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T r i s t e z a
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Es invierno. La tarde nebulosa
presa de un genio de muy mal agüere,
vuelca sobre la tierra la furiosa
imprecación tenaz de su aguacero
En medio a la pejumbra funeraria,
yo deshojados por la contrición,
alzan los arboles una plegaria
como implorando al cielo compasión.
En el suave silencio de mi hogar
percibo al agua deshilar su angustia,
y, concentrado, con el alma mustia,
una idea me empieza a subyugar.
Relampaguea y vuelve a sacudir
con más furor la lluvia en los tejados
Y pienso.. pienso en los desventurados
que no tendrán adonde ir a dormi!
