Amar, servir y esperar/Acto I

Acto I

Salen FELICIANO de camino,
y ANDRÉS , con dos escopetas,
tocan primero una caja como que es tempestad.
FELICIANO:	¡Válgame el cielo Andrés, válgame el cielo!
ANDRÉS:	El cielo pienso que se viene al suelo, y hiciera mal, señor (si ser pudiera que al suelo se viniera) que no está el suelo ya para vivirle.
FELICIANO:	Erramos el camino.
ANDRÉS:	Más dicha fue, señor, que proseguirle.
FELICIANO:	¡Jesús, qué escuridad de torbellino!, pienso que vienen dentro todas las furias del escuro centro. La máquina del cielo se desata de sus ejes de plata, sus orbes de relámpagos vestidos están más temerosos que lucidos. Parece que una y otra ardiente llama por el cristal rompido arroja al suelo. la tierra se estremece, el aire brama, y en víboras de fuego escupe yelo; si esto hace la tierra, ¿quién se fía del mar?
ANDRÉS:	Cuando esta sierra no fuera tan Morena, hoy lo quedara como el nombre suena. Pobres de los caballos, apenas pude atallos, mas no podrán moverse que si llegan a verse los animales en peligros tales, ¿no se apartan del hombre, aunque animales?
FELICIANO:	Dices verdad, y no me maravillo, que huyendo de un halcón un pajarillo, sobre la mano se me puso un día, y pienso que chillando me decía, hombre deste tirano me defiende.
ANDRÉS:	Ya parece que el cielo se suspende, lástima es ver entapizado el suelo de rotas verdes hojas entre balas de yelo.
FELICIANO:	Ya por las nubes cárdenas y rojas acecha el sol la tierra, como que no se atreve a mirar los despojos de la guerra, y revueltas las ramas y la nieve precipitarse arroyos turbulentos entre dientes de bárbaros acentos. Pero escucha, ¿qué es esto que entre aquellas encinas parece voz humana?
ANDRÉS:	El eco al son funesto responde, ¿qué imaginas?
FELICIANO:	Que no es sospecha vana.
(Dentro DOROTEA dama.)
DOROTEA:	Ay de mí, que aun la muerte, que suele ser remedio en desdichados, huye de mí.
FELICIANO:	En lo que dice advierte.
ANDRÉS:	Los aires más templados traen la voz de una mujer que llora.
FELICIANO:	Aún no se ha puesto el sol, y ya el aurora las yerbas humedece.
ANDRÉS:	No lejos destos árboles parece que suenan sus estremos.
DOROTEA:	¡Ay Dios!
FELICIANO:	¿Andrés qué haremos?, que llanto de mujer obliga al hombre, no más de por el nombre, que fue escritura, que a naturaleza hicieron la piedad y la nobleza.
ANDRÉS:	¿Si estamos encantados?
DOROTEA:	¿Para qué vivo yo, cielos airados?
FELICIANO:	Otra vez se lamenta.
ANDRÉS:	Aquí, señor, te asienta, mientras que voy a ver de rama en rama quien con tanto dolor la muerte llama.
(Vase.)
FELICIANO:	Oye gemir la blanca tortolilla el casto esposo en álamo frondoso, y acudiendo al chillido, el vagaroso viento con pico y plumas acuchilla. Oye bramar la tímida novilla el hosco toro, que se huyó celoso, y arrojándose al río caudaloso sacude el agua en la florida orilla. ¿Pues qué milagro que llorando asombre una mujer, a quien las debe tanto, pues para socorrerla, basta el nombre? ¿Qué fiera, qué león le causa espanto? Todo lo puede el corazón del hombre, mas no sufrir de una mujer el llanto.
(Vuelve ANDRÉS)
ANDRÉS:	¡Caso estraño!
FELICIANO:	¿De qué suerte?
ANDRÉS:	Al nudoso tronco atada de un roble, por mejor fruta que las doradas manzanas de la güerta de Medea, llora una afligida estampa de aquella Andrómeda triste, que en el mar de Tiro estaba dando lágrimas, que fueron perlas en conchas de nácar.
FELICIANO:	A propósito del caso pintas, Andrés, esa dama con fábulas, pues lo son decir, que en estas montañas haya tales aventuras.
