No hay burlas con el amor/Acto I

Acto I

Salen Don ALONSO de Luna y MOSCATEL muy triste
ALONSO:	¡Válgate el diablo! ¿Qué tienes,           que andas todos estos días           con mil necias fantasías?           Ni a tiempo a servirme vienes,           ni a propósito respondes;           y, por errarlo dos veces,           si no te llamo, pareces,           y si te llamo, te escondes.           ¿Qué es esto? Dilo.
MOSCATEL:	¡Ay de mí!           Suspiros que el alma debe.
ALONSO:	Pues ¿un pícaro se atreve           a suspirar hoy así?
MOSCATEL:	Los pícaros ¿no tenemos           alma?
ALONSO:	Sí, para sentir,           y con rudeza decir           de su pena los extremos;           mas no para suspirar;           que suspirar es acción           digna de noble pasión.
MOSCATEL:	Y ¿quién me puede quitar           la noble pasión a mí?
ALONSO:	¡Qué locuras!
MOSCATEL:	¿Hay, señor,           más noble pasión que amor?
ALONSO:	Pudiera decir que sí;           mas, para ahorrar la cuestión           que "no" digo.
MOSCATEL:	¿Que no? Luego,           si yo a tener amor llego,           noble será mi pasión.
ALONSO:	¿Tú, amor?
MOSCATEL:	Yo amor.
ALONSO:	Bien podía,           si aquí tu locura empieza,           reírme hoy de tu tristeza           más que ayer de tu alegría.
MOSCATEL:	Como tú nunca has sabido           qué es estar enamorado;           como siempre has estimado           la libertad que has tenido,           tanto, que en los dulces nombres           de amor fueron tus placeres           burlarte de las mujeres           y reírte de los hombres;           como jamás a ninguna           quisiste, y más te acomodas           a engañar, señor, a todas           que hacer elección de una;           como eres (en el abismo           de amor jugando a dos manos,           potente rey de romanos)           mal vencedor de ti mismo,           de mí te ríes, que estoy           de veras enamorado.
ALONSO:	Pues yo no quiero criado           tan afectuoso. Hoy           de casa te has de ir.
MOSCATEL:	Advierte...
ALONSO:	No hay para qué advertir.
MOSCATEL:	Mira...
ALONSO:	¿Qué querrás decir?
MOSCATEL:	Que se ha trocado la suerte           al paso, pues siempre dio           el teatro enamorado           el amo, libre el criado.           No tengo la culpa yo           de esta mudanza, y así           deja que hoy el mundo vea           esta novedad, y sea           yo el galán, tú el libre.
ALONSO:	Aquí           hoy no has de quedar.
MOSCATEL:	¿Tan presto,           que aun de buscar no me das           otro amo tiempo?
ALONSO:	No hay más           de irte al instante.                              Sale don JUAN
JUAN:	¿Que es esto?
MOSCATEL:	Es pagarme mi señor           el tiempo que le he servido           con haberme despedido.
JUAN:	¿Con Moscatel tal rigor?
ALONSO:	Es un pícaro, y ha hecho           la mayor bellaquería,           bajeza y alevosía           que cupo en humano pecho,           la más enorme traición           que haber pudo imaginado.
JUAN:	¿Qué ha sido?
ALONSO:	¡Hase enamorado!           Mirad si tengo razón           de darle tan bajo nombre,           pues no hace alevosía,           traición ni bellaquería,           como enamorarse un hombre.
JUAN:	Antes pienso que por eso           le debierais estimar,           que diz que es dicha alcanzar,           y yo por tal lo confieso.           ¿Criados enamorados?           Un hombre que se servía           de dos mozos, y los veía           necios y desaliñados,           nada en su enmienda buscaba           como es decirlos a ratos:           "¡Enamoraos, mentecatos!"           que estándolo, imaginaba           que cuerdos fuesen después,           y aliñados; y, en efecto,           ¿qué acción, qué pasión, qué           afecto,           decid, si no es amor, es           el que al hombre da valor,           el que le hace liberal,           cuerdo y galán?
ALONSO:	¡Pesia tal!           De los milagros de amor           la comedia me habéis hecho,           que fue un engaño culpable,           pues nadie hizo miserable,           de avaro y cobarde pecho           al hombre, si no es amor.
JUAN:	¿Qué es lo que decís?
