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Poesías de Cuellar.
A esa loca ebullición
De la alegre multitud,
¿No te viene la intención
De hacer la comparación
Con la paz del ataúd?
¿No piensas que esos que gritan,
Y que apuran la ventura
Y en la ventura se agitan,
Míseros, se precipitan
A la horrible sepultura?
¿Sabes que todos caminan
Por una senda de flores,
Que con la luz se fascinan
Cual insectos voladores
Que la muerte no adivinan?
¡Pobre niña! que en tu daño
Trabaja el mundo inclemente;
Ayer reías inocente
Sin preveer que un desengaño
Te agobiara torpemente!