ANDRÉS:	No lejos, toda la cara bañada en sangre, está un hombre, que con piadosas palabras atado también a un roble, solicita consolarla; y cerca dél en la tierra yacen tres cuerpos sin alma, los dos mancebos y el otro tiñendo en sangre las canas de su venerable aspecto.
FELICIANO:	Bien se conoce la causa de esa desdicha; esta es gente que a Sevilla caminaba y dio en manos de ladrones, que por estos montes andan. Bien sé que fuera prudencia, acabar nuestra jornada en paz, pero no valor; este mancebo desata, y dale tu espada, Andrés, que los tres....
ANDRÉS:	No doy la espada, de que me precio, a ninguno, la escopeta sí, que es arma que no ha menester valor.
FELICIANO:	Siempre tuve confianza de tus manos; si es cuadrilla, aunque pedazos nos hagan, habemos de acometerlos, y si unos de otros se apartan, no dudes de que tendremos buen suceso.
ANDRÉS:	Dios lo haga, que a quien por justa piedad emprende tan noble hazaña, ¿cómo es posible que falte?
FELICIANO:	Mientras el hombre desatas estaré, valiente Andrés, con la escopeta de guarda.
(Retírase.)
(UN PASTOR y Cuatro Salteadores.)
[SALTEADOR] 1.º:	Dale, quítale la vida.
PASTOR:	¿No basta que me quitéis el ganado?
[SALTEADOR] 2.º:	¿Vos tenéis, villano, lengua atrevida   con el señor capitán?
PASTOR:	¿Pues no bastan seis carneros, donde hay tantos ganaderos, que en Sierra Morena están?   No lo pague todo yo, quitad a todos su parte.
[SALTEADOR] 3.º:	Vive Dios, que estoy por darte.
[SALTEADOR] 4.º:	No le matéis.
[SALTEADOR] 3.º:	¿Cómo no?
[SALTEADOR] 4.º:	¿No veis que es un ignorante?
PASTOR:	¿En qué entiende la Hermandad, que por esta soledad sufre maldad semejante?   ¿Seis carneros?
[SALTEADOR] 1.º:	¿Quién sabrá desollarlos?
[SALTEADOR] 2.º:	¿Quién mejor que el mismo dueño?
[SALTEADOR] 1.º:	A pastor.
(Entran FELICIANO , ANDRÉS y
JULIO con escopetas, y DOROTEA .)
FELICIANO:	Aquí la cuadrilla está,   escondeos hasta ver si son más.
DOROTEA:	Ayude el cielo la piedad de vuestro celo.
[SALTEADOR] 1.º:	Pues si lo sabes hacer,   ven donde quedan atados desollarás los dos dellos, y ayudarás a comellos como quien toma los dados,   que con eso los podremos tomar con buena conciencia.
PASTOR:	Vida, tengamos paciencia, que en gran peligro nos vemos.
(Vanse.)
JULIO:	Agora es tiempo, señor, si habemos de acometer.
DOROTEA:	Caballero, aunque mujer, sabed que tengo valor.   Dadme una espada.
FELICIANO:	Teneos, que no os habéis de empeñar donde podáis mal lograr la fe de nuestros deseos.   Tras dellos habemos de ir, esperad adonde estáis.
DOROTEA:	Con más pena me dejáis que allá me diera el morir.   Estos previniendo están cena y fiesta, en que he de ser, como ellos piensan, mujer de su infame capitán.   Si os vencen, yo soy perdida, y así es partido, señor, que no pierda yo mi honor y que vos perdáis la vida,   sino que muera con vos.
FELICIANO:	No habéis de pasar de aquí.
ANDRÉS:	¿Cómo vencer, pesia mí si en disparando los dos,   queda con la hoja Andrés como el mismo Rodamonte, que los ladrones y el monte ha de poner a tus pies?
(Vanse.)
DOROTEA:	Ay soledades tristes, si el alma de mis quejas lastimadas, después que las oístes, os hizo, siendo mudas, animadas en tanto desconsuelo, no vida para mí pedid al cielo   si no la que merece el caballero ilustre y generoso que aquí me favorece; árboles deste valle temeroso su vida le pidamos, lenguas haced las hojas de los ramos.   Y tú manso arroyuelo, que duermes por las márgenes amenas deste pintado suelo, en palabras convierte las arenas, los cristales desata, cohecha al cielo, pues le ofreces plata.