ALONSO:	Oíd,           y este discurso advertid;           veréis cuál prueba mejor.           El hombre que enamorado           está, todo cuanto adquiere           para su dama lo quiere,           sin que a amigo ni a criado           acuda, por acudir           a su gusto; luego es           miserable amando, pues           no es, ni se puede decir           virtud, lo que no es igual,           y miserable no ha habido           mayor, que el que sólo ha sido           con su gusto liberal.           Que hace osados es error,           pues nadie contra su fama           entra en casa de su dama           que no entre con temor.            ¡Cuántos cobardes han sido           de miedo de no perdellas;           cuántos, mirando por ellas,           mil desaires han sufrido!           Luego, si gusto u honor           hacen sufrir y callar,           nadie me podrá negar           que hace cobardes amor.           Pues si privan los sentidos           los favores o desprecios,           bien claro está que hace necios,           puesto que hace divertidos;           pues que si se llega a ver           o desdeñado o celoso           el hombre más cuidadoso           de lucir y parecer,           desde aquel punto se deja           descaecer, sin acudir           al parecer y al lucir,           y sólo aliña su queja.           Luego amor en sus cuidados           hace, con causas mudables,           cobardes y miserables,           necios y desaliñados.           Y en fin, sea así o no sea así,           no quiero mozo que ama           y que, por servir su dama,           deje de servirme a mí.
JUAN:	A vuestra sofistería           nada quiero responder,           don Alonso, por no hacer           agravio a la pena mía           del amor; y si en su historia           discurro, temo quedar           vencido, y no quiero dar           yo contra mí la victoria.           A buscaros he venido           para consultar con vos           un pesar; mas viendo, ¡ay Dios!,           que de mi amor ha nacido,           le callaré, porque quien           da a un criado tal castigo,           mal escuchará a un amigo.
ALONSO:	No escuchará sino bien;           que no es todo uno, don Juan,           ser vos el enamorado,           o el bergante de un criado;           que vos sois noble, galán,           rico discreto y, en fin,           vuestro es amar y querer;           mas ¿por qué ha de encarecer           el amor la gente ruín,           y a quién no da enojo y risa           que haya en el mundo (¡qué errores!)           quien diga con hambre amores,           y requiebre sin camisa?           Y porque sepáis de mí           que trato de un mismo modo           burlas y veras, a todo           me tenéis, don Juan, aquí.           Salte allá fuera.
JUAN:	Dejad           que me escuche Moscatel,           porque a vos os busco y a él.
ALONSO:	Pues, proseguid.
JUAN:	Escuchad:              Ya, don Alonso, sabéis           cuán rendido prisionero           de la coyunda de amor,           el carro tiré de Venus,           tan fácil victoria suya           que no sé cuál fue primero,           querer vencer o vencerme,           que un tiempo sobró a otro tiempo.           Ya sabéis que la disculpa           de tan noble rendimiento           fue la beldad soberana,           fue el soberano sujeto           de doña Leonor Enríquez,           hija del noble don Pedro           Enríquez, de quien mi padre           amigo fue muy estrecho.           Este, pues, milagro hermoso,           este, pues, prodigio bello           es la dicha que conquisto,           es la gloria que deseo.           No os digo que venturoso           amante, ¡ay de mí!, merezco           favores suyos, que fuera           descortés atrevimiento           que los merezco decir;           que aunque es verdad que los tengo,           tenerlos es una cosa,           y otra cosa merecerlos.           Y así, que los tengo, digo;           que los merezco, no puedo;           que es conseguir lo imposible           dicha, y no merecimiento.           Con este engaño, llevado           en las alas del deseo,           lisonjeado de la noche,           aplaudido del silencio,           festejado de las sombras,           a quien más favores debo           que al sol, que a luz, que al día,           vivo de saber que muero,           hasta que más declarado           pueda a rostro descubierto           pedirla a su noble padre,           de quien no dudo ni temo           que me la dé, porque iguales           haciendas y nacimientos,           no hay que esperar, donde amor           tiene hechos los conciertos.           La causa de no pedirla           y casarme desde luego           con ella, es (aquí entra agora           la pensión de este contento,           el subsidio de esta dicha,           y el azar de aqueste encuentro)           tener Leonor una hermana           mayor, y como no es cuerdo           discurso querer que case           a la segunda primero,           no me declaro con él,           porque si a pedirle llego           alguna de sus dos hijas           (que claro está que no tengo           de decir a la que adoro),           por ser la mayor, es cierto           que me ha de dar a Beatriz;           y si digo que no quiero           sino a Leonor, es hacer           sospechoso mi deseo,           despertando la malicia           que hoy yace en profundo sueño,           y quizá perder la entrada           que agora en su casa tengo,           si no es ya que está perdida           con el más triste suceso           de amor, que me pasó anoche,           pues la pena con que vengo           buscándoos... Oídme, que aquí           os he menester atento.           