El purgatorio de San Patricio/Jornada 1

PRIMERA JORNADA

[CUADRO I]

Salen Egerio, rey de Irlanda, vestido de pieles; Leogario; un Capitán; Polonia y Lesbia, deteniéndole.

Rey.	Dejadme dar la muerte.
Leogario.	Señor, detente.
Capitán.	Escucha.
Lesbia.	Mira.
Polonia.	Advierte.
Rey.	Dejad que desde aquella punta vecina al sol, que de una estrella corona su tocado, a las saladas ondas despeñado, baje quien tantas penas se apercibe: muera rabiando quien rabiando vive.
Lesbia.	¿Al mar furioso vienes?
Polonia.	Durmiendo estabas; di, señor, ¿qué tienes?
Rey.	Todo el tormento eterno de las sedientas furias del infierno, partos de aquella fiera de siete cuellos que la cuarta esfera empaña con su aliento. En fin, todo su horror y su tormento en mi pecho se encierra, que yo mismo a mí mismo me hago guerra cuando, en brazos del sueño, vivo cadáver soy; porque él es dueño de mi vida, de suerte que vi un pálido amago de la muerte.
Polonia.	¿Qué soñaste, que tanto te provoca?
Rey.	¡Ay, hijas! Atended: que de la boca de un hermoso mancebo —aunque mísero esclavo, no me atrevo a injuriarle, y le alabo—; al fin, que de la boca de un esclavo una llama salía, que en dulces rayos mansamente ardía, y a las dos os tocaba, hasta que en vivo fuego os abrasaba. Yo, en medio de las dos, aunque quería su furia resistir, ni me ofendía, ni me tocaba el fuego. Con esto, pues, desesperado y ciego, despierto de un abismo, de un sueño, de un letargo, un parasismo, tanto mis penas creo, que me parece que la llama veo, y, huyendo a cada paso, ardéis vosotras, pero yo me abraso.
Lesbia.	Fantasmas son ligeras del sueño, que introduce estas quimeras al alma y al sentido. Tocan una trompeta. Mas, ¿qué clarín es éste?
Capitán.	Que han venido         a nuestro puerto naves.
Polonia.	Dame licencia, gran señor, pues sabes que un clarín, cuando suena, es para mí la voz de la sirena; porque a Marte inclinada, del militar estruendo arrebatada, su música me lleva los sentidos tras sí; porque le deba fama a mis hechos, cuando llegue en ondas de fuego navegando al sol mi nombre, y con veloces alas allí compita a la deidad de Palas. ([Ap.] Aunque más parte debe a este cuidado, el saber si es Filipo el que ha llegado.) Vase.
Leogario.	Sal, señor, a la orilla del mar, que la cabeza crespa humilla al monte, que le da, para más pena, en prisión de cristal, cárcel de arena.
Capitán.	Divierta tu cuidado este monstruo nevado, que en sus ondas dilata a espejos de zafir, marcos de plata.
Rey.	Nada podrá alegrarme. Tanto pudo el dolor enajenarme de mí, que ya sospecho que es Etna el corazón, volcán el pecho.
Lesbia.	Pues, ¿hay cosa a la vista más süave que ver quebrando vidrios una nave, siendo en su azul esfera, del viento pez, y de las ondas ave, cuando corre veloz, surca ligera, y de dos elementos amparada, vuela en las ondas y en los vientos nada? Aunque agora no fuera su vista a nuestros ojos lisonjera, porque el mar alterado, en piélagos de montes levantado, riza la altiva frente, y sañudo Neptuno, parece que, importuno, turbó la faz y sacudió el tridente. Tormenta el marinero se presuma, que se atreven al cielo montes de sal, pirámides de yelo, torres de nieve, alcázares de espuma. Sale Polonia.
Polonia.	¡Gran desdicha!
Rey.	Polonia, ¿qué es eso?
Polonia.	Esa inconstante Babilonia, que al cielo se levanta —tanta es su furia y su violencia tanta— con un furor sediento —¿quién ha visto con sed tanto elemento?— en sus entrañas bárbaras esconde diversas gentes, donde a consagrar se atreve sepulcros de coral, tumbas de nieve en bóvedas de plata; porque el dios de los vientos los desata de la prisión que asisten; y ellos, sin ley y sin aviso, embisten a ese bajel, cuyo clarín sonaba, cisne que sus exequias se cantaba. Yo, desde aquella cumbre, que al sol se atreve a profanar la lumbre, contenta le advertía, por ver que era Filipo el que venía; Filipo, que en los vientos, lisonjeras tus armas, tremolaban sus banderas; cuando su estrago admiro y, cada voz envuelta en un suspiro, desvanecí primero sus despojos, efeto de mis labios y mis ojos, porque dieron veloces más agua y viento en lágrimas y voces.
