Domingo, 18. Me dormí anoche en cinco minutos, ni me desperté hasta que me levanté a las 5 por el fuerte golpeteo de la lluvia contra las persianas. Frío y gris, sin ánimos, rompió el día; y tan frío y sin ánimo nos reunimos en la cocina para tomar nuestros chocolates. Se celebró un consejo sobre proceder o esperar de mejor clima. Me adherí a mi teoría, que la lluvia se limitaba al Valle de México; y que cuando pasáramos las montañas en el viaje de este día, encontraríamos seco y agradable viajar en el más cálido y bajo campo. En cualquier caso había algo consolador en la esperanza . En consecuencia se ordenaron a los caballos, los vestidos húmedos empacados, nuestros sarapes sacudidos y las mulas cargadas para el día.
Cuando sonaban las campanas para misa, y los aldeanos corrían por las calles a la iglesia, salimos, cada hombre tratando de descubrir el síntoma, incluso, alguna abertura entre las tristes nubes marrones colgadas bajo las cimas de la montaña al valle.
Tan pronto como la carretera abandona el pueblo de San Agustín, sube directamente la montaña y se pasa sobre riscos y barrancos que en nuestro país sobresaltarían los nervios delicados de una dama. Ferrocarriles y McAdam nos han echado a perder; pero aquí, donde la complicada mula y el caballo universal se han convertido al hombre casi en centauros y son los tradicionales medios de comunicación, nadie piensa mejorar las carreteras. Pero, en los últimos años, las diligencias se están poniendo en boga entre las principales ciudades de la República; y una, construido en Troya, se ha iniciado en esta misma carretera. ¡Cómo pasa entre tales surcos y drenajes, rocas y pasos de montaña, es difícil imaginar!
Así seguimos, sin embargo, sobre la colina y valle, la brumosa lluvia aún flotando alrededor de nosotros y cada vez más fino y más húmedo mientras subíamos en la montaña. La vista era bastante triste, pero con buen tiempo, estos pases se dice que presentan una serie de hermosos paisajes. En frente se tiene la vista de paisajes de montañas salvajes, mientras que al norte, el valle se hunde poco a poco hacia la llanura, suavizándolo por la distancia y atravesado por los lagos de Chalco y Texcoco. Del primero tuvimos una clara vista cuando el viento viró la niebla a un lado por un momento, cuando casi habíamos alcanzado la cima de la montaña. Aquí pasamos una cuadrilla de obreros impresionado por el ejército y yendo, amarrados en pares, bajo una escolta de soldados para servir en la Capital. ¡Esto era reclutar! Más adelante, pasamos al lado del cuerpo de un hombre tirado en la ruta. Evidentemente acababa de morir y, quizás, había sido uno del grupo que nos habíamos encontrado. Nadie lo notó; su sombrero estaba sobre su rostro, y la lluvia le caía.
No vimos asentamientos—ni síntomas de cultivo; de hecho, nada excepto rocas y hierbas atrofiadas y de vez en cuando, un mulero, un indio miserable caminando con un canasto de fruta a México, o un niño pastor indio, en su largo manta de paja de banderas de agua, sobre un peñasco y viendo su ganado miserable. Entonces estábamos viajando entre las nubes, a cerca de 9000 pies sobre el nivel del mar.