Beatriz, de Leonor hermana,           es el más raro sujeto           que vio Madrid, porque en él,           siendo bellísima, y siendo           entendida, están echados           a perder, por los extremos           de una extraña condición,           belleza y entendimiento.           Es doña Beatriz tan vana           de su persona, que creo           que en su vida a ningún hombre           miró a la cara, teniendo           por cierto que allí no hay más           que verle ella y caerse muerto;           de su ingenio es tan amante           que, por galantear su ingenio,           estudió latinidad           e hizo en castellano versos;           tan afectada en vestirse           que en todos los usos nuevos           entra, y de ninguno sale.           Cada día por lo menos           se riza dos o tres veces,           y ninguna a su contento.           Los melindres de Belisa,           que fingió con tanto acierto           Lope de Vega, con ella           son melindres muy pequeños;           y con ser tan enfadosa           en estas cosas, no es esto           lo peor, sino es hablar           con tan estudiado afecto           que critica impertinente           varios poetas leyendo;           no habla palabra jamás           sin frase y sin rodeos;           tanto que ninguno puede           entenderla sin comento.           La lisonja y el aplauso           que la dan algunos necios,           tan soberbia, tan ufana           la tienen que, en un desprecio           de la deidad del amor,           comunera es de su imperio.           Este tema a todas horas,           este enfado a todos tiempos           aborrecible la hacen           tanto, que no hay dos opuestos           tan contrarios como son           las dos hermanas, haciendo           por instantes el estrado           la campaña de su duelo.           Ha dado, pues (yo no sé           si es necia envidia o si celo),           en asistir a Leonor,           de suerte que no hay momento           que no ande al alcance suyo,           sus acciones inquiriendo           tanto que al sol de sus ojos           es la sombra de su cuerpo.           Anoche, pues, en su calle           entré embozado y secreto,           y, haciendo al balcón la seña           donde hablar con Leonor suelo,           la ventana abrió Leonor,           y yo a la ocasión atento           llegué a hablarla; pero apenas           la voz explicó el concepto           que estudiado y no sabido           no me cabía en el pecho,           cuando tras ella Beatriz           salió, y con notable estruendo           la quitó de la ventana,           dos mil locuras diciendo,           que si yo entendí el estilo           con que las dijo, sospecho           que fueron que ella a su padre           diría el atrevimiento.           No sé si me conoció,           y así cuidadoso temo           el saber o no saber           en qué ha parado el suceso,           por cuya causa no voy           a visitarle, temiendo           su enojo; pero tampoco           a dejar de ir me resuelvo,           porque si acaso ha llegado           a su noticia mi intento,           la vida del dueño mío           no dudo que corra riesgo.           Y así, porque en irme o estarme           hay peligro, elijo un medio,           que es enviar este papel           disimulado y secreto,           que aun no va de letra mía,           para cuyo efecto quiero           a Moscatel que le lleve,           valiéndose de su ingenio,           y se la dé a Inés, criada           de Leonor, porque no siendo           conocido por criado           mío, no hay que tener miedo.           Y así que le deis licencia,           don Alonso, es lo que os ruego,           y que conmigo en la calle           os halléis, porque si llego           a saber que está Leonor           en peligro, estoy resuelto           a sacarla de su casa           aunque todo el mundo entero           lo estorbe; y para esta acción           he elegido el valor vuestro.           Mi amigo sois, don Alonso,           y bien conocido tengo           que las burlas del buen gusto           son las veras del acero.           No como amante os obligo,           no como amigo os pretendo;           como caballero, sí,           pues basta ser caballero           para que a un hombre valgáis           que está a vuestras plantas puesto.
ALONSO:	Moscatel, ese papel           toma; en casa de don Pedro           Enríquez, con la invención           que te ofreciere tu ingenio,           entra, y dale a esa criada           que ha dicho don Juan.
JUAN:	¿Tan presto           lo dispones?
ALONSO:	Si ha de ser,           ¿cuánto es mejor que sea luego?           Toma el papel; con nosotros           ven.
MOSCATEL:	(Aunque aquí temer puedo Aparte           el peligro, pues Inés           --que es de mis sentidos dueño--           es la que voy a buscar,           amor me dé atrevimiento.
ALONSO:	Guiad agora hacia la calle.
JUAN:	(¡Qué amigo tan verdadero!) Aparte
ALONSO:	(¡Qué amores tan enfadosos!) Aparte           "Sí me oyeron, no me oyeron."           ¡Bien haya yo, que en mi vida           he enamorado con riesgo,           sino dama a todo trance,           sino moza a todo ruedo,           que a la primera visita           llamo recio y hablo recio!           Y el haber en mí o no haber           o temor o atrevimiento           no consiste en más razón           que haber o no haber dinero. Vanse por una puerta y salen por otra
JUAN:	Ésta es la calle. Porque           no nos vean, estaremos           en algún portal mejor. Salen don LUIS y don DIEGO, y pasan quitándose los sombreros
ALONSO:	Decís bien; mas ¿quién son éstos           que parece que la casa           de Leonor miran atentos?