Rey.	Pues, dioses inmortales, ¿cómo probáis con amenazas tales tanto mi sufrimiento? ¿Queréis que suba a derribar violento ese alcázar azul, siendo segundo Nembrot, en cuyos hombros pueda escaparse el mundo, sin que me caüse asombros el ver rasgar los senos con rayos, con relámpagos y truenos? Dentro Patricio.
Patricio.	¡Ay de mí!
Leogario.	Triste voz.
Rey.	¿Qué es eso?
Capitán.	A nado un hombre se ha escapado de la cruel tormenta.
Lesbia.	Y con sus brazos dar la vida intenta a otro infelice, cuando estaba con la muerte agonizando.
Polonia.	Mísero peregrino, a quien el hado trujo, y el destino, a tan remota parte, norte vocal, mi voz podrá guiarte si me escuchas, pues por animarte hablo: llegad. Salen mojados Patricio y Ludovico, abrazados los dos, y caen saliendo cada uno a su parte.
Patricio.	¡Válgame Dios!
Ludovico.	¡Válgame el diablo!
Lesbia.	A piedad han movido.
Polonia.	Si no es a mí, que nunca la he tenido.
Patricio.	Señores, si desdichas suelen mover los corazones dichas, sucedidas no espero que pueda hallarse corazón tan fiero a quien no ablanden. Mísero y rendido, piedad por Dios a vuestras plantas pido.
Ludovico.	Yo no, que no la quiero; que de los hombres ni de Dios la espero.
Rey.	Decid quién sois; sabremos la piedad y hospedaje que os debemos. Y porque no ignoréis quién soy, primero mi nombre he de decir; porque no quiero que me habléis indiscretos, ignorando quién soy, sin los respetos a que mi vista os mueve, y sin la adoración que se me debe. Yo soy el rey Egerio, digno señor deste pequeño imperio; pequeño porque es mío, que hasta serlo del mundo desconfío de mi valor. El traje, más que de rey, de bárbaro salvaje traigo porque quisiera fiera ansí parecer, pues que soy fiera. A dios ninguno adoro, que aun sus nombres ignoro, ni aquí los adoramos ni tenemos, que el morir y el nacer sólo creemos. Ya que sabéis quién soy, y que fue mucha mi majestad, decid quién sois.
Patricio.	Escucha: mi propio nombre es Patricio, mi patria Irlanda o Hibernia, mi pueblo Emptor, por humilde y pobre sabido apenas. Este, entre el setentrión y el occidente, se asienta en un monte, a quien el mar ata con prisión estrecha, en la isla que llamaron, para su alabanza eterna, gran señor, isla de santos: tantos fueron los que en ella dieron la vida al martirio en religiosa defensa de la fe; que ésta en los fieles es la última fineza. De un caballero irlandés, y de una dama francesa, su casta esposa, nací, a quien debí en mi primera edad—fuera deste ser— otro de mayor nobleza, que fue la luz de la fe y religión verdadera de Cristo, por el carácter del santo bautismo, puerta del cielo como primero sacramento de su iglesia. Mis piadosos padres, luego que pagaron esta deuda común que el hombre casado debió a la naturaleza, se retiraron a dos conventos, donde en pureza de castidad conservaron su vida hasta la postrera línea fatal; que rindieron, con mil católicas muestras, el espíritu a los cielos y el cadáver a la tierra. Huérfano entonces quedé debajo de la tutela de una divina matrona, en cuyo poder apenas cumplí un lustro o cinco edades del sol, que en doradas vueltas cinco veces ilustró doce signos y una esfera, cuando mostró Dios en mí su divina omnipotencia; que de flacos instrumentos usa Dios porque se vea más su majestad, y a El solo se atribuyan sus grandezas. Fue, pues—y saben los cielos que no es humana soberbia, sino celo religioso de que sus obras se sepan, el contarlas yo—, que un día un ciego llegó a mis puertas, llamado Gormas, y dijo: «Dios me envía aquí, y ordena que en su nombre me des vista». Yo, rendido a su obediencia, la señal de la cruz hice en sus ojos, y con ella pasaron restituidos a la luz, de las tinieblas. Otra vez, pues, que los cielos, rebozados entre densas nubes, con rayos de nieve hicieron al mundo guerra, cayó tanta sobre un monte