DOROTEA:	Oh sospechas inquietas dejad el alma un átomo, un instante, ya de las escopetas respondiendo la pólvora tronante, (Disparan dentro.) dice que me consuele, aunque en el humo mi esperanza vuele.   Si dos solas han sido, las nuestras son y buen efeto hicieron; ¿si se habrán remitido a las espadas los que no murieron?, ¿ha puesto la fortuna en tanta confusión mujer ninguna?   De todo cuanto veo muerto y perdido en la ocasión presente, si vive quien deseo me sabré consolar, que solo siente mi alma en mal tan fiero la vida deste ilustre caballero.
(Sale FELICIANO y los demás.)
FELICIANO:	Oh buen pastor, que has sido la causa con tus tiros acertados de que hayamos vencido.
PASTOR:	No cenarán a fe los convidados de mis pobres carneros.
DOROTEA:	¡Cielos, qué vitoriosos vengo a veros!   A vuestros pies rendida la tierra besaré.
FELICIANO:	Ya mi señora tenéis honor y vida, asegurarla es lo que importa agora, ¿cuánto hay de aquí a la venta?, por si la gente que ha quedado intenta   seguirnos y vengarse.
PASTOR:	Habrá dos leguas, pero son pequeñas.
ANDRÉS:	Bien tienen que curarse, sin los que piden confesión por señas, que he dado cuchillada como si fuera en un melón tajada.
FELICIANO:	En mi caballo puede ir esta dama y este mozo herido irá en el tuyo.
DOROTEA:	Excede a mi desdicha tu piedad, ya pido al cielo solamente mi vida acabe y que la tuya aumente.
FELICIANO:	Dale al pastor cien reales.
ANDRÉS:	Primero ha de sacarnos al camino.
PASTOR:	Muestran mercedes tales que sois hombre de pro.
JULIO:	Del cielo vino aqueste caballero.
FELICIANO:	Linda mujer, Andrés.
ANDRÉS:	Envido.
FELICIANO:	Quiero.
(Vanse y salen CELIA dama,
DON SANCHO caballero viejo.)
CELIA:	Para grandes fortunas dispone grandes ánimos el cielo.
SANCHO:	Ay Celia, son algunas de tanto desconsuelo, que ni el valor importa, ni menos que la muerte el sentimiento al corazón reporta.
CELIA:	Señor, ¿para quien tiene entendimiento cómo puede faltar el sufrimiento?, siendo en todos los males la prudencia remedio a quien jamás faltó paciencia.
SANCHO:	Cuando a mi hermano don Fernando espero que viene de Madrid con Dorotea de casar concertada con aquel caballero, que llegará tan presto con la flota, sino es que igual en las desdichas sea, entra en Sevilla el mísero cochero, y con tan tristes nuevas alborota mi alma y la justicia, ¿y te parece que puede haber paciencia y sufrimiento?
CELIA:	No niego a la razón el sentimiento, solo, señor, propongo la templanza en males que no dejan esperanza.
SANCHO:	Qué confusión, aún no saber el modo, ¿cómo dar a sus cuerpos sepultura?
CELIA:	La justicia tendrá cuidado en todo.
SANCHO:	Partirme es fuerza en ocasión tan dura.
CELIA:	Pienso que si ejecutas la partida, te ha de costar la vida.
SANCHO:	Dicha es acompañar su triste suerte con mi forzosa muerte, pues no podrán mis ojos sangrientos ver sus míseros despojos, sin que el dolor, sirviéndome de espada haga mayor efeto que las balas de aquellos arcabuces. ¿Quién pudo, ay Dorotea desdichada, adivinar discreto, que te dieran los montes andaluces sepultura en peñascos, luto en robles?
CELIA:	La obligación de caballeros nobles perdiste entre el dolor y el sentimiento.
SANCHO:	Ni vida quiero ya, ni sufrimiento.
(Vanse y sale DOROTEA y JULIO .)
DOROTEA:	¿Qué dices?
JULIO:	Que estás agora en mayor peligro.
DOROTEA:	¡Ay cielos!, ¿no es esta venta segura?, ¿no hay en ella forasteros de Madrid y de Sevilla?