JUAN:	Éste es un don Luis Osorio,           a quien muy continuo veo           en la calle aquestos días,           y ha dado, ¡viven los cielos!,           en cansarme.
ALONSO:	Pues ¿hay más           de que también le cansemos           nosotros a él?
JUAN:	Dejadle,           que no es de estas cosas tiempo.           Pasemos de largo, y no           demos qué decir.
ALONSO:	Pasemos,           aunque con tantas figuras           pueda ser hombre. Vanse don LUIS y don DIEGO
JUAN:	[a MOSCATEL]           Tú luego           darás la vuelta, y darás           el papel a Inés.
MOSCATEL:	Me temo...
JUAN:	No hay qué temer, que aquí estamos           a la vista. Éntrate presto. Vanse don JUAN, MOSCATEL, y don ALONSO, y salen don LUIS y don DIEGO por la otra puerta, mirando a las ventanas
LUIS:	Ésta es la capaz esfera,           éste el abreviado cielo           de la más bella deidad           y del planeta más bello           que vio el sol desde que nace           en joven golfo de fuego           hasta que abrasado muere           en cana hoguera de hielo;           y con ser tal su hermosura,           en ella ha sido lo menos,           porque pudiera ser fea           en fe de su entendimiento.
DIEGO:	Y en fin, ¿mujer tan discreta           servís para casamiento?
LUIS:	Por conveniencia y amor           la sirvo y la galanteo,           para cuyo efecto ya           han de tratarlo mis deudos.
DIEGO:	Pues no sé si lo acertáis.
LUIS:	¿Por qué no, si en ella veo           virtud, hacienda y nobleza,           gran beldad y gran ingenio?
DIEGO:	Porque el ingenio la sobra;           que yo no quisiera, es cierto,           que supiera más que yo           mi mujer, sino antes menos.
LUIS:	Pues ¿cuándo el saber es malo?
DIEGO:	Cuando fue el saber sin tiempo.           Sepa una mujer hilar,           coser y echar un remiendo,           que no ha menester saber           gramática, ni hacer versos.
LUIS:	No es ejercicio culpable           donde es tan noble el exceso           que no tiene inconveniente.
DIEGO:	Ni yo que le tenga pienso,           pues antes sé lo contrario           del rigor y del desprecio           con que os trata.
LUIS:	Ese desdén           adoro. La vuelta demos           a la calle; no otra vez           pasen esos caballeros           que ya miro con cuidado.
DIEGO:	Vamos, pues.
LUIS:	¡Hermoso centro           de la ingratitud que adoro!           Presto a tus umbrales vuelvo,           porque el galán que en la calle           de su dama a todos tiempos           no vive, violento vive,           bien como vive violento           el pez fuera de las ondas,           el ave fuera del viento,           fuera de la tierra el bruto,           el rayo fuera del fuego,           la flor fuera de la rama,           la voz, fuera del aliento,           fuera del alma la vida,           y el alma fuera del cielo.   Vanse, y salen LEONOR e INÉS, criada
LEONOR:	¿Está mi hermana vestida?
INÉS:	Tocándose ahora quedó,           y por no pudrirme yo           de ver cuán desvanecida           pide uno y otro consejo,           a su espejo la dejé.
LEONOR:	¡Qué necio con ella fue,           a todas horas, su espejo!
INÉS:	¿Cómo necio?
LEONOR:	¿No lo es           quien a gusto en un pesar           no sabe un consejo dar           a quien se le pide, Inés?           Pues si Beatriz le ha pedido           mil consejos cada día,           y a tan continua porfía           nunca a gusto ha respondido,           muy necio es.
INÉS:	Ahora reparo           la causa.
LEONOR:	¿Cuál puede ser?
INÉS:	No se deben de entender,           porque ella habla culto, él claro;           y así se están todo el día           porfiando los dos.
LEONOR:	¡Quién fuera           tan feliz que no tuviera           más cuidado! ¡Ay, Inés mía,           con cuánto temor estoy           de que aquestas melindrosa,           esta crítica enfadosa,           a mi padre cuente hoy           lo que anoche me escuchó           al balcón hablar!
INÉS:	Supuesto           que haber salido hoy tan presto           mi señor de casa, dio           lugar para prevenir           el lance, y que no ha tenido           tiempo de haberlo sabido,           procuremos desmentir           su malicia con alguna           invención.
LEONOR:	Ya he imaginado           y digo que no he hallado           a propósito ninguna,           porque ¿cómo la he de hallar,           si ella misma quién vio, fue,           a don Juan?
INÉS:	Lo que se ve           es lo que se ha de negar,           con brío y con desenfado,           procurando deshacerlo;           lo que no llegan a verlo,           señor, se está negado.