que, desatada y deshecha a los rigores del sol, inundaba de manera las calles que ya las casas, sobre las ondas violentas, eran naves de ladrillo, eran bajeles de piedra. ¿Quién vio fluctuar por montes? ¿Quién vio navegar por selvas? La señal de la cruz hice en las aguas y, suspensa la lengua, en nombre de Dios les mandé que se volvieran a su centro y, recogidas, dejaron la arena seca. ¡Oh, gran Dios! ¡Quién no te alaba! ¡Quién no te adora y confiesa! Prodigios puedo deciros mayores, mas la modestia ata la lengua, enmudece la voz y los labios sella. Crecí, en fin, más inclinado que a las armas a las ciencias; y sobre todas me di al estudio de las letras divinas y a la lección de los santos, cuya escuela, celo, piedad, religión, fe y caridad nos enseña. En este estudio ocupado, salí un día a la ribera del mar con otros amigos estudiantes, cuando a ella llegó un bajel, y arrojando de sus entrañas a tierra hombres armados, cosarios que aquestos mares infestan, nos cautivaron a todos; y por no perder la presa, se hicieron al mar, y dieron al libre viento las velas. General deste bajel Filipo de Roqui era, en cuyo pecho se hallara, a perderse, la soberbia. Este, pues, algunos días tierras y mares molesta de toda Irlanda, robando las vidas y las haciendas. Sólo a mí me reservó; porque me dijo que, en muestra de rendimiento, me había de traer a tu presencia para esclavo tuyo. ¡Oh, cuánto, ignorante, el hombre yerra, que, sin consultar a Dios, intentos suyos asienta! Dígalo en el mar Filipo, pues hoy, a vista de tierra, estando sereno el cielo, manso el aire, el agua quieta, vio en un punto, en un instante, sus presunciones deshechas, pues en sus cóncavos senos brama el viento, el mar se queja, montes sobre montes fueron las ondas, cuya eminencia moja el sol, porque pretende apagar sus luces bellas. El fanal junto a los cielos pareció errado cometa, o exhalación abortada, o desencajada estrella. Otra vez, en lo profundo del mar tocó las arenas, donde, desatado en partes, fueron las ondas funestas monumentos de alabastro entre corales y perlas. Yo—a quien el cielo no sé para qué efeto conserva, siendo tan inútil—pude, con más aliento y más fuerza, no sólo darme la vida a mí, pero aun en defensa deste valeroso joven aventurarla y perderla; porque no sé qué secreto tras él me arrebata y lleva, que pienso que ha de pagarme con grande logro esta deuda. En fin, por piedad del cielo, salimos los dos a tierra, donde espera mi desdicha, o donde mi dicha espera, pues somos vuestros esclavos. Que nuestro dolor os mueva, que nuestro llanto os ablande, nuestro mal os enternezca, nuestra aflicción os provoque, y os obliguen nuestras penas.
Rey.	Calla, mísero cristiano, que el alma, a tu voz atenta, no sé que afecto la rige, no sé qué poder la fuerza a temerte y adorarte, imaginando que seas tú el esclavo que en un sueño vi respirando centellas, vi escupiendo vivo fuego, de cuya llama violenta eran mariposas mudas mis hijas, Polonia y Lesbia.
Patricio.	La llama que de mi boca salía es la verdadera dotrina del evangelio; ésta es mi palabra, y ésta he de predicarte a ti y a tus gentes, y por ella cristianas vendrán a ser tus dos hijas.
Rey.	Calla, cierra los labios, cristiano vil; que me injurias y me afrentas.
Lesbia.	Detente.
Polonia.	¿Pues tú, piadosa, te pones a su defensa?
Lesbia.	Sí.
Polonia.	Déjale dar la muerte.
Lesbia.	No es justo que a manos muera de un rey. ([Ap.]         No es sino piedad que tengo a cristianos ésta.)
Polonia.	Si este segundo Joseph, como Joseph interpreta sueños al Rey, de su efeto ni dudes, señor, ni temas; porque si el quemarme yo es imaginar que pueda ser cristiana, es imposible tan grande como que vuelva yo misma segunda vez a vivir después de muerta. Y porque a tan justo enojo el sentimiento diviertas, oigamos quién es esotro pasajero.