JULIO:	Como los tristes sucesos de Sierra Morena han sido tales, que no admiten sueño. Oí, señora, que hablaban bien cerca de tu aposento dos hombres, a quien hacía pobre cama el duro suelo. No salgamos, dijo el uno, sin que salga el sol primero, y para pasar la sierra diez o doce nos juntemos, que está llena de ladrones. Notable descuido veo dijo el otro, en la justicia de los convecinos pueblos, ¿pero qué podrá si son hombres de talle y de pecho, valientes desesperados todos con armas de fuego? Este que esta dama trae, aunque solo está durmiendo por disimular el hurto, en diferente aposento, yo sé que es el capitán, y que la lleva sospecho a lo que suelen los tales; sino es que vienen huyendo para pasarse a otra parte.
JULIO:	Pobres de los pasajeros que llevaban los rocines. Esto trataban y luego partió la conversación el sueño con el silencio. Levanteme y como ves, llamé a tu aposento quedo, para que veas si tiene nuestra desdicha remedio. Que aunque aqueste te ha librado no fue sacarte de aquellos por tu bien, mas por quitar el hurto al primero dueño. Codicia de tu hermosura a sus mismos compañeros dio muerte, mira que estamos, señora, en peligro estremo.
DOROTEA:	Julio, cuando las desdichas son tantas, los mismos pechos que las padecen se animan al remedio y al consejo. Así suelen los pilotos cuando ven el mar soberbio, acudir por partes varias a las jarcias y a los cielos. Ellos nos darán favor, saca los caballos luego y paga al huésped, pues él ha de pensar que son nuestros. Que cuando este salteador en forma de caballero despierte, habemos de estar tan seguros como lejos. ¿Quién pensara que aquel talle y aquel término discreto se inclinara a tal bajeza? Y agora, Julio, confieso que me llevó con los ojos gran parte del pensamiento. Oh ya fuese la desdicha en que me he visto y me veo, por donde entrase al amor el justo agradecimiento, que el favor en los peligros hace mayores efetos. Pero en sabiendo quien es, solo me queda en el pecho lástima, de que tal hombre, y de tal entendimiento se incline a cosas tan bajas. ¡Este es ladrón!, saca presto los caballos, no despierte.
JULIO:	¿Piensas tú que caballeros no suelen andar por bandos o por venganzas en esto? Pues sabe que en Aragón, si hay agravio de por medio no se tiene por deshonra. (Vase.)
DOROTEA:	Camina, rogando quedo al cielo, temple el rigor, pues sabe que no merezco por obedecer mis padres tantos males como tengo. Si como la antigüedad creyó que era Dios el sueño, pudiera yo persuadirme a que con humildes ruegos a sus aras prometiera ámbar en lugar de incienso. Cubre sueño perezoso de aqueste bárbaro fiero los ojos, que si me dijo en el camino requiebros, no eran de hombre enamorado, que si fueran verdaderos, de lo que ya deseaba le despertara el desvelo. Piedad airados cielos, que soy mujer y sola y sin remedio. Los caballos suenan ya, oh quién pudiera ponerlos defensa en las herraduras contra las piedras del suelo. La puerta abrieron, ya salen; ¡ay Dios qué golpe tan necio!, ya están fuera los caballos, también la del cielo temo. Aurora detente un poco, pues dicen que estás durmiendo en los brazos de quien amas, que con amor verdadero, por más que le llame el sol nadie se levanta presto. Y tú no saques los tuyos padre de Faetón soberbio, así te abrace laurel quien te despreció mancebo. ¡Piedad airados cielos, que soy mujer y sola y sin remedio!
(JULIO y el VENTERO .)
VENTERO:	Tanta liberalidad, señor hidalgo, agradezco, mirad no erréis el camino, echad siempre al lado izquierdo.
JULIO:	Ya vengo bien informado.
VENTERO:	Pensé que ese caballero con quien venistes anoche era desta dama el dueño.
JULIO:	Junto a esa fuente le hallamos y robado cuando menos de unos soldados fingidos.
VENTERO:	No se atreven a prenderlos estos lugares.
JULIO:	Señora, vamos de aquí.
DOROTEA:	Tengo miedo a lo que el huésped nos dice.
JULIO:	No le tengáis, que el lucero va dando muestras del día.
(Vanse.)
VENTERO:	Si todos fueran como estos, ¿qué tienda de mercader como esta venta?, hola, Pedro, hola, Rufinilla, a moza.
