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¡Ya solo saco del marmol
Estatuas que á nadie admiran!
Pigmalion, ya no haces Dioses:
Solo eres vulgar artista.

Arroja los instrumentos de cincelar.

Andad, viles instrumentos,
Origen de mis fatigas,
Ya que no me dais hoy fama,
No me causeis ignominia.

Pasease en ademán de hombre pensativo.

<poem>::¡Á qué extremo tan funesto

Has llegado, suerte mia!
¡Qué raro trastorno es éste,
Que tanto el alma me agita!
Tiro, ciudad opulenta
Y soberbia, ya no excitan
Mi afecto los monumentos
De las artes que en tí brillan:
Perdí el gusto de admirarlos:
El trato de los artistas
Y Filósofos me cansa;
Los Poëtas me fastidian;
Las alabanzas, la gloria
No me mueven, no me animan;
Aborrezco los aplausos,
Aun aquellos que podria
La posteridad rendirme

<poem>