El mayor monstruo del mundo/Acto I

Acto I

Cuadro I
Salen los Músicos y, mientras cantan, van saliendo los que puedan de acompañamiento y detrás el TETRARCA y MARIENE, llorando.
MÚSICOS:	La divina Mariene, el Sol de Jerusalén, por divertir sus tristezas, vio el campo al amanecer. Las fuentes, flores y aves la dan dulce parabién, siendo triunfo de sus manos lo que es pompa de sus pies, y como aves, fuentes, flores solicitan su placer, convidando unas a otras, dicen una y otra vez: «Fuentes, sus espejos sed: corred, corred; aves, su luz saludad: volad, volad; flores, sus sendas lucid, venid, venid; y a poner paz en lid de un cielo y un vergel, aves, fuentes y flores, venid, volad, corred.»
TETRARCA:	Callad, callad, suspéndase el acento que sonoro se esparce por el viento. Hermosa Mariene, a quien el orbe de zafir previene ya soberano asiento, como estrella añadida al firmamento, no con tanta tristeza turbes el rosicler de tu belleza. ¿Qué deseas? ¿Qué quieres? ¿Qué envidias? ¿Qué te falta? ¿Tú no eres, querida esposa mía, reina en Jerusalén? Su monarquía, en cuanto ciñe el sol y el mar abarca, ¿no me aclama su ínclito Tetrarca, que es Viso-Rey, mudando en mí el trofeo sola la voz, porque nací Idumeo, de cuya autoridad dan testimonio letras de Marco Antonio y firmas de Octaviano?
TETRARCA:	¿Los dos no intentan (¡oh, no salga en vano!) competir el imperio que dilata y extiende su hemisferio desde el Tíber al Nilo? Yo, pues, ¿con falso trato y doble estilo de Antonio no defiendo la parte? Porque así turbar pretendo la paz, y que la guerra dure, a fin que después, cuando la tierra de sus huestes padezca atormentada, y el mar cansado de una y otra armada, pueda, deshechos ambos, declararme y en Roma, tú a mi lado, coronarme. Tu hermano y Tolomeo, ¿no son a quien les fío mi deseo, y todo el poder mío, pues con los dos socorro a Antonio envío?
TETRARCA:	Y en tanto, dueño hermoso, que al triunfo llega el día venturoso, ¿no estás de mí adorada? ¿De mis gentes no estás idolatrada por gusto tuyo en esta hermosa quinta que sobre el mar de Jafe el abril pinta? Pues no tan fácilmente se postre todo un sol a un accidente; pródiga restituya tu alegría su luz al alba, su esplendor al día, su fragancia a las flores, al campo sus colores, sus matices a Flora, sus perlas al Aurora, su música a las aves, mi vida a mí; pues con temores graves a celos me ocasionan tus desvelos... No sé más que decir: ya dije celos...
MARIENE:	Tetrarca generoso, mi dueño amante, mi galán esposo, ingrata al cielo fuera, y a mi ventura ingrata, si rindiera el sentimiento mío a pequeño accidente el albedrío. La pena que me aflige, de causa (¡ay triste!) superior se rige; tanto, que es todo el cielo depósito fatal de mi recelo, pues todo el cielo escribe mi desdicha, que en él grabada vive en papel de zafir con letras de oro. No con causa menor ni muerte lloro.
TETRARCA:	Menos sé ahora, y más dudo, el mío y tu dolor; y si es que pudo tanto mi amor contigo, hazme, mi bien, de tu dolor testigo: sepa tu pena yo, porque la llore y más tiempo no ignore ansia que ya con mis temores lucha.
MARIENE:	Nunca pensé decirla; pero escucha: un doctísimo hebreo tiene Jerusalén, cuyo deseo siempre ha sido, estudioso, adelantar al tiempo presuroso la edad, como si fuera menester acordarle que corriera.
MARIENE:	Este astrólogo, o mago, o nigromante, en láminas leyendo de diamante caracteres de estrellas, los ya futuros contingentes de ellas -como dije- adelanta con tanto estudio, con certeza tanta, que es oráculo vivo de todo ese volumen fugitivo que, en círculos de nieve, un soplo inspira y una mano mueve. Yo, que mujer nací (con esto digo amiga de saber), docto testigo le hice de tu fortuna y mi fortuna; que, viendo cuanto al monte de la luna hoy elevas la frente, quise antever el fin. Él, obediente, con el mío juzgó tu nacimiento y, a los acasos de la suerte atento, halló... (aquí el labio mío torpe muda la voz, el pecho frío se desmaya, se turba y se estremece, y el corazón aun con latir fallece), halló, en fin, que sería infausto triunfo yo (¡qué tiranía!) de un monstruo el más cruel, horrible y fuerte del mundo; y en ti halló que daría muerte (¿qué daño no se teme prevenido?) ese puñal que ahora traes ceñido a lo que más en este mundo amares.
MARIENE:	¡Mira, pues, si pesares tan grandes es forzoso que tengan en discurso temeroso, muerta la vida y vivo el sentimiento! Pues, trágicos los dos con fin violento, por ley de nuestros hados vivimos a desdichas destinados: tú, porque ese puñal será homicida de lo que amares; yo, porque mi vida vendrá a ser, con ejemplo sin segundo, trofeo del mayor monstruo del mundo.
