al mar está lleno de navíos. Fragatas francesas y rusas y británicas y un barco artillado mexicano, yacen anclados. Naves de todas las formas y tamaños cruzan sus estelas en el puerto. Velas latinas de pescadores genoveses y malteses y los juncos de camaroneros chinos están entre ellos. Grandes transbordadores, superiores, como regla general, a las que conocemos en el Este, surcan a Oakland, el Brooklyn de la escena —una ciudad ya de cincuenta mil personas; Alameda, con su explanada de pabellones de baño; Berkeley, con su bonita Universidad y la institución para ciegos, sordos y mudos; San Quintín, con su prisión; y el rústico Sausalito y San Rafael, bajo la oscura sombra de Monte Tamalpais.
Desde Oakland se proyecta un muelle interminable, construido por el ferrocarril del Pacífico Central. Tiene una milla de largo, iría al cruce con la isla vacante de cabra, que luego habría sido también una ciudad y convertirse en la terminal de todos los viajes transcontinentales. Este proyecto fue detenido por una violenta oposición de los propietarios de propiedades en la costa.
Parches amarillos, bajo el Presidio, son tomados por nuestros novatos en el vapor por los famosos "lotes de arena," de las agitaciones Kearneyite. El Presidio son barracas, de un fuerte y una misión al tiempo del primer asentamiento de los españoles —hasta qué ligero punto se asentaron el lugar— en el año 1776. Un hombre que ha "estado aquí antes" se planta directamente en la cubierta, baja una gorra de seda sobre sus ojos y explica que los lotes de arena no son el Presidio, pero nada menos que el gran sitio del inconcluso, nuevo ayuntamiento, en el centro de la ciudad. Pero el Kearneyismo está muerto y enterrado, dijo -como lo demostró el caso y no habrá ninguna oportunidad de ver una de estas asambleas tradicionales.
Nombró los varios cerros y señala el