LEONOR:	El medio ¡ay de mí! mejor           que me ofrece el pensamiento           es, Inés, con rendimiento,           dueño hacerla de mi amor,           de mi empleo y mi esperanza,           pues es hacer en efeto           puerta de hierro a un secreto           el hacer de él confianza.
INÉS:	Y eso es lo que sucedió           a un galán que enamoraba           una dama donde estaba           un clérigo que los vio.           El clérigo no tenía           en materia del callar           buena fama en el lugar           y viendo el riesgo que había           de que a todos lo dijese,           haciendo del ladrón fiel,           se fue a confesar con él           porque hablarlo no pudiese.
LEONOR:	Eso mismo intento yo.
INÉS:	Sí, pero esta santa liga           a los clérigos obliga           pero a las clérigas, no.
LEONOR:	Pues, ¿qué he de hacer, ¡ay de mí!           Inés, si esta industria sola           es la que me queda? Sale BEATRIZ con un espejo, mirándose en él
BEATRIZ:	¡Hola!           ¿No hay una fámula aquí?
INÉS:	¿Qué es lo que mandas?
BEATRIZ:	Que abstraigas           de mi diestra liberal           este hechizo de cristal           y las quirotecas traigas.
INÉS:	¿Qué son quirotecas?
BEATRIZ:	¿Qué?           Los guantes. ¡Que haya de hablar           por fuerza en frase vulgar!
INÉS:	Para otra vez lo sabré.           Ya están aquí.
BEATRIZ:	¡Cuánto lidio           con la ignorancia que hay!           ¡Hola Inés!
INÉS:	¿Señora?
BEATRIZ:	Tray           de mi biblioteca a Ovidio,           no el Metamorfosis, no,           ni el Arte amandi, pedí,           el Remedio amoris, sí,           que ése le investigo yo.
INÉS:	Pues ¿cómo he de conocer           libro, si es que eso has pedido,           si aun el cartel no he sabido           de una comedia leer?
BEATRIZ:	Oscura, idiota y lega,           ¿no te medra cada día           la concomitancia mía?
LEONOR:	(Agora mi papel llega). Aparte           Hermana...
BEATRIZ:	¿Quién me habla así?
LEONOR:	Quien a tus pies obediente           viene a arrojarse.
BEATRIZ:	Deténte;           no te apropincues a mí,           que empañarás el candor           de mi castísimo bulto,           y profanarás el culto           de las aras de mi honor;           porque mujer que fió           del caos de la sombra fría           y, en descrédito del día,           nocturno amor aceptó,           no mirar consiga atento           mi semblante a voz profana,           pues víbora será humana           que con su, inficione, aliento.
LEONOR:	Beatriz discreta y hermosa,           mi hermana eres.
BEATRIZ:	Eso no,           que tener no puedo yo           hermana libidinosa.
LEONOR:	¿Qué es libidinosa, hermana?
BEATRIZ:	Una hermana que al farol           trémulo, virrey del sol,           osa abrir una ventana,           y, susurrando por ella           a voz media y labio entero,           da qué decir a un lucero,           da qué callar a una estrella.           Pero yo minoraré           el escándalo que has hecho,           diciendo al paterno pecho           sacrilegios de tu fe.           Un devoto anoche vi...
LEONOR:	¿Y conocístele?
BEATRIZ:	No,           ni pudo ser, porque yo,           ¿Qué másculo conocí?
LEONOR:	Pues yo te quiero decir           quién era, y con el intento           que me habló.
BEATRIZ:	¡Qué atrevimiento!           ¿Tal insulto había de oír?
LEONOR:	Pues aunque oírlo no quieras,           lo has de oír, porque también           no está a mi decoro bien           que tú con locas quimeras           te persuadas a que ha sido           liviandad lo que honor fue.
BEATRIZ:	¿Honor?
LEONOR:	Oye.
BEATRIZ:	No daré           direto a tu voz mi oído.
LEONOR:	Pues direto o no direto,           todo has de escucharlo ya.
BEATRIZ:	Oído por fuera, será           clandestino tu secreto,           y no puedo error tan mucho           cometer.
LEONOR:	Si hablando estoy...
BEATRIZ:	Aspid al conjuro soy;           no lo escucho, no lo escucho. Vase BEATRIZ
LEONOR:	¡Oye!... Mas ¿quién ahí ha entrado?
INÉS:	A mi señor buscar.
LEONOR:	Mira quién es, mientras va           mi desdicha y mi cuidado           siguiendo una fiera. Vase LEONOR y sale MOSCATEL
MOSCATEL:	(Amor, Aparte           ¡qué cobarde eres conmigo,           pues aun no valen contigo           las leyes de embajador!)
INÉS:	¿Es posible que has tenido,           Moscatel, atrevimiento           de entrar hasta este aposento?
MOSCATEL:	Sin saber qué me ha movido           a haber entrado hasta aquí,           rigor es anticipado...