Ludovico.	Escucha atenta, hermosísima deidad, porque así mi historia empieza. Gran Egerio, rey de Irlanda, yo soy Ludovico Enio, cristiano también, que sólo en esto nos parecemos Patricio y yo, aunque también desconvenimos en esto, pues después de ser cristianos somos los dos tan opuestos, que distamos cuanto va desde ser malo a ser bueno. Pero, con todo, en defensa de la fe que adoro y creo, perderé una y mil veces —tanto la estimo y la precio— la vida. Sí, ¡voto a Dios!, que pues le juro le creo. No te contaré piedades ni maravillas del cielo obradas por mí; delitos, hurtos, muertes, sacrilegios, traiciones, alevosías te contaré; porque pienso que aun es vanidad en mí gloriarme de haberlas hecho. En una de muchas islas de Irlanda nací, y sospecho que todos siete planetas, turbados y descompuestos, asistieron desiguales a mi infeliz nacimiento. La Luna me dio inconstancia en la condición; ingenio Mercurio—mal empleado, mejor fuera no tenerlo—; Venus lasciva me dio apetitos lisonjeros, y Marte, ánimo cruel: ¿qué no darán Marte y Venus?; el Sol me dio condición muy generosa, y, por serlo, si no tengo qué gastar, hurto y robo cuanto puedo; Júpiter me dio soberbia de bizarros pensamientos; Saturno, cólera y rabia, valor y ánimo resuelto a traiciones; y a estas causas se han seguido los efetos. Mi padre, por ciertas cosas que callo por su respeto, de Irlanda fue desterrado. Llegó a Perpiñán, un pueblo de España, conmigo, entonces de diez años poco menos, y a los diez y seis murió: ¡téngale Dios en el cielo! Huérfano, quedé en poder de mis gustos y deseos, por cuyo campo corrí sin rienda alguna ni freno. Los dos polos de mi vida eran mujeres y juegos, en quien toda se fundaba: ¡mira sobre qué cimientos! No te podrá referir mi lengua aquí por extenso mis sucesos, pero haré una breve copia dellos. Por forzar a una doncella, di la muerte a un noble viejo, su padre; y, por su mujer, a un honrado caballero en su cama maté, donde con ella estaba durmiendo, y entre su sangre bañado su honor, teatro funesto fue el lecho, mezclando entonces homicidio y adulterio. Y, al fin, el padre y marido por su honor las vidas dieron, que hay mártires del honor: ¡téngalos Dios en el cielo! Huyendo deste castigo, pasé a Francia, donde pienso que no olvidó la memoria de mis hazañas el tiempo, porque asistiendo a las guerras que entonces se dispusieron entre Ingalaterra y Francia, yo, debajo del gobierno de Estéfano, rey francés, milité, y en un encuentro que se ofreció me mostré tanto que me dio por premio de mi valor el Rey mismo una bandera. No quiero decirte si le pagué aquella deuda. Bien presto volví a Perpiñán honrado, y entrando a jugar a un cuerpo de guardia, sobre nonada di un bofetón a un sargento, maté a un capitán, herí a unos tres o cuatro dellos. A las voces acudió toda la justicia luego, y sobre tomar iglesia, ya en la resistencia puesto, a un corchete di la muerte —algo había de hacer bueno entre tantas cosas malas—: ¡téngale Dios en el cielo! Toméla, en fin, en un campo, en un sagrado convento de religiosas que estaba fundado en aquel desierto. Allí estuve retirado y regalado en estremo, por ser allí religiosa una dama, cuyo deudo la puso en obligación deste cuidado. Mi pecho, como basilisco ya, trocó la miel en veneno; y pasando despeñado desde el agrado al deseo, monstruo que de lo imposible se alimenta, vivo fuego que en la resistencia crece, llama que la aviva el viento, disimulado enemigo que mata a su propio dueño, y, en fin, deseo en un hombre que, sin dios y sin respeto, lo abominable, lo horrible estima por sólo serlo, me atreví ... Turbada aquí —si desto, señor, me acuerdo— muda fallece la voz, triste desmaya el acento, el corazón a pedazos se quiere salir del pecho, y, como entre obscuras sombras, se erizan barba y cabellos, y yo, confuso y dudoso, triste y absorto, no tengo ánimo para decirlo, si le tuve para hacerlo. Tal es mi delito, en fin, de detestable, de feo, de sacrílego y profano —harto ansí te lo encarezco— que, de haberle cometido, alguna vez me arrepiento. En fin, me atreví una noche, cuando el noturno silencio construía a los mortales breves sepulcros del sueño; cuando los cielos tenían corrido el escuro velo, luto que ya, por la muerte del sol, entapiza el viento, y en sus exequias las aves nocturnas, en vez de versos, cantan caïstros, y en ondas de zafir, con los reflejos, las estrellas daban luces trémulas al firmamento; en fin, esta noche entré por las paredes de un huerto, de dos amigos valido, que para tales sucesos no falta quien acompañe, y, entre el espanto y el miedo, pisando en sombras mi muerte, llegué a la celda—aquí tiemblo de acordarme—donde estaba mi parienta, que no quiero por su respeto nombrarla, ya que no por