TETRARCA:	Bellísima Mariene, aunque ese libro inmortal, en once hojas de cristal, nuestros influjos contiene, dar crédito no conviene a los secretos que encierra; que es ciencia que tanto yerra que en un punto solamente mayores distancias miente que hay desde el cielo a la tierra. De esa ciencia singular sólo se debe atender al mal que se ha de temer, mas no al que se ha de esperar. Sentir, padecer, llorar desdichas que no han llegado, ya lo son, pues que no hay hado que pueda haberte oprimido, después de haber sucedido, a más que haberle llorado.
TETRARCA:	Y si ahora tu recelo lo que ha de suceder llora, tú haces tu desdicha ahora mucho primero que el cielo. Creer más nuestro desconsuelo, por imaginada o dicha, la desdicha que la dicha ya es padecerla en rigor, pues no hay desdicha mayor que esperar una desdicha. Y en otro argumento yo vencer tu temor quisiera: si ventura acaso fuera la que el Astrólogo vio, ¿diérasla crédito? No, ni la estimaras ni oyeras; pues ¿por qué en nuestras quimeras han de ser escrupulosas las venturas mentirosas, las desgracias verdaderas?
TETRARCA:	Dé crédito el llanto igual al favor como al desdén: ni aquél dudes porque es bien, ni éste creas porque es mal. Y si consecuencia tal no te satisface, mira otra que a librarte aspira. Esta prevista crueldad, o es mentira o es verdad; dejémosla si es mentira, pues nada nos asegura, y a que sea verdad vamos, porque, siéndolo, arguyamos que es el saberla ventura. Ninguna vida hay segura un instante: cuantos viven en su principio perciben tan contados los alientos que se gastan por momentos los números que reciben.
TETRARCA:	Yo en aqueste instante no sé si mi cuenta cumplí, ni si viviré, y tú sí, a quien el cielo guardó para un monstruo: luego yo llorar debiera, ignorante, mi fin; tú no, si este instante a ser tan dichosa vienes que seguro el vivir tienes, pues no está el monstruo delante. Y, pasando al fundamento de lo que han dicho de mí, ¿cómo es compatible, di, que aqueste puñal sangriento dé en ningún tiempo, violento, muerte a lo que yo más quiero, y a ti un monstruo? Y si no infiero cosa de mí más querida, ¿cómo amenazan tu vida aquel monstruo y este acero?
TETRARCA:	Pues si hoy el hado importuno, que es de los gentiles dios, te ha amenazado con dos riesgos, no temas ninguno. No hay más crueldad para el uno que para el otro piedad; luego será necedad temer, al agüero atenta, cuando es fuerza que uno mienta, que el otro diga verdad. Y porque veas aquí cómo mienten las estrellas y que el hombre es dueño dellas, (Saca el puñal y ella se asusta.) mira el puñal.
MARIENE:	¡Ay de mí esposo, yo...!
TETRARCA:	¿De qué así tiemblas?
MARIENE:	Mi muerte me advierte mirarle en tu mano fuerte.
TETRARCA:	Pues porque no temas más desde hoy inmortal serás: yo haré imposible tu muerte. Sea el mar, campo de hielo; sea él, orbe de cristal, deste funesto puñal, monstruo acerado en el suelo, sepulcro.
(Tira el puñal y dice dentro TOLOMEO.)
TOLOMEO:	(Dentro.) ¡Válgame el cielo!
MARIENE:	¡Oh, qué voz tan triste he oído!
FILIPO:	Aire y agua han respondido con asombro y con desmayo.
LIBIA:	El trueno fue de aquel rayo un lastimoso gemido.
MARIENE:	¿Qué mucho que a mí me asombre acero tan penetrante, que hace heridas en las ondas e impresiones en los aires?
TETRARCA:	Los pequeños accidentes nunca son prodigios grandes: acaso la voz se queja. Y porque te desengañes, iré a saber cúya ha sido, penetrando a todas partes los cóncavos de los montes, y los senos de los mares.
(Vanse [el TETRARCA] y FILIPO.)
MARIENE:	Toda soy horror.
TOLOMEO:	(Dentro.) Divinos dioses, ¿a una vida frágil no le bastaba una muerte?
MARIENE:	Acento tan lamentable, ¿cúyo será?
LIBIA:	No sé, pero el mar campaña inconstante de un mísero es, que, rendido a los continuos embates de su flujo y su reflujo, entre sus espumas trae, luchando a brazo partido con el agua y con el aire.
SIRENE:	Ya tu esposo, dando orden que le socorra y ampare gente de mar, le da puerto en los brazos y en su margen.
MARIENE:	Dices bien, mas (¡ay de mí!) que asombro a asombro se añade, pues puñal que fue cometa de dos esferas errantes, arpón del arco del cielo, clavado en un hombro trae.
LIBIA:	(Aparte.) Y es, ¡ay infeliz!, si no es que la distancia me engañe, (mas, ¿cuándo engañan distancias en perspectivas de males?) Tolomeo. ¿Qué lo dudo, pues bastaba ser mi amante para ser tan infelice?
SIRENE:	(Aparte.) ¡Qué poca lástima me hace a mí el ser él, pues estimo ver que a mis ojos acabe!
MARIENE:	Vamos de aquí, que no tengo ánimo para mirarle.
SIRENE:	(Aparte.) Ni yo ira para que muera sin que yo le mate.
LIBIA:	(Aparte.) Ni yo valor que, en tal pena, sufra, disimule y calle.