(Sale RUFINA .)
RUFINA:	Apenas por esos cerros sale perezoso el día, ¿y ya quiere que saquemos las caras de la almohada, de los colchones los cuerpos?
VENTERO:	Acaba, maldita seas, ¿qué hace ese mozo?
RUFINA:	A los cueros ha más de un hora que está Pedro dándoles tormento.
VENTERO:	¿Qué es tormento?
RUFINA:	Jarros de agua.
VENTERO:	¿Y qué está haciendo Lorenzo?
RUFINA:	Echa en adobo el rocín, que le ha de hacer por lo menos pasar plaza de ternera.
VENTERO:	Lo mismo en las damas vemos, que cubren con el adobo los años y los defetos.
(Entra ANDRÉS .)
ANDRÉS:	Buenos días, señor huésped.
VENTERO:	Dios le guarde caballero.
ANDRÉS:	De su pajar y su casa, que vive Cristo que vengo hecho de pulgas un jaspe. ¿Si pensaron que era queso los ratones del pajar, que me han comido el pescuezo?, y ella doncelliventera ¿no me diera en su aposento dos dedos de su colchón?
RUFINA:	Uñas arriba mancebo, que le daré dos sopapos.
ANDRÉS:	Ten la mano de mortero lámpara deste hospital.
RUFINA:	Pues visión de galgo enfermo, ¿con Rufinilla se toma?
ANDRÉS:	Ea, no haya más requiebros, toma morena un real.
RUFINA:	¿Y yo para qué le quiero?
(Entra FELICIANO .)
FELICIANO:	El cansancio me ha obligado para vencer el desvelo, Andrés, mira que es muy tarde, huésped.
VENTERO:	Señor.
FELICIANO:	¿Qué debemos?, llama Andrés esa señora.
ANDRÉS:	Habrala rendido el sueño, después de tantos cuidados; ¡Ah, señora!, abrid, que es tiempo de caminar.
VENTERO:	¿A quién llamas?
ANDRÉS:	A esta dama que traemos con no pequeño cuidado.
VENTERO:	¿Qué dama?
ANDRÉS:	Qué bueno es esto. ¡Ah, señora!
VENTERO:	Si es la dama de anoche, con el mancebo, que pienso que estaba herido, madrugaron y se fueron.
FELICIANO:	¿Cómo que se fueron?
VENTERO:	Yo solo sé que mi dinero me dieron y con el alba en los caballos partieron.
FELICIANO:	¿En mis caballos?
VENTERO:	¿Pues cómo?, ¿los caballos eran vuestros?
ANDRÉS:	¿Hay mayor ingratitud?
FELICIANO:	¿Con este agradecimiento se paga haberla librado de tantos ladrones fieros? ¿Tenéis huésped en qué pueda alcanzarlos?, pierdo el seso.
VENTERO:	Tenía un rocín y ayer se me murió sin remedio de haber llevado a Granada diez arrobas de procesos.
ANDRÉS:	¿Todas de un pleito?
VENTERO:	¿Y es mucho? ¿No sabéis que en treinta pliegos son los veinte peticiones?
ANDRÉS:	Que muera un rocín de pleitos, ¿qué harán los hombres?
FELICIANO:	¿Que hubiese mujer de tan duro pecho, que así pagase un servicio digno de tan alto premio? ¿Hase contado en el mundo, donde es la piedad estremo tal ingratitud? Andrés, huésped.
VENTERO:	Señor.
FELICIANO:	Id corriendo y del primero lugar, sin reparar en dinero, me traed en que la siga.
VENTERO:	Voy volando.
RUFINA:	Y yo riendo.
ANDRÉS:	¿De qué te ríes picaña?
RUFINA:	De la burla majadero.
(Vanse.)
FELICIANO:	Corrido estoy.
ANDRÉS:	Con razón.
FELICIANO:	Más mal que imaginas tengo.
ANDRÉS:	¿Cómo?
FELICIANO:	Que me lleva el alma, que es el mayor sentimiento.
ANDRÉS:	A mí me lleva el rocín.
FELICIANO:	Vive el cielo que la tengo de buscar en toda España. ¿Dejó la maleta?
ANDRÉS:	Bueno, si va asida en el cojín.
FELICIANO:	También se lleva el dinero. Ven, que donde pierdo el alma, mil escudos es lo menos.
