Las rosas de la tarde: 03

las rosas que agonizan más blancas que un sepulcro...

las rosas que se mueren más tristes que el dolor...

Sueño de amor autumnal, en pradera de rosas moribundas;

pasaste como un miraje, en el paisaje gris de una vida soñadora, sobre la cual EL DOLOR DE VIVIR extiende un matiz glauco de aguas estancadas, y cuyo horizonte se abre en el rojo cegador de una Visión de Gloria, ilimitada...

¡oh, tú la peregrina de ese Sueño, la generosa del Perdón, atraviesa el desierto de estas páginas, donde la gran flor de una pasión triste, el nenúfar doloroso, quiso abrir su cáliz pálido, y murió virgen del Sol, en el limbo inviolado, en el anhelo ardiente de la Vida...

pasa en la tristeza lenta de este crepúsculo, como el estremecimiento vesperal de la gran quietud tardía, como el ala roja del Sol, que se recoge castamente en el Misterio...