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Poesías de Cuellar.
Esa es de la triste vida
La carrera halagadora:
Donde hoy el placer anida,
Mañana es triste guarida
De pena devoradora.
¿No sabes que muere todo,
Que no hay duradera gloria,
Que de uno ó que de otro modo
Cuanto existe será lodo
En la vida transitoria?...
¡Triste don es el vivir,
Niña de los negros ojos,
Mirar flores, sonreír,
Y luego ¡ay triste! sentir
Que nuestra senda es de abrojos!
¡Oh qué terrible es pensar
En el insondable mar
Donde el hombre desparece!
Porque todo ha de acabar,
Cuanto nace y cuanto crece.