(Vanse.)
(Salen el TETRARCA y FILIPO trayendo a TOLOMEO entre los dos , desnudo y herido, con el puñal en el hombro.)
FILIPO:	Ya del mar estáis seguro, infelice navegante.
TETRARCA:	Y de la herida, pues hay quien de ella el puñal os saque.
TOLOMEO:	Detente, señor, detente; no le quites, no le arranques, porque, al ver la puerta abierta, sus espíritus no exhale el alma. Y ya que los hados solamente en esta parte son piadosos, pues me dan para verte y para hablarte tiempo, no se pierda el tiempo. Mi muerte y la tuya sabe.
TETRARCA:	¿Tolomeo?
TOLOMEO:	Sí, señor.
TETRARCA:	Llevadle de aquí, llevadle a curar.
TOLOMEO:	Oye primero, que, cuando el riesgo es tan grande, menos importa mi vida que la tuya; y así, antes que acabe mi poco aliento desdichas que son tan grandes, oye las tuyas, señor; y cuando, helado cadáver, me falte tiempo al decirlas, al saberlas no te falte. Octaviano, en tierra y mar ondas ocupando y valles, llegó a Pireo; salió Antonio, con tu socorro a buscarle, de Cleopatra acompañado, en el Bucentoro, nave que labró para él, si ya no fue vago escollo fácil de ascuas de oro guarnecido de bronces y de cristales.
TOLOMEO:	Saludáronse a lo lejos, ya castigados los parches, ya inspirados los clarines, las dos capitanas reales hasta que, de la galana guerra estrechando los trances, fueron las jarcias Vesubios, fueron los buques volcanes. A los principios fue nuestra (aquí el aliento desmaye) la fortuna, pero, ¿cuándo fija estuvo? ¡Oh, ignorante el que constante la dijo, pues con rumbos desiguales en ser inconstante siempre, es siempre la más constante!
TOLOMEO:	Al tiempo que por nosotros iba (¡ay de mí!) a declararse, se embravecieron las olas, y el mar, Nembrot de los aires, montes puso sobre montes, ciudades sobre ciudades, tan en favor de Octaviano, que, gozando favorable el barlovento, y nosotros padeciendo sus embates, fue fuerza que nuestra armada, como estaba hacia la parte del puerto, al abrigo suyo, sotaventada, se ampare, bien que tan rota y deshecha, que, si la sigue al alcance Octaviano, en él no dudo que la eche a pique, o la abrase, de cuyas resultas yo no puedo (¡ay de mí) informarte, porque, tomando la vuelta de Jerusalén mi nave, caballo fue desbocado, que, perdido el gobernarle, no hay rienda que le corrija ni bocado que le pare.
TOLOMEO:	Atormentada la quilla, desmantelado el velamen, los árboles destroncados, enmarañados los cables, y trayendo ya en la escota arena y agua por lastre, casi a vista de las torres que divisa el mar de Jafe, fue ruina de inculto bajo, donde una tabla, a los ayes repetidos, mi delfín fue, enseñada a sus piedades. ¿Quién creyera que la suerte, en un hombre que se vale de la piedad de un fragmento, pudiera hacer otro lance?
TOLOMEO:	Dígalo yo, pues yo vi, cuando de la orilla el margen ya pensé que me admitía, de acero un sañudo sacre, que, a hacer como en cuerpo muerto en mí la presa, se abate; este, pues, que de mi vida royendo está los instantes, sólo el decir me permite que hoy Octaviano triunfante queda en Egipto, que Antonio o sitiado o muerto yace; que de Aristóbolo, hermano de tu esposa, no se sabe; y, en fin, que tus esperanzas como el humo se deshacen; y más si Octaviano llega a saber que a Antonio vales.
TOLOMEO:	Y ya que de tus desdichas, siendo él todo, no soy parte, dales sepulcro a las mías; aunque las mías son tales, que ellas se harán su sepulcro, por blasón de que en él yace el criado más leal y el más desdichado amante.
TETRARCA:	El ser uno desdichado todos han dicho que es fácil, mas yo digo que es difícil; que, es tan industrioso arte que aunque le platiquen todos, no le ha penetrado nadie. ¡Quitadme ese asombro, ese funesto horror de delante! Llevadle donde le curen.
TETRARCA:	(Llévanle.) Y aquese puñal guardadle, que importa saber qué debo hacer de él, ya que él me hace tenerle por sospechoso. ¡Ay, Filipo, hagan alarde mis suspiros de mis penas, mis lágrimas de mis males!
FILIPO:	Señor, los grandes sucesos para los sujetos grandes se hicieron, porque el valor es de la fortuna examen. ¿A qué crisol se averiguan los generosas quilates de un héroe sino a los toques del hado, que es su contraste? Ensancha el pecho, verás que en él tus desdichas caben, sin que a la voz ni a los ojos se asomen.
TETRARCA:	¡Ay, que no sabes, Filipo, cuál es mi pena, pues quieres darla esa cárcel!
FILIPO:	Sí sé, pues sé que has perdido tal república de naves.
TETRARCA:	No es su pérdida la mía.
FILIPO:	Serálo el mirar triunfante a Octaviano, con la duda de que penetre o alcance ser su enemigo.
TETRARCA:	No tengo miedo a las adversidades.
FILIPO:	De Aristóbolo, tu hermano, ni de Marco Antonio sabes.
