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¡Ya solo saco del marmol
Estatuas que á nadie admiran!
Pigmalion, ya no haces Dioses:
Solo eres vulgar artista.
- Arroja los instrumentos de cincelar.
Andad, viles instrumentos,
Origen de mis fatigas,
Ya que no me dais hoy fama,
No me causeis ignominia.
- Pasease en ademán de hombre pensativo.
¡Á qué extremo tan funesto
Has llegado, suerte mia!
¡Qué raro trastorno es éste,
Que tanto el alma me agita!
Tiro, ciudad opulenta
Y soberbia, ya no excitan
Mi afecto los monumentos
De las artes que en tí brillan:
Perdí el gusto de admirarlos:
El trato de los artistas
Y Filósofos me cansa;
Los Poëtas me fastidian;
Las alabanzas, la gloria
No me mueven, no me animan;
Aborrezco los aplausos,
Aun aquellos que podria
La posteridad rendirme