mi respeto. Desmayada a tanto horror, cayó rendida en el suelo, de donde pasó a mis brazos, y, antes que vuelta en su acuerdo se viese, ya estaba fuera del sagrado en un desierto, adonde, si el cielo pudo valerla, no quiso el cielo. Las mujeres, persuadidas a que son de amor efetos las locuras, fácilmente perdonan, y así, siguiendo al llanto el agrado, halló a sus desdichas consuelo; aunque ellas eran tan grandes, que miraba en un sujeto escalamiento, violencia, incesto, estupro, adulterio al mismo Dios como esposo, y, al fin, al fin, sacrilegio. Desde allí, en efeto, en dos caballos, hijos del viento, a la huerta de Valencia fuimos, adonde, fingiendo que era mi mujer, vivimos con poca paz mucho tiempo; porque yo, hallándome—ya gastado el poco dinero que tenía—sin amigos, ni esperanza de remedio de aquestas necesidades, para la hermosura apelo de mi fingida mujer. (Si hubiera de cuanto he hecho tener vergüenza de algo, sólo la tuviera desto, porque es la última bajeza a que llega el más vil pecho, poner en venta el honor, y poner el gusto en precio.) Apenas, desvergonzado, a ella le doy parte desto, cuando cuerda me asegura, sin estrañar el intento. Pero, apenas a su rostro, señor, las espaldas vuelvo, cuando, huyendo de mí, toma sagrado en un monasterio. Allí, por orden de un santo religioso, tuvo puerto de la tormenta del mundo, y allí murió, dando ejemplo su culpa y su penitencia: ¡téngala Dios en el cielo! Yo, viendo que a mis delitos ya les viene el mundo estrecho, y que me faltaba tierra que me sufriese, resuelvo el dar la vuelta a mi patria, porque en ella, por lo menos, estaría más seguro, como mi amparo y mi centro, de mis enemigos. Tomo el camino y, en fin, llego a Irlanda, que como madre me recibió; pero luego fue madrastra para mí, pues al abrigo de un puerto llegué, buscando viaje, donde estaban encubiertos en una cala cosarios, y Filipo, que era dellos general, me cautivó, después, señor, de haber hecho tan peligrosa defensa que, aficionado a mi esfuerzo, Filipo me aseguró la vida. Lo que tras esto sucedió, ya tú lo sabes; que fue que, enojado el viento, nos amenazó cruel y nos castigó soberbio, haciendo en mares y montes tal estrago y tal esfuerzo, que éstos hicieron donaire de la soberbia de aquéllos. De trabucos de cristal combatidos sus cimientos, caducaron las ciudades vecinas, y por desprecio, tiraba el mar a la tierra, que es munición de sus senos, en sus nácares las perlas que engendra el veloz aliento del aurora con rocío, lágrimas de fuego y hielo. y, al fin, para que en pinturas no se vaya todo el tiempo, sin bóvedas de alabastro, sin salados monumentos, se fueron todas sus gentes a cenar a los infiernos. Yo, que era su convidado, también me fuera tras ellos, si Patricio—a quien no sé por qué causa reverencio, mirando su rostro siempre con temor y con respeto— no me sacara del mar, cuando ya rendido el pecho, iba bebiendo la muerte, agonizando en veneno. Esta es mi historia, y agora, ni vida ni piedad quiero, ni que mis penas te ablanden, ni que te obliguen mis ruegos, sino que me des la muerte, para que acabe con esto vida de un hombre tan malo, que a penas podrá ser bueno.
Rey.	Ludovico, aunque hayas sido cristiano, a quien aborrezco con tantas veras, estimo tanto tu valor, que quiero que en ti y Patricio se vea mi poder a un mismo tiempo; pues, como levanto, humillo, y como castigo, premio. Y así, a ti te doy los brazos para levantarte en ellos a mi privanza, y a ti Arrójale en el suelo a Patricio,         y pónele el pie. te arrojo a mis plantas puesto, significando a los dos las balanzas deste peso. Y porque veas, Patricio, cuánto estimo y cuánto precio tus amenazas, la vida te dejo. Vomita el fuego de la palabra de Dios, para que veas en esto que ni adoro su deidad, ni sus maravillas temo. Vive, pues, pero de suerte pobre, abatido, y sujeto, que has de servir en el campo, como inútil; y así, quiero que me guardes los ganados que por esos valles tengo. A ver si, para que salgas a derramar ese fuego, siendo mi esclavo, te saca tu Dios de ese cautiverio. Vase.
Lesbia.	A piedad Patricio mueve.
Polonia.	Sino a mí, que no la tengo; y a moverme alguno, antes fuera Ludovico Enio. Vanse.
Patricio.	Ludovico, cuando humilde en tierra estoy y te veo en la cumbre levantado, mayor lástima te tengo que envidia. Cristiano eres, aprovéchate de serlo.
Ludovico.	Déjame gozar, Patricio, de los aplausos primero que me ofrece la fortuna.
Patricio.	Una palabra —si puedo esto contigo— te pido.
Ludovico.	¿Cuál es?
Patricio.	Que vivos o muertos, en este mundo otra vez los dos habemos de vernos.
Ludovico.	¿Tal palabra pides?
Patricio.	Sí.
Ludovico.	Yo la doy.
Patricio.	Y yo la aceto. Vanse.

[CUADRO II]

Salen Filipo y Locía, villana.

