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Si ántes lo manuscrito le roía,
Mucho mejór roía ya lo impreso.
¡Qué desgracia la mia!
(El Literato exclama:) ya estói harto
De escribir para gente roedora;
Y por no verme en esto, desde ahora
Papel blanco no más habrá en mi quarto.
Yo haré que este desorden se corrija....
Pero sí: la traidora sabandija,
Tan hecha á malas mañas, igualmente
En el blanco papel hincaba el diente.
El Autor, aburrido,
Echa en la tinta dosis competente
De soliman molido:
Escribe (yo no sé si en prosa ó verso:)
Devora, pues, el animal perverso;
Y revienta, por fin.... ¡Feliz receta!
(Dixo entónces el crítico Poeta:)
Quien tánto roe, mire no le escriba
Con un poco de tinta corrosiva.