INÉS:	Pues ¿no basta haber entrado?
MOSCATEL:	Sí y no.
INÉS:	Pues ¿cómo no y sí?
MOSCATEL:	No, pues no sabes a qué;           sí, pues enojada estás;           no, pues presto lo sabrás;           sí, pues tarde lo diré;           y aunque pude haber venido           de tu hermosura llamado,           traído de mi cuidado           y del tuyo distraído,           a darte aqueste papel           vengo, que don Juan me envía,           ya que a mi cuidado fía           lo que a Leonor dice en él;           que por no ser conocido           por criado suyo yo,           con el papel me envió           si ya la causa no ha sido           conocer de mi dolor,           saber de mi mal severo,           que de amor no es buen tercero           el que no sabe de amor.
INÉS:	Pues di que el papel me diste           y que a Leonor le daré;           y vete presto, porque           temerosa, ¡ay de mí triste!,           de que Beatriz...
MOSCATEL:	Yo me iré;           que aunque adoro tu presencia,           las leyes de tu obediencia           tan constante observaré           que a precio de su rigor           compraré el desprecio mío,           y a costa de tu desvío           mereceré tu favor.
INÉS:	Bien pudiera responderte           que tan ingrata no he sido           como te habré parecido;           pero tiéneme de suerte           el temor de verte aquí           que dejo para después           la respuesta. Vete pues,           que tiempo... Mas ¡ay de mí!,           mi señor por la escalera           sube. Aquí no me ha de hallar,           viéndote conmigo hablar. Vase corriendo INÉS, y sale don PEDRO, viejo
MOSCATEL:	Oye, aguarda, escucha, espera.
PEDRO:	¿Quién ha de esperar y oír?           ¿Quién aguardar y escuchar?
MOSCATEL:	Quien me tuviere que hablar           o yo tenga que decir.
PEDRO:	¿Qué hacéis aquí?
MOSCATEL:	¿Qué he de hacer?           ¿Ya vos no lo estáis mirando?
PEDRO:	¿Qué no habláis?
MOSCATEL:	Estoy pensando           lo que os he de responder.
PEDRO:	¿Qué buscáis?
MOSCATEL:	¡Que aquesto pase!           A quien sea mi homicida.
PEDRO:	¿Por qué?
MOSCATEL:	Porque yo en mi vida           hallé cosa que buscase.
PEDRO:	¿Quién sois?
MOSCATEL:	Habéis preguntado           en propios términos hoy.           Un criado honrado soy,           si hay un honrado criado.
PEDRO:	¿A quién servís?
MOSCATEL:	No serví,           aunque criado me llamo.
PEDRO:	¿Cómo no?
MOSCATEL:	Como mi amo           es el que me sirve a mí.
PEDRO:	Ya es mucha bellaquería           hablarme de esa manera,           y ya más plazo no espera           la justa cólera mía.
MOSCATEL:	(Malo va esto, ¡vive Dios! Aparte           Si me da con algo aquí,           ¡miren qué se me da a mí           que en la calle estén los dos!)
PEDRO:	Quién sois me habéis de decir,           qué queréis y qué buscáis,           y a qué en esta casa entráis,           o en ella habéis de morir           a mis manos.
MOSCATEL:	Si firmado           habéis la sentencia ciego           con "ejecútese luego,"           yo soy Moscatel, criado           de un don Alonso de Luna.               Salen al paño don JUAN y don ALONSO
JUAN:	Pues está allí Moscatel,           y vimos entrar tras él           a don Pedro, mi fortuna           no espera más.
ALONSO:	Yo dispuesto           a cuanto suceda estoy.           A tomar la puerta voy.
PEDRO:	Proseguid.                             Llega don JUAN
JUAN:	Señor, ¿qué es esto?
MOSCATEL:	Eso sí.
PEDRO:	(Forzoso es ya Aparte           reportarme). Este hombre hallé           aquí. Qué busca, no sé.
JUAN:	¿No? Pues él nos lo dirá,           o a aqueste acero rendido           morirá.
MOSCATEL:	¡Bueno! [a MOSCATEL]
JUAN:	(Algo di,           Moscatel, que importa así.
MOSCATEL:	(¡Buen socorro me ha venido!) Aparte           Un hombre busco, y no hallando           nadie que me respondiera,           de escalera en escalera           me fui poco a poco entrando,           sin ver a quién preguntar;           hasta esta parte llegué,           donde una doncella hallé           (la verdad en su lugar); Aparte           pensando que era ladrón,           huyó de mí, y a ella era           el "escucha, aguarda, espera."
JUAN:	Bien puede tener razón.