Locía.	Perdonad si no he sabido serviros y regalaros.
Filipo.	Más tengo que perdonaros de lo que os ha parecido,    pues, cuando os llego a mirar, entre un pesar y un placer, os tengo que agradecer, y os tengo que perdonar: que agradecer la acogida, que perdonar un mal fuerte, pues me habéis dado la muerte y me habéis dado la vida.
Locía.	A tan discretas razones, ruda y ignorante soy; y así los brazos os doy por quitarme de quistiones. Ellos sabrán responder, callando, por mi deseo. Sale Paulín, villano, y velos abrazados.
Paulín.	([Ap.]         ¡Ay, señores, lo que veo!, que abrazan a mi mujer. ¿Qué me toca hacer aquí? ¿Matarlos? Sí, yo lo hiciera, si una cosa no temiera, y es que ella me mate a mí.)
Filipo.	Bella serrana, quisiera, para pagar la posada, que esta sortija estremada estrella del cielo fuera.
Locía.	No me tengáis por mujer que atenta al provecho vivo, mas por vuestra la recibo.
Paulín.	([Ap.]         ¿Y aquí qué me toca hacer? Pero si marido soy, y sortija miro dar, lo que me toca es callar.)
Locía.	Otra vez el alma os doy en los brazos, que no tengo otra joya ni cadena.
Filipo.	Y la prisión es tan buena, que la memoria entretengo con vos de tantos pesares como, en sucesos tan tristes, me causaron, ya lo vistes, esos cristalinos mares.
Paulín.	([Ap.]         ¡Ay, otra vez la abrazó! ¡Ah, señor!, ¿no echa de ver que es aquésa mi mujer?)
Filipo.	Vuestro marido nos vio. Quiero retirarme dél; luego vendré. ([Ap.] Si esto vieras, Polonia, quizá sintieras que mi desdicha cruel me trujese a tal estado. ¡Oh, mar, al cielo atrevido!, ¿en qué entrañas han cabido las vidas que has sepultado?) Vase.
Paulín.	([Ap.]         Ya se fue, bien puedo habrar alto.) Esta vez, mi Locía, cogíte, por vida mía, y esta tranca me ha de dar venganza.
Locía.	¡Qué malicioso! ¡Oh, fuego de Dios en ti!
Paulín.	Si yo los abrazos vi, ¿es malicia o es forzoso lance que no pudo ser malicia?
Locía.	Malicia ha sido, que no ha de ver un marido todo aquello que ha de ver, sino la mitad no más.
Paulín.	Yo digo que soy contento, y la condición consiento; y pues dos abrazos das a ese diablo de soldado que el mar acá nos echó, no quiero haber visto yo más del uno, y si he pensado darte cien palos por dos abrazos, hecha la cuenta, al uno caben cincuenta. Y así juro a non de Dios, que pues la sentencia das y la cuenta está tan clara, que has de llevarlos, repara, cincuenta palos no más.
Locía.	Ya es mucha maridería ésa; y aunque más lo sea, basta que un marido vea la cuarta parte.
Paulín.	Locía, yo aceto la apelación; paciencia y aparejarte, que también la cuarta parte veinte y cinco palos son.
Locía.	No ha de hacer eso quien quiere la paz.
Paulín.	¿Pues qué?
Locía.	Entre los dos, no creer lo que veis vos, sino lo que yo os dijere.
Paulín.	Para eso mijor es, Locía de Bercebú, que tomes la tranca tú, y que con ella me des. Estarás contenta, sí, dando en amorosos lazos, al otro los dos abrazos, y los cien palos a mí. Sale Filipo.
Filipo.	([Ap.]         ¿Si se habrá el villano ido?)
Paulín.	A buen tiempo habéis llegado. Oídme, señor soldado: yo estoy muy agradecido al gusto que me habéis hecho hoy en quereros valer de mi choza y mi mujer. Y aunque estoy muy satisfecho por tantas causas de vos, ya que os halláis bueno y sano, tomá el camino en la mano, y a la bendición de Dios; porque no quiero esperar que, haciendo en mi casa guerra, salga a ser carne en la tierra, quien fue pescado en el mar.
Filipo.	Malicia es que habéis tenido, sin culpa y sin ocasión.
Paulín.	Con razón o sin razón, o soy o no soy marido. Salen Leogario, y un villano viejo, y Patricio de esclavo.
Leogario.	Esto se os manda, y que esté sirviendo con gran cuidado siempre en el campo ocupado.
Viejo.	Ya digo que así lo haré.
Leogario.	Que no dejéis que se ausente, que es gusto del Rey que esté aquí sirviendo ...
Viejo.	Sí haré.
Leogario.	... pobre y miserablemente. Mas ¿qué es lo que miro allí? Filipo sin duda es. Gran señor, dame tus pies.
