Más feliz y menos feliz.
No rey, pero padre de reyes. ¡Salud, Macbeth y Banquo!
¡Salud!
No os vayais, oscuras mensajeras. Ya se qué soy señor de Glámis por muerte de Sínel, pero ¿cómo he de serlo de Cáudor, si el señor vive próspera y felizmente? Tan absurdo es llamarme señor de Cáudor como rey. ¿Quién os dio esas noticias? ¿Por qué me habeis venido á sorprender en este desierto con tales presagios?
Son sin duda espíritus vaporosos que engendra la tierra, como los produce tambien el agua. ¿Por dónde habrán desaparecido?
Los cuerpos se han disuelto en el aire, como se pierde en el aire la respiracion. ¡Ojalá se hubieran quedado!
¿Será verdad lo que hemos visto? ¿ó habremos probado alguna yerba de las que trastornan el juicio?
Tus hijos han de ser reyes.
Lo serás tú mismo.