TETRARCA:	Cuando sepa que murieron, tendré envidia a bien tan grande.
FILIPO:	Los prodigios del puñal preñeces son bien notables.
TETRARCA:	Al magnánimo varón, no hay prodigio que le espante.
FILIPO:	Pues si prodigios, fortunas, pérdidas, adversidades no te afligen, ¿qué te aflige?
TETRARCA:	¡Ay, Filipo, no te canses en adivinarlo, puesto que mientras no adivinares que es amor de Mariene, todo es discurrir en balde! Todos mis anhelos fueron coronarla y coronarme en Roma, porque no tenga que envidiar mi esposa a nadie. ¿Por qué ha de gozar belleza, (que no hay otra que la iguale, en fe de marido) un hombre que hay otro que le aventaje? ¿No será mejor que (en fe de galán) su nombre ensalce y, si ella es la más hermosa, sea él el más amante?
TETRARCA:	¿Cómo he de igualar extremos si no es con que hacerla trate la más alta, cuando ella el más dichoso me hace? Piérdase la armada; muera Antonio, mi parcial; falte Aristóbolo; Octaviano, sepa o no mi intento, mande; vuelva el prodigioso acero a mi poder; que a postrarme nada basta, nada importa, sino que el medio se atrase de hacer reina a Mariene del mundo. Ya en esta parte dirás, y lo dirán todos, que es locura; no te espante, que cuando amor no es locura, no es amor; y el mío es tan grande, que pienso -atiende, Filipo- que pasando los umbrales de la muerte, ha de quedar a las futuras edades grabado con letras de oro en láminas de diamante. (Vanse.)
Cajas y trompetas dentro y salen OCTAVIANO con bastón y corona de laurel, y como presos ARISTÓBOLO vestido pobremente, y POLIDORO con gala, desaliñadamente vestido PATRICIO, CAPITÁN y SOLDADOS.
UNOS:	(Dentro.) ¡Viva Octaviano!
OTROS:	(Dentro.) ¡Viva!
CAPITÁN:	Como a su César Menfis le reciba, puesto que como a tal ya le idolatra, a despecho de Antonio y de Cleopatra.
OCTAVIANO:	Pues me da la obediencia, que basta que por César me reciba. el saco cese, cese la violencia,
TODOS:	¡Muera Cleopatra, y Octaviano viva!
(Salen y suenan cajas.)
OCTAVIANO:	Feliz es la suerte mía, pues, de Egipto victorioso, dilato la monarquía de Roma, dueño famoso de los términos del día. Cante, pues, victoria tanta la fama; y, en testimonio de cuanto en mí se adelanta, sean triunfos de mi planta hoy Cleopatra y Marco Antonio. Seguidlos, que mi ventura llevarlos presos procura donde, triunfador bizarro, sean fieras de mi carro el poder y la hermosura.
CAPITÁN:	Aunque habemos discurrido de Cleopatra el gran palacio, hallarla no hemos podido, ni a Antonio, porque su espacio laberinto de oro ha sido, en que sólo hemos hallado a Aristóbolo, cuñado del que hoy a Jerusalén Tetrarca rige, de quien nos informó ese criado. (Señala a ARISTÓBOLO.) Contra ti lidió y así, porque averigües aquí sus designios, le traemos de la parte en que le habemos oculto hallado.
POLIDORO:	(Aparte.) ¡Ay de mí! ¿Cuál diablo me metió, cuál demonio en engaño tal? Señores, ¿no es necio error, porque él viva de traidor, que muera yo de leal?
ARISTÓBOLO:	(Aparte a POLIDORO.) Si así la vida me das, no temas: seguro estás, que yo a ti te la daré. Disimula pues.
POLIDORO:	(Aparte.) (Sí haré, hasta que no pueda más.) Grande César Octaviano, cuyo renombre inmortal el tiempo asegure ufano en estatuas de metal, que intente borrar en vano: no desdores riguroso los aplausos que has tenido con sangre; que es ser piadoso vencedor con el vencido, ser dos veces victorioso.
OCTAVIANO:	Aunque pudiera, ¡oh, valiente Aristóbolo!, vengarme en tu vida dignamente, pues contra mí estás, mostrarme quiero piadoso y clemente. Llega a mis brazos.
POLIDORO:	Si fui tan feliz, ya desde aquí no envidiaré altas esferas. [Aparte.] (Juro a Dios que hablo de veras, ¿quién lo creyera de mí?)
OCTAVIANO:	Alza, alza del suelo, y pues el fin de mis glorias es entrar en Roma triunfante, con Marco Antonio delante y con Cleopatra a mis pies, dime dónde están; que no he sabido de ellos yo desde que aquel Bucentoro, armado risco de oro, en su puerto se abrigó.
POLIDORO:	Yo de los dos te dijera, si yo de los dos supiera; que, siendo secreto, hallo que hiciera más en callarlo, señor, que en decirlo hiciera. Mas desde que llegué aquí, nunca más a los dos vi.
OCTAVIANO:	Eso no es agradecer mi piedad. Yo he de saber de ellos, y ha de ser así. ¡Hola!
CAPITÁN:	Señor.
OCTAVIANO:	Al infante Aristóbolo llevad a una torre, y ni un instante goce de la claridad del sol; la sombra le espante en su noche...
POLIDORO:	(Aparte.) Aquí llegó, señor, de tu engaño el fin.
ARISTÓBOLO:	(Aparte.) Disimula.