Paulín.	¿Gran señor le llamó?
Locía.	Sí; agora me pagarás aquí, Paulín, los porrazos.
Filipo.	Leogario, dame los brazos.
Leogario.	Honor en ellos me das. ¿Es posible que te veo con vida?
Filipo.	Aquí me arrojó el mar proceloso; y yo, siendo mísero trofeo de la fortuna, he vivido de villanos hospedado, hasta haberme reparado de las penas que he sufrido. Y fuera de eso, también el temer la condición del Rey, porque su ambición, ¿a quién se rinde?, o ¿a quién con agrados escuchó tragedias de la fortuna? Sin esperanza ninguna he vivido, hasta que yo hallase quien sus enojos templase en mi triste ausencia, y el Rey me diese licencia para llegar a sus ojos.
Leogario.	Ya la tienes conseguida, porque de tu muerte está tan triste, que te dará, en albricias de la vida, la gracia. Vente conmigo, que ya sucesos advierte de la fortuna, y volverte a su privanza me obligo.
Paulín.	De mi pasado magín pedir perdón me anticipo. Ya sabrá el señor Filipo, que yo soy un Juan Paulín. Perdóneme su mesté, si mi cólera le aflige, que yo en todo cuanto dije, por boca de ganso habré. A servirle me acomodo, y aquí estamos noche y día mi cabaña, yo y Locía, y sírvase Dios con todo.
Filipo.	Yo voy muy agradecido al hospedaje y espero pagarle.
Paulín.	Pues lo primero que allá os la llevéis os pido, pues con sólo esto se sella un grande gusto en los dos: a ella porque va con vos, y a mí por quedar sin ella. Vanse Filipo y Leogario.
Locía.	¿Hay amor tan desdichado como el mío, que ha nacido en los brazos del olvido?
Viejo.	Paulín, ya que hemos quedado solos, dad los brazos luego a este nuevo labrador que tenemos.
Patricio.	Yo, señor, soy un esclavo y os ruego que como a tal me tratéis. Para servir vengo aquí al más humilde, y así os suplico me mandéis como a esclavo, pues lo soy.
Viejo.	¡Qué modestia!
Paulín.	¡Qué humildad!
Locía.	Y ¡qué buen talle! En verdad, que enficionándome voy a su cara.
Paulín.	¿Habrá llegado —aquí para entre los dos— aquí alguno de quien vos no os hayáis inficionado, Locía?
Locía.	Sois un villano, y en queriéndome celar, me tengo de enamorar de todo el género humano.                   Vase.
Viejo.	Paulín, de tu ingenio fío una cosa en que me va la vida.
Paulín.	Decí, pues ya sabéis el pergeño mío.
Viejo.	Este esclavo que aquí ves, sospecho que no es seguro, y yo guardarle procuro por lo que sabrás después. A ti te hago guarda fiel de su persona, y así te mando que desde aquí nunca te me apartes dél.                             Vase.
Paulín.	Buena comisión me han dado. Vuestra guarda cuidadosa soy, y vos la primer cosa que en mi vida habré guardado. Gran cuidado he de tener, ni he de comer ni dormir; por eso, si os queréis ir, muy bien lo podéis hacer desde luego: y aún me haréis un gran bien, pues despenado quedaré deste cuidado. Idos, por Dios.
Patricio.	Bien podéis fiaros de mí, que no soy, aunque esclavo, fugitivo. ¡Oh, Señor, qué alegre vivo en las soledades hoy!, pues aquí podrá adoraros el alma contemplativa, teniendo la imagen viva de vuestros prodigios raros. En la soledad se halló la humana filosofía, y la divina querría penetrar en ella yo.
Paulín.	Decidme, ¿con quién habláis agora de aquese modo?
Patricio.	Causa primera de todo sois, Señor, y en todo estáis. Estos cristalinos cielos que constan de luces bellas, con el sol, luna y estrellas, ¿no son cortinas y velos del Impíreo soberano? Los discordes elementos, mares, fuego, tierra y vientos, ¿no son rasgos desa mano? ¿No publican vuestros loores, y el poder que en vos se encierra, todos? ¿No escribe la tierra con caracteres de flores grandezas vuestras? El viento en los ecos repetido, ¿no publica que habéis sido autor de su movimiento? El fuego y el agua luego, ¿alabanzas no os previenen, y para este efeto tienen lengua el agua y lengua el fuego? Luego aquí mejor podré, inmenso Señor, buscaros, pues en todo puedo hallaros. Vos conocisteis la fe que es de mi obediencia indicio: esclavo os servid de mí; si no, llevadme de aquí adonde os sirva. En una apariencia un Ángel que trae un espejo en el escudo y una carta.
Ángel.	¡Patricio!
