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Poesías de Cuellar.
Mas puede que solo la carne se pudra
Y el alma camine en progreso eternal....
Yo he visto otros muertos, peores,
Horribles, que andan, que viven.
¡Abortos del mal!
La carne está sana y el alma podrida.
No son de los muertos que llegan á miles
Y se abre la tierra y se ocultan;
Estos no se ván!
La muerte es un trance; los muertos
Despiertan; pero éstos del alma podrida
No son nuestros muertos,
Los muertos del mundo;
Son muertos de allá.