POLIDORO:	¿Torre yo y oscura? El demonio sin duda me aristoboló.
CAPITÁN:	Venid.
ARISTÓBOLO:	(Aparte.) Calla.
POLIDORO:	(Aparte.) ¿Qué es callar? ¡Vive el cielo, que he de hablar! ¿Yo príncipe? En mi pecado, muy errado y muy culpado...
OCTAVIANO:	¡Llevadle! ¿Qué hay que esperar? Y ese criado, el primero padezca un tormento fiero, o muera en él de leal.
(Aparte.)
POLIDORO:	(¿Qué es tormento? Mal por mal, torre pido y noche quiero: vamos a la torre). Yo soy Aristóbolo, no errado infante, según fingía. (Aparte.) (Sin duda, algún ángel me aristoboló.)
ARISTÓBOLO:	Enfrena el fiero rigor, sabrás de los dos, señor; y, de mi voz advertido, oirás que los dos han sido funestos triunfos de amor. Apenas rota su armada vio Antonio, cuando la alada nave, haciéndose a la vela, nada, pensando que vuela, vuela, pensando que nada; pues con ligereza suma, pez sin escama nadaba, ave volaba sin pluma, tan veloz, que aun no le ajaba un solo rizo a la espuma.
ARISTÓBOLO:	A Menfis en fin llegó, donde rehacerse pensó de la pérdida y tornar a la campaña del mar, que tantos estragos vio; mas viendo que le seguías a Menfís (y que traías de tu parte a la fortuna, pues al orbe de la luna de ella inspirado subías), lamentando mal y tarde la pérdida de su gente, sin que a ser tu ruina aguarde, del extremo de valiente dio al extremo de cobarde; pues, ciego y desesperado, al panteón, colocado a egipcios reyes, entró y una sepultura abrió, donde, vivo y enterrado, dijo, sacando el acero: «nadie ha de triunfar primero de mí; que yo, y solo, así triunfo yo mismo de mí, pues yo mismo mato y muero».
ARISTÓBOLO:	Cleopatra, que le seguía, viendo que ya agonizaba bañado en su sangre fría, cuyo aliento pronunciaba más cuanto menos decía, «muera -dijo- yo también, pues por piedad, o por ira, no cumple con menos quien llega a querer bien y mira muerto lo que quiere bien».
ARISTÓBOLO:	Y, asiendo un áspid mortal de las flores de un jardín, dijo: «Si otro de metal dio a Antonio trágico fin, tú serás vivo puñal de mi pecho, aunque sospecho que no moriré a despecho de un áspid, pues en rigor no hay áspid como el amor, y ha días que está en mi pecho». Él, con la sed venenosa, hidrópicamente bebe, cebado en Cleopatra hermosa, cristal que corrió la nieve, sangre que exprimió la rosa.
ARISTÓBOLO:	Yo lo vi todo, porque, así como aquí llegué, el palacio examinando, a mi príncipe buscando, hasta el panteón entré, donde él, rendido al valor, y ella, postrada al dolor, yacen, mostrando en su suerte que aun no divide la muerte a dos que junta el amor.
OCTAVIANO:	Aquí dio fin mi esperanza, aquí murió mi alabanza, que, en altivo pecho real, no ha de pisar el umbral de la muerte la venganza. Y, pues ya triunfar no espero de ellos, saber de ti quiero: estando de mí obligado el Tetrarca, tu cuñado, ¿por qué tan sañudo y fiero tú militas contra mí?
POLIDORO:	Si tú estás diciendo aquí que es mi cuñado, señor, ¿no es el preguntarme error por qué tu contrario fui? Él es tu amigo leal, pues con tu decreto real, gobierna a Jerusalén, y basta quererte él bien para quererte yo mal.
CAPITÁN:	Si examinar su intención quieres, quizá la diré yo, pues al darse en prisión esta caja le quité; joyas y papeles son, de que algo podrás saber.
(Abre la caja y saca una joya entre otras.)
OCTAVIANO:	Cifra es del mayor poder su inestimable riqueza; mas, entre ellas, la belleza de una extranjera mujer es la más rica y mejor joya, la de más valor. No vi más viva hermosura que el alma desta pintura.
ARISTÓBOLO:	(Aparte.) Atento el Emperador en contemplar se detiene, entre las joyas que darme, como a su hermano, Mariene quiso al tiempo de embarcarme, aquélla que en sí contiene su hermoso retrato fiel. (Saca un papel OCTAVIANO y lee.) Mas, ¡ay fortuna cruel!, ver los papeles porfía. ¡Mal haya el hombre que fía sus secretos de un papel!
OCTAVIANO:	(Lee.) «El fin de nuestras felicidades consiste en mantener la guerra y así procurarás que el socorro que a Marco Antonio llevas sólo sirva contrapesar las ventajas de Octaviano; procurando que el uno al otro se deshagan, porque, en viéndolos enflaquecidos, pueda yo declararme y emperador de Roma...» ¿Qué tengo que esperar más?» Y, pues sospechoso estás, y aun convencido conmigo, mientras pienso tu castigo, en una torre estarás.
POLIDORO:	No son buenos pensamientos andar pensando tormentos. ¿No será mucho mejor, que no castigos, señor pensar gustos y contentos?
OCTAVIANO:	Llevadle de aquí.
POLIDORO:	Escuchar debes; yo...