PEDRO:	(Aunque no estoy satisfecho Aparte           de que me diga verdad,           fuera necia liviandad           de mi espada y de mi pecho           saber don Juan que he tenido           otra sospecha; y así           fingir me conviene aquí           que su disculpa he creído,           porque menos recatado           le pueda después seguir,           saber quién es, y salir           de una vez de este cuidado).           Pues, si venís a buscar           un hombre, ¿por qué os turbó           el verme a mí?
MOSCATEL:	Porque yo           soy muy fácil de turbar.
JUAN:	Ea, id con Dios.
MOSCATEL:	Que a los dos           guarde. [a MOSCATEL]
JUAN:	A don Alonso di           que se quite luego de ahí.                              Vase MOSCATEL
PEDRO:	Don Juan, luego vuelvo. Adiós.
JUAN:	¿Dónde vais?
PEDRO:	Vuelvo a buscar           unas cartas que perdí.
JUAN:	No habéis de salir de aquí,           u os tengo de acompañar.
PEDRO:	(Algo, sin duda, ha entendido           de mi enojo; fuerza es           deslumbrarle). Venid pues.
JUAN:	(Bien hasta aquí ha sucedido,           pues sin sospechar en mí,           asistirle a todo puedo).                Vanse. Salen INÉS, y luego LEONOR
INÉS:	Confusa de mirar quedo           lo que ha sucedido aquí.           Informarse tan severo,           cobrarse tan recatado,           hablar con él tan pesado,           y seguirle tan ligero           muchos efectos han sido.           No sé qué ha de suceder.                 [Entrando LEONOR dice a BEATRIZ dentro]
LEONOR:	¡Válgate Dios por mujer!           ¡Qué temeraria has nacido!
INÉS:	Señora, ¿qué te ha pasado;           que tan colérica vienes?
LEONOR:	Que no me escuchó Beatriz           porque ha estado impertinente,           con más soberbia que nunca,           tan cansada como siempre.           Dice que dirá a mi padre           el suceso.
INÉS:	Cuando vienen           los pesares, nunca, ¡ay triste!,           vienen solos, pues de suerte           se eslabonan unos de otros           que, enredándose crueles,           es víspera del segundo           el primero que sucede.           Aquel hombre que dejaste           aquí, para que supiese           yo quién era, te buscaba           a ti, señora, con este           papel; que don Juan no quiso,           por el riesgo, que viniese           criado suyo. El papel           me dio apenas, cuando quiere           el cielo que entre tu padre           y que con el hombre encuentre.           Llegó al empeño don Juan,           e hizo que el hombre le diese           no sé qué necias disculpas;           pero aunque quiso prudente           disimular mi señor,           no pudo, y tras él se vuelve.
LEONOR:	¡Qué bien dicen que los males           son, si hay uno, como el fénix,           pues es cuna en que uno nace           la tumba donde otro muere           Dame el papel, porque quiero           al instante responderle           a don Juan en el peligro           que estoy.
INÉS:	No le guardes, léele,           que quizá advertirá algo           que en tu cuidado aproveche.
LEONOR:	Dices bien; abrirle quiero,           que nada en esto se pierde.           Lee           "¡Qué mal podré hermoso dueño,           decirte ni encarecerte...!"
INÉS:	Tu hermana viene.
LEONOR:	¡Ay de mí!                              Sale BEATRIZ
BEATRIZ:	¿Qué misivo idioma es éste           que ajado ocultas?
LEONOR:	¿Yo?
BEATRIZ:	Sí.
LEONOR:	No entiendo lo que me quieres           decir.
BEATRIZ:	Con vulgar disculpa           me has obstinado dos veces.           Ese manchado papel           en quien cifró líneas breves           cálamo ansarino, dando           cornerino vaso débil           el etíope licor,           ver tengo.
LEONOR:	En vano pretendes           ver el papel, porque fuera           también ser necia dos veces           no querer saber de mí           cuando de oírme te ofendes           lo que yo quiero decir,           y querer saber aleve           lo que pretendo callarte.
BEATRIZ:	Mi fraternidad no atiende           a tu lengua, sí a tu acción,           porque aquélla mentir puede           y ésta ha de decir verdad;           y así, en la ocasión urgente,           si oír lo que quieres no quiero,           saber sí lo que no quieres.
LEONOR:	¿De qué suerte, si no quiero,           lo has de saber?
BEATRIZ:	De esta suerte.                   Ásela el papel y porfían las dos           Suelta la epístola.
INÉS:	(No es Aparte           sino evangelio).
LEONOR:	Aunque intentes           por fuerza verle, tirana,           poco podré o no has de verle.
BEATRIZ:	Deja el papel. Sale don PEDRO y ellas lo rompen y se quedan cada una con su pedazo
PEDRO:	¿Qué papel           es? ¿Por qué reñís, aleves?
INÉS:	(Cayóse la casa, como Aparte           dice el fullero que pierde).
