El viernes santo

 Solo, negado, escarnecido, muerto,
 enclavado en la Cruz, ¡oh Jesús mío!
 la frente inclinas sobre el mundo impío,
 en la cumbre del Gólgota desierto.
 

 Ebrio, entre tanto, y de baldón cubierto,
 el mortal, en su infame desvarío,
 adora una beldad de aliento frío,
 pálida y mustia cual cadáver yerto.
 

 ¡Perdónalo, Señor! Que si en tal hora
 la majestad de tu dolor ultraja
 e ingrato y loco tu pasión olvida,
 

 su espíritu inmortal se agita y llora
 por sacudir del cuerpo la mortaja...
 y vive en él como enterrado en vida!