La noche de San Juan/Acto III

La noche de San Juan
de Félix Lope de Vega y Carpio
Acto III

Acto III

Salen Don JUAN y TELLO con
las espadas en las manos
JUAN:

               ¿Qué no podrá el dinero?

TELLO:

               Gran fuerza tiene el oro.

JUAN:

               Es caballero.

TELLO:

               Y hijo de buen padre,
               pues que le engendra el sol; que humilde madre
               nunca fué de importancia.

JUAN:

               Toda aquella arrogancia
               templaron veinte escudos.

TELLO:

               Buenos amigos son, negocian mudos.

JUAN:

               Qué mal San Juan tuviera estando preso
               y de Leonor temiendo un mal suceso.

TELLO:

               Aun no sabes lo que es en una estufa
               pulgas de por San Juan; no hay catalufa
               como ponen un cuerpo desdichado
               todo de tomadillos perfilado;
               pues chinches, gente sorda,
               que a nubarrones la pespunta y borda.

JUAN:

               Aquí quedó Leonor.

TELLO:

               No hay puerta abierta,
               que aun el alba bosteza y no despierta.

JUAN:

               Entra en ese portal.

TELLO:

               No hay más.

JUAN:

               ¿Qué aguardas?

TELLO:

               Cuatro mil escopetas y alabardas
               son menester para un portal de noche;
               deja que pase este cantante coche.

JUAN:

               Música lleva al Prado.

TELLO:

               Los tres parecen gatos en tejado.

JUAN:

               Conozco aquel romance y quien le hizo.

TELLO:

               El tiplazo es lechón con romadizo.

JUAN:

               Serenos de Madrid causan catarro.

TELLO:

               El bajo ha sido jarro
               y agora tiene muermo,
               la tercera cruel canta de enfermo.

JUAN:

               Vuelve a mirar, que ya pasaron; mira
               si habla, si suspira,
               que estoy perdiendo el seso.

TELLO:

               Si Leonor presumió que estabas preso,
               sola se volvería.

JUAN:

               ¡Ay, dulce prenda mía!
               ¿Qué le habrá sucedido?
               Si a su casa volvió, yo soy perdido.

TELLO:

               En todo esto no veo
               sino sombras, señor, de tu deseo.

JUAN:

               ¡Ay, infeliz de mí! Que el bien tenía,
               y como quien dormía
               y soñaba tesoro,
               que las manos bañó de plata y oro,
               siendo fingidas sombras los diamantes,
               que al aurora volaron inconstantes,
               y despertó al ruido
               o el propio nombre le tocó el oído;
               así me siento, y solo y triste veo
               la burla de mi amor y mi deseo;
               que dicha en desdichado
               es sueño que nació de bien pasado,
               que lo que vió de día
               de noche le pintó la fantasía.

TELLO:

               Ya, ¿qué piensas hacer?

JUAN:

               Morirme, Tello.

TELLO:

               Eso es muy bueno para dicho; hacello
               es muy dificultoso.

JUAN:

               ¿Qué gente es ésta?

TELLO:

               Estruendo bullicioso
               de gente que no ayuna
               del gran Profeta a la bendita cuna;
               pues como hablaba, mudo, Zacarías,
               todos quieren hablar en tales días.

Salgan por una puerta FABIO,
LEANDRO, y FENISA,
de noche de San Juan,
y por otra LEONARDO y RODRIGO,
guarnecidos los sombreros y
ferreruelos de fajas de papel,
y LUCRECIA, dama
LUCRECIA:

               Las vayas han de ser sin pesadumbre.

FENISA:

               Este día, señores, es costumbre
               alegrarse no más y no enojarse.

LEANDRO:

               Para reñir, mejor es acostarse.

LEONARDO:

               No te enojes, que es uso de la Corte;
               si no te han dicho cosa que te importe.

LUCRECIA:

               ¿Qué había de decirme aquella dama,
               si sabe que sé yo cómo se llama?

FABIO:

               Buena invención la de la plata.

LEANDRO:

               Buena,
               con el papel, que más que plata suena;
               que ya vale el papel como la plata;
               tanto gastan procesos y poetas,
               que libranzas, por Dios, que andan secretas.

