buenos quedamos!
BRITÓN:	En blanco nos han dejado;                mas miento, mejor diré,                pues contigo me tizné,                que nos dejan en tiznado.
LELIO:	Llega ya, y la silla carga.
BRITÓN:	Cuento hay para muchos días,                mas buen despacho tenías                si te echaras con la carga.
FIN DEL PRIMER ACTO