(Vanse y sale DON DIEGO y FABIO .)
DIEGO:	Debo mi dicha, amigo Fabio, al viento, que tantas presunciones desatina.
FABIO:	Cuando es de presunción, no es elemento sino pasión que a vanidad inclina.
DIEGO:	Este es Sanlúcar, generoso asiento, Fabio, de los Guzmanes de Medina, cuya daga fue pluma de la hazaña, que en inmortal papel escribe España.   Gracias a Dios que ya mi dicha anima con tan feliz y próspera derrota, a México primero desde Lima, y de la Habana a Cádiz con la flota. El buen viaje con razón se estima (y más desde provincia tan remota) por buen auspicio de futuros bienes.
FABIO:	Ya de tu parte la fortuna tienes.
DIEGO:	Qué manso que jugaba con las olas el riguroso Norte, que otras veces estampa al cielo gavias y ventolas, y mezcla las estrellas con los peces; sin esto las riquezas españolas, que tienen por la mar tantos jüeces, ningún cosario han alentado al hurto con darle sueño al agua el viento surto.   A Sevilla escribí cómo he llegado, donde me espera ya don Sancho Tello, si bien de mis intentos engañado, que así de la ocasión todo el cabello. Quedó robando a Elena disculpado el Teucro Paris por su rostro bello, y yo lo quedaré, cuando posea por engaño la hermosa Dorotea.
FABIO:	Nunca he sabido bien, señor don Diego, por dónde hallaste intento de casarte, no siendo tú don Juan, y así te ruego me le digas y en qué puedo ayudarte.
DIEGO:	En tu lealtad estriba mi sosiego; y así tendrás de mis fortunas parte. Oye Fabio leal, escucha atento la dulce causa de mi loco intento.   Tiene don Sancho Tello, sevillano generoso, en Madrid una sobrina, que la naturaleza en velo humano quiso esmaltar de perfección divina. Tuvieron amistad él y su hermano un tiempo con don Pedro de Medina, que a las Indias después pasó mancebo a la codicia del dorado cebo.   Casose en Lima y deste casamiento nació don Juan, que se crio conmigo, siendo a los dos un mismo pensamiento de nuestro bien o mal, común testigo. Prosiguiendo también el mismo intento los dos hermanos Tellos con su amigo tratan por cartas, que marido sea don Juan de la divina Dorotea.   A cuyo casamiento concertado nos embarcamos él y yo, que había tanto amor en los dos, que lo tratado en fe de acompañarle proseguía. Enfermando el mancebo desdichado  (como lo viste Fabio) un triste día en estos brazos espiró, de suerte que soy su vida y se llevó mi muerte.
DIEGO:	Cuando le vi con música discorde del coro de pilotos destemplado, envuelto en pobre lienzo desde el borde de la nave arrojar al mar salado, y vi de nuestro amor siempre concorde el lazo de veinte años desatado, al dar el cuerpo el golpe entre las olas aun no le pude dar lágrimas solas.   Mirando sus papeles y vestidos, después de cuatro días de tormento, leyendo con suspiros encendidos las cartas de su triste casamiento, hallé la perdición de mis sentidos en un retrato, a cuyo rostro atento le di, sin que pudiese remediarme, la vida que don Juan quiso dejarme.   Y pienso que a sus ojos ofrecida no puede, oh Fabio, ser, que culpa sea, que el dejarme al morir don Juan con vida fue porque se la diese a Dorotea. No fue la prenda de su amor perdida, pues en la mía su hermosura emplea, que siendo de sus bienes heredero, serlo también de su belleza espero.
DIEGO:	Con nombre de don Juan voy a Sevilla a ver el ángel que adoré pintado, que cuando llegue a la florida orilla del Betis, pienso yo que habrá llegado. Si la imaginación te maravilla del engaño que llevo fabricado, poco sabes de amor, que en casos tales es la mayor pasión de los mortales.   Si Júpiter amante de Alcumena en su marido ausente se transforma, bien puedo yo con más hermosa pena tomar agora de don Juan la forma, demás de no ser yo Paris de Elena, con la verdad de la amistad conforma, que el padre de don Juan piense que es vivo, quitándole dolor tan excesivo.   El marido que doy a Dorotea, ¿qué le debe en nobleza y en persona?, si no ha visto a don Juan, que yo lo sea la buena dicha de los tres abona. Fabio, desde hoy mi nombre don Juan sea, que fuera de que amor yerros perdona, cuando se sepa, que don Diego he sido, de todos ha de ser agradecido.