FABIO:

               Uno conocí yo, y era tan franco,
               que trocaba lo escrito por lo blanco;
               pero no pudo hallar quién lo trocase.

FENISA:

               ¡Que noche de San Juan se empapelase
               y viniese, atrevido,
               de ciruela de Génova vestido
               un hombre con sus barbas y bigotes!

TELLO:

               Al Prado van los dichos matalotes.

RODRIGO:

               Oyen, señores míos, poco a poco,
               que me voy enojando, y pico en loco.

FABIO:

               Pues conmigo te metes
               figura guarnecida de cohetes.

RODRIGO:

               Pues lacayo que jura de cochero
               y consultado está de despensero,
               dos cosas más corrientes estos días
               que testimonios y mentiras frías,
               caballero te finges, disfrazado?

LEANDRO:

               ¡Oh qué lindo borrego trasquilado!

JUAN:

               Llega, Tello. ¿Qué aguardas?

TELLO:

               Caballeros,
               ¿han visto cierta dama, cuyas señas
               son capotillo y plumas y buen aire,
               que dejaron aquí sus escuderos
               por ver una pendencia?

RODRIGO:

               ¡Qué donaire!
               ¿Fueran más frías dos cansadas dueñas
               con sus antojos, tocas y rosario?
               Pues hombre que pregona letüario
               más súbito que copla de repente.
               ¿Tú vienes a dar cómo a tanta gente?

TELLO:

               De veras hablo y con disgusto vengo,
               que no soy hombre que ese oficio tengo.

LUCRECIA:

               Quedo, que ya está el cómo declarado.
               Su matrimonio trascartón le ha dado;
               señor mío, si habló con cerbatana,
               en la parroquia la hallará mañana
               colgada de la pila, como llave,
               si el médico de Cádiz no lo sabe;
               que con sus almanaques
               dice que habrá pescado en los Alfaques,
               y los vende firmados,
               que dice que hay pronósticos hurtados.

LEONARDO:

               Jure de gamo.

FABIO:

               Jure de venado.

TELLO:

               Hidalgos, bueno está, quedo, con tiento.

RODRIGO:

               ¿Valiente? ¡Oh qué gracioso disparate!

FABIO:

               Contradicción implica.

LUCRECIA:

               No se trate
               desta materia más; vamos al Prado.

LEANDRO:

               Jure de gamo.

FABIO:

               Jure de venado.
               Dándole grita, se entren

TELLO:

               ¿No has escuchado la grita?

JUAN:

               Estoy por desesperarme;
               todo es perderme y matarme
               cuanto mi amor solicita.
               Tello, tú fuiste la culpa
               de aquella injusta prisión,
               que ayudarte en la cuestión
               fué de mi culpa disculpa.
               ¿Qué importa noche como ésta
               sufrir disparates locos?

TELLO:

               Fueron muchos, que a ser pocos
               yo los pasara por fiesta.
               Aquí no hay más que esperar,
               si a casa volvió Leonor.

JUAN:

               Que aun el día (¡oh gran rigor!)
               no me ha venido a ayudar.
               Algún amante que tiene
               en brazos el bien que adora
               detiene, Tello, al aurora
               con hechizos, pues no viene.
               Que habiendo, a mi parecer,
               o a mi amor se lo parece,
               dos mil años que amanece,
               no acaba de amanecer.

TELLO:

               Estar aquí no es partido,
               que no es aguja Leonor
               para buscarla, señor,
               donde la habemos perdido.
               Vamos a casa, que creo
               que allí la habemos de hallar.

JUAN:

               ¿Quién podrá, Tello, esperar
               los años de su deseo?

TELLO:

               Un hombre sale, señor,
               de aquella casa de enfrente.

JUAN:

               No habrá cosa que no intente
               por templar mi loco amor.

