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EL NIÑO MUERTO
Has trocado en presto vuelo;
¿Qué pudiste hacer mejor?
No en tu seno entró el pecado,
Y tu labio puro fué;
De mis brazos separado
¿Siempre hubieras conservado
Limpio afecto, limpia fe?
Libre ahora de extravío,
Como en urna de cristal
Pura gota de rocío,
Salvo estás, amado mío,
En la esfera celestial.
Triste, efímero viajero,
Debo yo también morir;
Mas contigo unirme espero
En la gloria, y tú el primero
Me saldrás á recibir.
