enorme espuela española, la que tiene una pequeña bola de acero finamente templado, que golpea en cada pisada del hombre o bestia y suena como una campana de hadas,
da una imagen completa de un jinete mexicano, equipado en cada punto y listo para la carretera. Si tiene que luchar, tiene sus armas; si para alimentarse, tiene su mula cargado; si llueve, se pone su sarape y armas de agua, y camina con seguridad de tormenta al viento; y si llega a una choza indígena, después de un viaje largo y complicado, y no hay cama listo para recibirlo, estira las pieles en el piso de barro—su silla es su almohada, y su cobija una colcha. Es el compendio de un perfecto hogar itinerante.
En esta guisa estábamos la mayoría de nosotros equipados cuando nos reunimos en la gran plaza—salvo, que las chaquetas de cuero, fueron sustituidas con paño azul y atamos nuestros sarapes detrás de nosotros.
Todos fueron puntuales al minuto y el arriero, junto con Gomez, y Antonio, los dos otros sirvientes, fueron enviados a la Garita para pasar nuestras mulas de carga. Gómez fue un viejo soldado incondicional, con cara de madera, que había hecho buen servicio en los tiempos difíciles de México; Ramón, un español,—delgado, cara de hacha, alardeado, granuja,—que había luchado con muchos grupos guerrilleros de la guerra peninsular; y Antonio, una especie de supernumerario, con una pierna de juego, nariz rota, goma superior desdentada, un ojo desviado endiablado y un perro callejero negro y blanco tan inútil como su dueño, que se entretuvo durante todo nuestro viaje persiguiendo toros, rasgando ovejas, preocupando gallos y haciendo dos veces más el ejercicio que era necesario.