FABIO:	Admirado me deja el pensamiento con que vas a Sevilla, y el estraño camino que has hallado al casamiento de Dorotea con notable engaño. Su hacienda, finalmente, no es tu intento, que fuera efeto a tu valor estraño, y siendo solo amor de su belleza, queda calificada tu nobleza.   De hoy más te llamaré don Juan.
DIEGO:	Secreto, Fabio, y partamos en habiendo cartas.
FABIO:	Resta, que de las galas del sujeto que imitas, con el cómplice repartas.
DIEGO:	Las que más te agradaren te prometo.
FABIO:	Amanezca en el cielo, cuando partas, Venus con tal favor, que tuya sea.
DIEGO:	Di, Fabio, la divina Dorotea.
(Vanse
y salen DON SANCHO ,
DOROTEA , CELIA y JULIO .)
SANCHO:	No me canso de abrazarte sobrina del alma mía, que con tan justa alegría la pena términos parte.   Tengo de mi muerto hermano tan vivo retrato en ti, que fuera de verle en mí no hubiera consuelo humano,   que después de los enojos, que era tan justo tener, las lágrimas y el placer juntos me bañan los ojos.
CELIA:	Déjanos, señor, gozar de Dorotea.
SANCHO:	Este día es para mí, Celia mía, nadie le puede igualar.   Que cuanto mayor tormento, donde sabéis padecí, de vuestros brazos en mí ha de ser más el contento.
DOROTEA:	Hablad a Julio, a quien debo, después de tanto dolor, el librarme de un traidor que fuera tormento nuevo.   Y aún mayor pudiera ser, donde si el honor perdiera, la mayor desdicha fuera que me pudo suceder.
SANCHO:	Julio, tú serás el dueño desta casa.
JULIO:	Ya, señor, para mi lealtad y amor fuera servicio pequeño   sacrificaros la vida.
CELIA:	¿Cómo de la herida estás?
JULIO:	Cuanto os ha pesado más, tanto fue menor la herida.
SANCHO:	Que descanséis será justo del camino y del cuidado.
DOROTEA:	Ya es descanso haber llegado después de tanto disgusto.   Nunca por camino incierto halló peregrino el día, ni vio con más alegría roto marinero el puerto;   ni pájaro en verde rama tan dulce al alba cantó, como en vuestro brazos yo. ¿De qué incendio, de qué llama   salió libre el que dormía, cuando se aumentaba el fuego, como yo, que a veros llego, dulce señor, prima mía?
SANCHO:	Mucho en mi hermano perdí, pero ya me ha dado el cielo a la medida el consuelo, y para dártele a ti,   quiero que sepas que está en Cádiz don Juan tu esposo, que en tiempo tan riguroso tu padre y amparo es ya.   Hoy me ha escrito, aunque pensando, que con tu padre eras muerta, lloré mi desdicha cierta, la respuesta dilatando;   que ya será de alegría, para que de Cádiz parta luego que llegue esa carta, que a tardarte solo un día,   pudiera ser que perdieras remedio en esta ocasión.
DOROTEA:	Tantos mis cuidados son, señor, que si no estuvieras   por tu palabra empeñado y por tus firmas también, hoy me estuviera más bien tomar diferente estado.
SANCHO:	Fuera desdicha cruel, que de las Indias aquí no es bien que venga por ti, para que te burles dél.   Míralo bien, Dorotea.
CELIA:	No te espantes, que el dolor le quite el gusto.
DOROTEA:	Señor, lo que tú quisieres sea.
(Sale ESPERANZA esclava.)
ESPERANZA:	Un forastero galán está llamando a la puerta, que dice que es de Madrid.
DOROTEA:	¿De Madrid?, pues no me vea. Vamos, prima
SANCHO:	Dile que entre.
CELIA:	¿Mas qué te ha dado sospecha que es don Juan?
DOROTEA:	Dices verdad, y que me he turbado, Celia.
(Vanse las dos y
salen FELICIANO y ANDRÉS .)
FELICIANO:	Para besaros las manos no era menester que fuera por negocio propio el veros.