Sale don PEDRO
PEDRO:

               Sueño que fuiste como dulce empeño,
               de los cuidados que tu sombra asiste,
               ¿Cómo para cuidados, sueño fuiste,
               si nunca diste a los cuidados sueño?
               Tú, que de cuanto vive, fácil dueño,
               las mayores tristezas suspendiste,
               ¿por qué me dejas desvelar de triste
               sin ver mis ojos tu sabroso ceño?
               ¡Oh muerte mentirosa en perezosos
               y muerte verdadera en desvelados!;
               bien podemos llamarte los quejosos
               amigo falso que huye en los cuidados,
               pues te vas a dormir con los dichosos
               y dejas desvelar los desdichados.

JUAN:

               Déjame que le hable yo,
               que tu poca dicha tienes,
               que puede ser que haya visto
               a Leonor.

TELLO:

               ¡Qué yerro emprendes!

PEDRO:

               Dos hombres he visto allí;
               gente segura parece;
               si requiebran en la calle,
               saber por ventura pueden
               si Blanca ha llegado aquí.
               ¡Ah, caballeros! no tienten
               vuesas mercedes la espada;
               de paz soy, seguros lleguen.

JUAN:

               Antes hablaros quería
               por vecino, cortésmente,
               desta calle.

PEDRO:

               Y yo, señor,
               por si acaso os entretiene
               alguna destas ventanas,
               cuyos dueños lo merecen.
               Aguardo desde las diez
               cierta dama, y como duerme
               tan mal amor, me he vestido;
               como si el aire pudiese
               templar imaginaciones,
               aunque se templase en nieve.
               Suplícoos que me digáis
               si la habéis visto, que suelen
               volverse cuando hay testigos,
               porque la busque y no espere,
               y por despejar la calle
               si os hago estorbo.

JUAN:

               (¡Que encuentre (-Aparte-)
               un mismo amor dos cuidados!
               Fábula, por Dios, parece.)
               A preguntaros lo mismo
               una desgracia me atreve,
               que acuchillando unos hombres
               perdí una dama, en que pierden
               tanto mi vida y mi honor
               que uno acaba y otro muere.
               No he visto lo que esperáis,
               de que es justo que me pese;
               si lo que espero habéis visto,
               oíd las señas que tiene.

PEDRO:

               No hay para qué las digáis.
               (Hermano o marido es éste; (-Aparte-)
               la mujer peligro corre;
               discreción será que niegue.)
               Caballero, yo quisiera
               que en esta ocasión presente
               fuéramos los dos dichosos
               y que con palabras breves
               diéramos el uno al otro
               de lo que buscando viene
               las nuevas y las albricias.

JUAN:

               Dios os guarde y os consuele.

PEDRO:

               Dios os consuele y os guarde.

JUAN:

               Vamos, Tello, que mi muerte
               es imposible excusarse.

TELLO:

               Cuando, solícito, quieres
               saber, señor, de tu dama,
               bella Leonor, ángel, fénix,
               este socarrón amante,
               muy necio e impertinente,
               te pregunta por la suya;
               mala noche de mujeres;
               menester es pregonallas.

JUAN:

               Pues diga amor, quién supiere
               de Leonor, de la hermosura,
               del sol, del ave celeste,
               de la discreción más rara,
               del gusto más excelente,
               del mejor despejo y brío
               que hoy en la corte se prende.
               Con cuyo pie de tres puntos
               cuantas han nacido mienten
               vuélvala luego a su dueño,
               que si a su dueño la vuelve
               le darán de albricias almas.

TELLO:

               Buenas nuevas si las creen;
               pero sólo te suplico,
               porque las señas no yerren,
               que a los tres puntos del pie
               añadas siquiera siete.

JUAN:

               ¿Agora donaires, Tello?

TELLO:

               Perdona.

JUAN:

               ¡Cielos, tenedme!;
               que en hallarla o no la hallar
               están mi vida o mi muerte.

Vanse don JUAN y TELLO
PEDRO:

               Qué yerro pudiera ser
               si éste, como he sospechado,
               es marido que hacia el Prado
               topó su propia mujer,
               que llevaba algún galán,
               y entonces le acuchilló,
               dársela, muy necio yo.
               Mejor sin ella se van
               hasta que mañana el día
               me diga lo que he de hacer.

Salen Doña BLANCA y ANTONIA
con rebozos y sombreros
ANTONIA:

               El porfiar es vencer.