(Llévanle los SOLDADOS.)
OCTAVIANO:	No hay que aguardar.
POLIDORO:	Sí hay.
SOLDADO:	Venid.
POLIDORO:	Hago testigos que no hay que pensar castigos, pues no me dejan hablar. (Llévanle.)
OCTAVIANO:	(Al CAPITÁN.) Tú partirás al momento con gente y armas y, atento a mi cesárea obediencia, traerás preso a mi presencia al Tetrarca; donde intento (Vase el CAPITÁN.) que su castigo me dé, de haber contra mí aspirado, satisfacción. (A ARISTÓBOLO.) Tú, porque, en efecto, eres criado en quien tal lealtad se ve, darte libertad espero; pero por rescate quiero que en canje tuyo me des el decirme cúyo es este retrato.
ARISTÓBOLO:	(Aparte.) (Aquí muero de confusión; si le digo quien es, a amarla le obligo; desesperarle es mejor; halle imposible su amor al principio, pues consigo su olvido así.) Esa pintura, que un tiempo fue llama pura, al soplo de un accidente, es ya sombra solamente de una difunta hermosura. Casar con ella pensó Aristóbolo, mas no quiso amor que mortal fuera su dueño, y así a otra esfera para sí se la llevó.
OCTAVIANO:	¿Muerta es esta beldad?
ARISTÓBOLO:	Sí.
OCTAVIANO:	Sin esperanza, ¡ay de mí!, ya con lástima la veo.
ARISTÓBOLO:	(Aparte.) Bien se logró mi deseo.
OCTAVIANO:	Libre estás, vete de aquí.
ARISTÓBOLO:	El cielo vida te dé. (Aparte.) De tanto infeliz suceso, cuenta al Tetrarca daré, huyendo de aquí antes que se sepa quién es el preso. (Vase.)
OCTAVIANO:	La muerte y el amor una lid dura tuvieron sobre cuál era más fuerte, viendo que a sus arpones de una suerte ni el alma ni la vida sea segura. Una hermosura, amor, divina y pura perfeccionó, donde su triunfo advierte; pero, borrando su esplendor la muerte, se vengó del amor y la hermosura. Viéndose amor entonces excedido, la deidad de una lámina apercibe, a quien borrar la muerte no ha podido. Luego bien el laurel amor recibe, pues de quien vive y muere, dueño ha sido, y la muerte lo es sólo de quien vive. (Vase.)
(Sale LIBIA.)
LIBIA:	Por las faldas lisonjeras destos elevados riscos, que son del puerto de Jafe enamorados narcisos, en tanto que Mariene, sólo atenta a los delirios de sus hados, solicita con músicas divertirlos, a divertir yo también mis pesares me retiro, por no llorar los ajenos pudiendo llorar los míos.
LIBIA:	Sola estoy, salga del pecho en acentos repetidos mi dolor. ¡Ay, Tolomeo!, en tanto que lloro y gimo desdichas tuyas, admite este llanto que te envío, como en disculpa de que yo ocasioné tus peligros, pues ya fuera más dichoso si fuera menos querido. Cuando victorioso, (¡ay triste!) esperaba mí albedrío el casto fin de tu amor, muerto has llegado y vencido. Pues, ¿cómo, cómo mi pecho, cobardemente remiso, sin saber de ti (aunque sé que vives, pues que yo vivo), abandonando el secreto no está repitiendo a gritos...?
SIRENE:	(Canta dentro.) Porque aun no me consuelen lágrimas y suspiros, lleve el mar lo llorado y el aire lo gemido.
LIBIA:	La dulce voz de Sirene, por más que me ha aborrecido desde que supo ser yo por quien Tolomeo no vino en el casamiento que con él su padre hacer quiso, a su pesar lisonjera, parece que habla conmigo, o en mi favor, pues su acento tan a propósito dijo:
ELLA Y SIRENE:	Porque no me consuelen lágrimas y suspiros, lleve el mar lo llorado y el aire lo gemido.
(Cantando y representando, salen MARIENE y SIRENE.)
MARIENE:	Nunca más, Sirene mía, tu voz me sirvió de alivio. Parece que te ha dicho mi pena el funesto ritmo de este tono; vuelve, vuelve otra vez a repetirlo.
SIRENE:	Y otras mil, pues ya sé que con lo que es triste te sirvo.
LIBIA:	(Aparte.) A no mandárselo ella, la pidiera yo lo mismo, pues a dos luces el tono está diciendo a dos visos:
LAS TRES:	Porque no me consuelen lágrimas y suspiros, lleve el mar lo llorado, y el aire lo gemido.
(Salen FILIPO y el TETRARCA.)
FILIPO:	Éste es, señor, el puñal, que ya una vez despedido de tu mano, vuelve a ella.
TETRARCA:	¡Con cuánto asombro le miro, como a fatal instrumento! Mas di, ¿cómo se ha sentido Tolomeo?
FILIPO:	No es la herida, señor, de tanto peligro como la falta de sangre, de que va cobrando bríos.
LIBIA:	(Aparte.) Buenas nuevas te dé Dios: la primera vez ha sido que llegó el contento acaso.
SIRENE:	(Aparte.) ¡Mal haya voz que tal dijo, sino que ya hubiese muerto!
TETRARCA:	¿Mariene?
MARIENE:	Esposo mío.