PEDRO:	Suelta este pedazo tú,           y tú suelta este otro.
LEONOR:	(Déme Aparte           ingenio, Amor).
BEATRIZ:	El que abstraes           fragmento a mi mano débil           te referirá baldones           que tu pundonor padece.
LEONOR:	El papel, señor, que miras,           yo no sé lo que contiene;           y pues que Beatriz lo sabe,           ¿quién duda que suyo fuese?           Leyéndole estaba cuando           llegué...
BEATRIZ:	¿Yo?
PEDRO:	¡Calla!
LEONOR:	Y sin verme,           llegando con tal cuidado           (que me le puso de verle),           quise quitársele, y ella           me le defendió. No pienses           que fue atrevimiento en mí,           que después que sé que tiene           Beatriz quien la escriba, y quien           la hable de noche por ese           balcón, mi virtud me ha dado           disculpas para atreverme,           aunque soy menor hermana,           a tratarla de esta suerte.
INÉS:	(De mano gana Leonor Aparte           cuando un mismo punto tienen...)
PEDRO:	¡Por cierto, Beatriz!...
BEATRIZ:	Ignoro,           atónita, responderte,           que me construyó su acento           estatua de fuego y nieve,           porque cuanto me acumula           delito es suyo in especie.
LEONOR:	Pues ¿aquí no estaba Inés,           que decir la verdad puede?
BEATRIZ:	Pues ¿Inés no estaba aquí           que dirá lo que sucede?
INÉS:	Yo soy en fin la presencia           de todo el hecho presente.
PEDRO:	(¡Ay de mí!, que combatido Aparte           de uno y otro mal tan fuerte,           ambos me están mal, pues ambos           armados contra mí vienen;           que al averiguar (¡ay triste!)           cúya es la culpa evidente,           no es excusarme la pena,           pues cuando a saberla llegue,           tan sitiado mi dolor,           tan acosado mi suerte,           tan cercado mi desdicha           en este lance me tiene,           que habiendo (¡cielo!) que habiendo           de morir precisamente           quién me da muerte sabré,           mas no excusaré la muerte).           Vete tú, Beatriz, de aquí;           y tú, Leonor, de aquí vete.
BEATRIZ:	Señor, yo...
PEDRO:	Nada digáis.
LEONOR:	(Quiera Amor que no confiese Aparte           el papel lo que yo niego).
BEATRIZ:	Tú, mentil hermana tienes           la culpa de todo.                         Vanse LEONOR y BEATRIZ
PEDRO:	Inés.
INÉS:	(Aquí entro agora). Aparte
PEDRO:	Deténte.
INÉS:	(Honor, con quien vengo, vengo).
PEDRO:	Pues sola el testigo eres,           ¿quién leía el papel?
INÉS:	(Yo           ni quito ni pongo leyes,           pero hago lo que debo).
PEDRO:	¿Qué es lo que dudas? ¿Qué temes?
INÉS:	(El oficio de críada           es ayudar a quien miente).           Señor, poco antes que tú           llegué yo, sin que pudiese           de la acción, ni de las voces           saber cúyo el papel fuese.           Ésta es la verdad, so cargo           del juramento que tiene           hecho cualquiera criada           en el pleito que refieres.
PEDRO:	(¿Aun este pequeño alivio Aparte           del desengaño, no quiere           darme el dolor?) Vete, Inés.
INÉS:	(¡Viva a toda ley quien vence!) Aparte                            Vase INÉS
PEDRO:	Que el papel confesará           cuanto tú y ellas me nieguen.           Juntar quiero los pedazos           de esta víbora, esta sierpe,           que dividido el veneno           en dos mitades contiene. Lee           "¡Qué mal podré, hermoso dueño,           decirte ni encarecerte           el cuidado con que estoy           de que anoche nos oyese           tu hermana! Avisarme al punto           que a tu padre se lo cuente,           para que te ponga en salvo."           A entrambas a dos conviene           el papel, para que sea           hoy mi desdicha más fuerte,           pues si supiera de una           que con liviandad procede,           supiera también de otra           la virtud, y de esta suerte           templado estuviera el daño;           mas para que no se temple,           quiere el cielo que a ninguna           crea, y que en las dos sospeche.           Hallar un criado aquí,           turbarse (¡ay de mí!) de verme,           llegar don Juan, y dejarle,           salir tras él, y perderle,           volver a casa y hallar           la confusión que me vence,           cosas son que han menester           atenciones más prudentes.           Y así, pues sé que el criado           es, si su temor no miente,           de don Alonso de Luna,           saber quién es me conviene,           y atender a sus acciones;           y hasta que a mis manos llegue           o desengaño o venganza,           ¡valedme, cielos, valedme!                             Vase don PEDRO

FIN DEL ACTO PRIMERO