SANCHO:	Califican la nobleza los términos de la corte.
FELICIANO:	Salí más apriesa della que pensé, llegué a Sevilla y fui con alguna pena, señor don Sancho, al correo, hallé esta carta y en ella lo que os ruego que escuchéis.
SANCHO:	Vos tenéis, señor, licencia para leerla y mandarme en lo que serviros pueda.
(Lee.)
FELICIANO:	El día que salió don Félix del peligro de la herida que le disteis, se vieron las informaciones de vuestro hábito en el Consejo de Órdenes, con esta os envío la licencia, para que don Sancho Tello os le dé, lo demás no importa aquí, que es de mi casa y mi hacienda, resta agora suplicaros dos cosas: es la primera, que tengáis a Feliciano de Mendoza y de la Vega por vuestro esclavo.
SANCHO:	Teneos, que en justa correspondencia os quiero pedir lo mismo.
FELICIANO:	Y la segunda, que sea el darme el hábito en breve, porque si allá se conciertan amistades, será bien que con este honor me vean.
SANCHO:	Será, señor Feliciano, para la primera fiesta, que aguardo que un caballero Indiano a Sevilla venga, porque con más regocijo daros el hábito sea. Seréis ese día padrino de una cortesana bella, que se ha de casar con él, para que yo a vos os tenga por ahijado y vos a él.
FELICIANO:	¿Tanta merced?, ¿quién pudiera sino un generoso Tello tan liberalmente hacella?, yo vendré a veros mañana.
(Vase.)
ANDRÉS:	Sin ser Mendoza, ni Vega, de vuesa merced los pies, y si no los pies, las suelas al buen Andrés, que no viene por hábito, aunque en su tierra hábitos y escapularios tienen sus deudos y deudas.
SANCHO:	Parecéis hombre de bien.
ANDRÉS:	Mejor fuera que lo fuera, porque si yo no lo soy, ¿qué importa que lo parezca?
(Vase y sale DOROTEA .)
DOROTEA:	Con el cuidado, señor, y presunción que pudiera ser este don Juan mi esposo, detrás de aquella antepuerta le vi y escuché.
SANCHO:	Fue engaño de tu sospecha.
DOROTEA:	Y fue cierta una cosa en que yo he sido ingrata, engañada y necia.
SANCHO:	Cosa que este caballero en tu seguimiento venga y que de aquellas heridas que dio en Madrid, causa seas.
DOROTEA:	Mayor ha sido tu engaño, que por él quiero que sepas que tengo vida y honor, pues él en Sierra Morena me libró de aquella gente bárbara, cruel y fiera. Pero diciéndome Julio una noche en una venta, que era el capitán de todos, ingrata, como resuelta, partí sin verle a Sevilla; pero vista su nobleza y que ha sido engaño, estoy arrepentida y contenta.
SANCHO:	¿En fin él no es cosa tuya?
DOROTEA:	¿No ves tú que si lo fuera no se hiciera la jornada?
SANCHO:	¡Oh cuál era para Celia un hombre de aquellas partes!, pluguiera a Dios que se hicieran los dos casamientos juntos.
DOROTEA:	Habla bajo, que si llega a escucharte, podrá ser que piense lo que no piensa.
SANCHO:	El caballero aficiona con el talle y con la lengua; ¡cuál era para mí yerno!
DOROTEA:	¿Mas qué has de hacer que por fuerza le quiera Celia?
SANCHO:	Si dura nuestra amistad, la tercera has de ser deste concierto, que es oficio de discretas.
(Vase.)
DOROTEA:	¿Hay suceso semejante?, ¿que este caballero era Feliciano de Mendoza, y que mi desdicha sea tal que don Juan esté en Cádiz a tiempo, que apenas pueda agradecer lo que debo a un hombre cuya nobleza por darme vida se puso a peligro de perderla? ¿Qué haré?, ¿qué será de mí, si le quiere para Celia don Sancho?, no sé quién dice que amor los celos engendra, si a los celos que me han dado mi dormido amor despierta del sueño en que le tenían mi engaño y su breve ausencia. Mas conténtese mi amor solicitando que sepa Feliciano mis desdichas, cuando decírselas pueda, porque no ser de don Juan es imposible que sea, y quererle es imposible, aunque más méritos tenga, porque no da el trato el gusto, si la inclinación le niega.