TETRARCA:	Girasol de tu hermosura, la luz de tus rayos sigo, bien como la flor del sol, cuyos celajes pajizos, tornasolados a rayos e iluminados a giros, le van siguiendo, porque, imán del fuego atractivo, le hallan su vista, o su ausencia, ya luciente o ya marchito.
MARIENE:	Ya que del fuego te vales, sea amor o sea artificio, yo también; pues, como aquel pájaro, a quien fue su nido y su sepulcro una llama, enamorando el peligro, sobre la hoguera de pluma bate las alas de vidrio hasta quedar en su incendio hijo y padre de sí mismo, así yo, que a tanto sol vida muriendo recibo, hasta que a sus rayos muera me parece que no vivo.
TETRARCA:	Dejadnos solos.
LIBIA:	(Aparte.) Fortuna, pues que favorable he visto tu rostro una vez, prosigue sin que tuerzas el camino, pues ya le anduviste, que hay desde el llanto al regocijo. (Vanse LIBIA y SIRENE.)
TETRARCA:	Ya, divina Mariene, que sólo serán testigos de mi fineza estos mares, y de mi afecto estos riscos, dejando aparte el cuidado de la nueva que ha traído Tolomeo, porque sólo el tuyo vive conmigo, oye: este infausto puñal, acerado basilisco que siempre amenaza estragos, o viendo él o siendo visto, es aquél que la dudosa ciencia del hado previno para homicida de quien más adoro y más estimo.
TETRARCA:	Y, aunque es verdad que, constante, a condicionados juicios no doy crédito, y desprecio los contingentes avisos del hado y de la fortuna, dioses que coloca el vicio, no sé qué nuevo temor en mi pecho ha introducido verle volver a mi mano, que con asombro le miro; y del miedo, y del valor, ya animoso, ya remiso, sitiado a más no poder, me quiero dar a partido.
TETRARCA:	Porque aunque yo nunca crea casuales vaticinios, no los dudo; que no ignoro que ese estrellado zafiro, república de luceros y vulgo de astros y signos, a quien le sabe leer es encuadernado libro, donde están nuestros alientos asentados por registro. Y así, ni dudando bien ni bien creyendo, imagino que el perfecto varón debe a los sucesos previstos darlos el crédito en una parte, y en otra, al olvido: aquí, para no esperarlos, y allí, para prevenirlos.
TETRARCA:	Yo, pues, entre ambos afectos, vacilante y discursivo, ni creyendo ni dudando, el puñal a tus pies rindo. (Pónele a sus pies.) Tú eres, bellísima hebrea, la luz hermosa que sigo, la imagen que sola adoro, la deidad que sola sirvo. No es posible que yo quiera, si inmortal al tiempo vivo, otra cosa más que a ti; tanto, que mil veces digo que el imaginado monstruo que te amenaza a prodigios es mi amor, pues, por quererte, a tantas cosas aspiro que temo que él ha de ser quien labre nuestro obelisco.
TETRARCA:	Pues si lo que yo más quiero eres tú, y el cielo mismo no puede hacer que no seas sin borrar lo que ya hizo, tú eres a quien amenaza el cruel áspid bruñido, que a tus pies se disimula entre dos cándidos lirios. Yo quise hacer imposible tu muerte, cuando atrevido arrojé al mar el puñal; pero habiendo una vez visto que, aun en él, no está seguro, pues, por casos exquisitos, podrá llegar donde estés, siempre ignorando el peligro, para más seguridad tuya, cuerdo he prevenido que tú, árbitro de tu vida, traigas tus hados contigo; que mayor felicidad nadie en el mundo ha tenido que ser, a pesar del tiempo, el juez de su vida él mismo. La Parca, que nuestra edad tiene pendiente de un hilo, para que el tuyo no corte, pone en tu mano el cuchillo.
TETRARCA:	En tu mano está tu suerte; vive tú sola a tu arbitrio, pues, al cortarle el aliento, podrás embotarla el filo. Y si este amor y ese acero son hoy tus dos enemigos, mientras aquél te corona de mil laureles invictos, triunfa tú de ése, y, al fin, dueño tú de tu albedrío, guárdate tu vida tú, húyete tú tu peligro, hazte tú tu duración, lábrate tú tus designios, cuéntate tú tus alientos, y vive al fin tantos siglos que los sepa la memoria y que lo sepa el olvido.
(Yéndose.)
MARIENE:	Oye, aguarda, escucha, espera; que, aunque agradezco y estimo el don que a mis plantas pones, ni le acepto ni le admito; que, en metáfora de áspid, al presumir que le piso, de mirarle me estremezco, de verle me atemorizo. Pero, rompiendo al silencio las prisiones y los grillos, con que en cárceles de hielo el pavor ponerlos quiso, ya en mí cobraba, pretendo argüirte que no ha sido cuerda determinación (si bien de tu amor indicio) la que contigo has tomado y ejecutado conmigo.
MARIENE:	Dejo aparte si es jactancia el darse por entendido hoy mi amor de que yo sea del tuyo sujeto digno; y creyéndote cortés (pues por amante y marido me está tan bien el creerlo), de esta manera prosigo: si ese templado veneno es el que, cruel y esquivo, el hado esquivo y cruel contra mi pecho previno, ¿quién te persuadió, señor, quién te informó, quién te dijo que era la seguridad de mi vida traer conmigo la ejecución de mi muerte, y que podrán ser amigos y hacer buena compañía la vida y el homicidio?
