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III
Y entre tanto, el poeta que ha bebido
En la fuente de todos los dolores;
El que maldice y llora
Con todos los que lloran y maldicen;
El que vive en perpetuo desvarío
Porque entiende que el mundo es un infierno
Que nos cuesta mil lágrimas por hora,
Filosofa y medita
Sobre el dolor humano:
Que todas las congojas de la tierra
Tienen ¡ay! un refugio entre su pecho,
¡Pórque su pecho á todas las encierra!
