Edgar Poe es el fundador sin duda de un género nuevo. Su fantasia es estraña; hay en ella algo de escalpelo, algo de matemático, por decirlo así.
No es un soñador como Hoffman.
Hoffman tenía una fantasía desarreglada, nebulosa, propiamente alemana.
Poe es el poeta de sentimiento: su Annabel es la inspiracion gigante desarrollándose ámpliamente en Eureka y en El Cuervo, poema de notas misteriosas y sobrenaturales, y sobre todo en sus cuentos, el autor de una imaginacion fecundísima, que no dice una palabra que no sea una intencion, que no tienda, directa ó indirectamente, á perfeccionar un designio premeditado.
Es preciso haber contado la revuelta, la desarreglada, la fatal vida de Poe, para que sus cuentos sean comprendidos. La musa de lo Terrible ha inspirado muchos de ellos; no hay un escritor en los presentes tiempos que tenga tan grandes facultades para hacer la novela de las intimas sensaciones del alma.
¡Edgar Poe ha muerto!
El pais de los mercaderes ha perdido á una de sus más resplandecientes auroras.
Esperemos que la posteridad haga justicia al grande hombre americano, y nosotros perdonémosle sus vicios y sus defectos, como perdonamos á Chaterton la última dósis de ópio, que le hizo dormir el sueño de la muerte.