MARIENE:	Si éste mi vida amenaza con estragos, ¿es motivo, para excusar que se encuentren, hacer que anden un camino y vayan de camarada el acaso y el peligro? ¿Fuera buena prevención, en el humano sentido, para estorbar que se abrase este eminente edificio, sitiarle de fuego? ¿Fuera bien, ya una vez encendido, para apagarle, sembrar de pólvora sus distritos?
MARIENE:	¿Fuera, ya una vez cercado del negro alquitrán nocivo, bien darle espera a que soplen del helado norte frío los ábregos y los cierzos? Pues piensa que es esto mismo lo que intentas, pues intentas el que no estén divididos este puñal y este pecho; pues han de ser enemigos, por más que juntos los veas cautelosamente impíos, vida y muerte, ira y piedad, sombra y luz, virtud y vicio. Confieso que la razón es fuerte, cuando advertido dices que no es ocultarle remedio, pues ya le vimos volver del mar a tu mano; y que será gran martirio, confieso también, estar dudando, siempre afligido un pecho, quién será ahora dueño de los hados míos.
MARIENE:	Pero, entre apartarle tanto que dude quién habrá sido, y acercarle tanto que sepa que está tan vecino, haya un medio, y sea ponerle con tal dueño y en tal sitio que le sepa y no le tema. (Levántale.) Tú le has de tener ceñido, pues, si del juicio me acuerdo, el astrólogo no dijo que habías tú de dar la muerte a lo que más has querido con él, sino que con él moriría; y pues colijo que puede aborrecer otro lo que tú quieres, delito será, echándole de ti, dar armas a tu enemigo, pues podrá venir a manos de quien me haya aborrecido.
MARIENE:	Así, señor, yo te ruego, y así, mi bien, te suplico que tú, alcaide de mi vida, traigas el puñal contigo. Con eso seguramente sabré que aquel tiempo vivo que tú le tienes. Y escucha otro argumento, te pido. O tú me quieres o no: si me quieres, no peligro, pues a lo que tú más quieras no has de dar muerte tú mismo; si no me quieres, no soy a quien arrastra el destino de tu amor, con que también de la amenaza me libro.
MARIENE:	Luego, olvidada o querida, mis sobresaltos desvío, mis sospechas desvanezco, mis quietudes facilito, mis deseos aseguro, mis consuelos solicito, mis recelos acobardo y mis temores animo, sólo con que sea la guarda de mi vida tu cariño.
TETRARCA:	Tanto, mi bien, la deseo, que a serlo desde hoy me obligo. Y ¡ojalá fuera verdad, no prevención, este estilo, para que eterna vivieras! Y así, a tus voces movido, en tu nombre, Mariene, segunda vez me le ciño.
(Al tomar el puñal, cajas y golpes dentro y salen CAPITÁN y SOLDADOS.)
CAPITÁN:	(Dentro.) ¡Sitiad la quinta, romped las puertas, y entrad conmigo!
TETRARCA:	Pero ¿qué alboroto es éste?
MARIENE:	¿Quién ocasiona este ruido?
CAPITÁN:	Quien de parte de Octaviano viene, por haber sabido de Aristóbolo, que queda preso, el aleve motivo con que el ayudar a Antonio era aspirar al invicto laurel de Roma; y, pues muerto él yace y tú convencido, con que queda único césar Octaviano, a quien yo sirvo, date a prisión.
TETRARCA:	¿Yo a prisión?
CAPITÁN:	Y no intentes resistirlo, que toda Jerusalén, habiendo el caso entendido, está contra ti, y el orden es llevarte muerto o vivo.
TETRARCA:	Muerto será porque yo no he de darme a otro partido.
MARIENE:	¡Ay infelice!
SOLDADO:	¡A prisión te da!
TETRARCA:	En vano me resisto.
CAPITÁN:	Vaya arrastrando a la nave.
TETRARCA:	¡Mariene!
MARIENE:	¡Esposo mío!
CAPITÁN:	Retiradla a ella también, que enternecen sus gemidos
TETRARCA:	Tu amor a morir me lleva.
MARIENE:	El tuyo, no menos fino, antes que a ti padecerlo, me matará a mí el sentirlo.
TETRARCA:	¡Adiós para siempre!
MARIENE:	¡Adiós para nunca hallar alivio!
TETRARCA:	Ya que a voluntad del hado...
MARIENE:	Ya que a elección del destino...
TETRARCA:	...toda mi vida es portentos.
MARIENE:	...toda mi vida es prodigios.
	Vea esta comedia de El mayor monstruo los celos el censor y después el fiscal y tráigase antes de hacerse con la censura. Madrid a 30 de 7 de 1667. (Rúbrica) Señor, he visto esta comedia de El mayor monstruo los celos, y siendo una de las mayores que ha escrito D. Pedro Calderón le da más que admirar que reparar a la censura. Éste ser el sentir de todos. Madrid a 2 de octubre de 1667. D. Francisco de Avellaneda. (Rúbrica) [En el margen] Hágase. (Rúbrica) Señor, he visto esta comedia de El mayor monstruo los celos, de Don Pedro Calderón, y tiene tantos primores como cláusulas. Madrid a 6 de octubre de 1667. Don Fermín de Sarassa y Arce. (Rúbrica) Hágase, Madrid a 8 de octubre de 1667. (Rúbrica) Hágase, Madrid 21 de abril de 1672. (Rúbrica)