Patricio.	¿Quién llama?
Paulín.	Aquí no os llamó nadie. El hombre es divertido. Poeta debe haber sido.
Ángel.	¡Patricio!
Patricio.	¿Quién llama?
Ángel.	Yo.
Paulín.	El habla y a nadie veo; mas hable, que no me toca a mí guardalle la boca.                          Vase.
Patricio.	Mis grandes dichas no creo, pues una nube mis ojos ven de nácar y arrebol, y que della sale el sol, cuyos divinos despojos son estrellas vividoras, que entre jazmines y flores viene vertiendo esplendores, viene derramando auroras.
Ángel.	¡Patricio!
Patricio.	Un sol me acobarda. ¿Quién sois, divino señor?
Ángel.	Patricio, amigo, Víctor soy, el ángel de tu guarda. Dios a que te dé, me envía, esta carta. Dale una carta.
Patricio.	Nuncio hermoso, paraninfo venturoso, que en superior jerarquía con Dios asistís, a quien en dulce, en sonoro canto llamáis santo, santo, santo, ¡gloria los cielos os den!
Ángel.	Lee la carta.
Patricio.	Dice aquí: «A Patricio» ¿Mereció tal dicha un esclavo? No.
Ángel.	Ábrela ya.
Patricio.	Dice así: [Lee]        «Patricio, Patricio, ven; sácanos de esclavitud». Incluye mayor virtud la carta, pues no sé quién me llama. Custodio fiel, mi duda en tus manos dejo.
Ángel.	Pues mírate en este espejo.
Patricio.	¡Ay, cielos!
Ángel.	¿Qué ves en él?
Patricio.	Diversas gentes están, viejos, niños y mujeres, llamándome.
Ángel.	Pues no esperes tanto a redimir su afán. Esta es la gente de Irlanda, que ya de tu boca espera la dotrina verdadera. Sal de esclavitud, que manda Dios que prediques la fe que tanto ensalzar deseas, porque su legado seas, apóstol de Irlanda. Ve a Francia a ver a Germán, obispo; de monje toma el hábito; pasa a Roma, donde letras te darán, para conseguir el fin de tan dichoso camino, las bulas de Celestino; y visita a san Martín, obispo en Tours. Y ven conmigo ahora arrebatado en el viento, que ha mandado Dios que noticia te den de una empresa que guardada tiene el mundo para ti, y conmigo desde aquí has de hacer esta jornada. Sube la apariencia hasta lo alto,         y sin cubrirse.

FIN DEL CUADRO 2 DE LA PRIMERA JORNADA

Locía.	¿Quién es?
Ludovico.	Un pasajero, perdido, triste y ciego, ¡oh, labrador!, impide tu sosiego.
Locía.	¡Ah, Juan Paulín! Despierta, que parece que llaman a la puerta.
Paulín.	Yo estoy bien en la cama. Mira quién llama tú, pues por ti llama. ¿Quién es?
Ludovico.	Un caminante.
Paulín.	¿Es caminante?
Ludovico.	Sí.
Paulín.	Pues, adelante, que aquesta no es posada.
Ludovico.	Ya del villano la malicia enfada. Derribaré la puerta. Cayó en el suelo.
Locía.	¡Ah, Juan Paulín, despierta! Mira que han derribado la puerta.
Paulín.	Ya de un ojo he despertado, mas del otro no puedo. Sal tú conmigo allá, que tengo miedo. [Salen desnudos.] ¿Quién es?
Ludovico.	Callad, villanos, si morir no queréis hoy a mis manos. Perdido en este monte a tu casa he llegado. Así, disponte a enseñarme el camino de aquí al puerto, por donde yo imagino que hoy escaparme pueda.
Paulín.	Pues, venga y vaya, y tome esta vereda, y luego a esotra mano suba, si hay monte, y baje donde hay llano; y en llegando, esté cierto, cuando en el puerto esté, que allí es el puerto.
Ludovico.	Mejor es que tú vengas conmigo. Y no prevengas disculpa, o, ¡vive el cielo!, que con tu sangre has de esmaltar el suelo.
Locía.	¿No es mejor, caballero, pasar aquí la noche hasta el lucero?
Paulín.	¡Qué piadosa os mostráis para nonada! ¿Ya estáis del caminante inficionada?
Ludovico.	Lo que te agrada escoge: o morir o guiarme.
Paulín.	No se enoje, que escojo, sin demandas y respuestas, ir, y aun llevaros, si queréis, a cuestas, no tanto por temer la muerte mía, como por no le dar gusto a Locía.
Ludovico.	([Ap.]         Este, porque no diga por dónde voy a alguno que me siga, del monte despeñado ha de morir en el cristal helado del mar.) Que os recojáis a vos os pido, que luego volverá vuestro marido. Vanse.