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—¡Que culo, mamita!

Es un tipo bajito, morrudo, aindiado. Qué importa. Endere- zo los hombros, hasta camino mo- viendo un poco las caderas, cuando bajo la cuesta. Y de golpe ahí está el tipo, con todo y la pick-up. Frena un poco y empieza a hacerme proposiciones, con lujo de detalles. Frenéti- ca, con la cara ardiendo, me zambullo en el almacén de los gallegos. Compro café, yerba, pan para Ramón y , de últimas, en derrota, un frasco chico de salsa golf.

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