BLANCA:

               Grande ha sido mi osadía.
               ¿No había de estar aquí
               agora don Pedro?

ANTONIA:

               ¿Quieres
               que llame?

BLANCA:

               Sí.

PEDRO:

               Dos mujeres,
               (¡ay, cielos!), vienen allí.
               Ellas son. ¡Blanca!

BLANCA:

               ¡Señor?

PEDRO:

               ¡Cómo me has tenido en calma,
               que en ir y venir el alma
               está sin pulsos amor!
               Mas como cierra la rosa
               a la noche el tornasol
               y después saliendo el sol
               vuelve a salir más hermosa,
               así yo de tu presencia,
               Blanca, al aurora salí
               con la vida que perdí
               en la noche de tu ausencia.
               ¿Dónde has estado? ¿Qué has hecho?

BLANCA:

               Al instante que salía,
               dándome amor osadía
               alma de mi tierno pecho,
               dos amigas en su coche
               me hicieron por fuerza entrar,
               donde más que pasear
               fue llorar toda la noche.
               Volví tarde, donde hallé
               que mi hermano, alborotado,
               con don Luis me había buscado;
               tu cuidado imaginé,
               y con ánimo de quien
               no tiene más bien que a ti,
               segunda vez lo emprendí,
               y al fin me ha salido bien.

PEDRO:

               No es hora, señora mía,
               de pleitos ni de escrituras;
               entrad a esperar seguras
               este perezoso día,
               que tiene dentro de sí
               más años que el mundo tiene.

BLANCA:

               Mi honor a tus manos viene.

PEDRO:

               Ese mismo es alma en mí.

ANTONIA:

               Mira lo que haces, señora.

BLANCA:

               Antonia, si una mujer
               no se dejase vencer,
               ¿quién puede?

ANTONIA:

               Un hombre que llora.

BLANCA:

               Yo conozco mi firmeza.

ANTONIA:

               Tú saldrás desa fatiga
               las manos en la barriga
               como otros en la cabeza.

Vanse.
Doña LEONOR se pone en lo alto
LEONOR:

               Salid por este balcón,
               pues que no salís del pecho,
               llamas de amor, que habéis hecho
               incendio mi corazón;
               respire como infición
               este aposento, y no impida
               que viva el alma encendida;
               dad lugar a las que quedan
               para que las otras puedan
               ir conservando la vida.
               ¿Qué pajarillo el olvido
               de la noche así culpó
               cuando el aurora esperó
               sobre las pajas del nido?
               ¿Qué caminante perdido?
               ¿Qué marinero turbado,
               qué desabrido casado
               más tarde la vino a ver
               durmiendo de su mujer
               en la galera forzado?
               Qué poca dicha, don Juan,
               tuvo contigo mi amor,
               si bien a mi ciego error
               culpa mis desdichas dan.
               Preso estás, a verte van
               mis suspiros, mientras sigo
               tu prisión; permite, amigo,
               que allá se queden en ti;
               porque no haya cosa en mí
               que no esté presa contigo.

Tres caballeros, de noche:
Don ALONSO, Don FÉLIX, y Don TORIBIO
ALONSO:

               ¡Qué necio ha estado el Prado!

FÉLIX:

               Tan pícaro sin olmos ha quedado
               que nadie acierta a hablar por descubierto.

TORIBIO:

               De los bailes, don Félix, vengo muerto.

ALONSO:

               Tristes danzas de España, ya murieron.

FÉLIX:

               Dios las perdone, gente honrada fueron.

TORIBIO:

               ¿Qué se hicieron gallardas y pavanas,
               pomposas como el nombre, y cortesanas?

ALONSO:

               Ya se metieron monjas.

FÉLIX:

               Cosa extraña
               que ya todas las danzas en España
               se han reducido a zápiro y a zépiro,
               a zípiro y a ñápiro.

ALONSO:

               Por Dios, que es gran donaire,
               no tenéis que decir.

FÉLIX:

               Sí, pero el aire,
               la gala y bizarría
               con que el mayor señor danzar podía
               y los pies de gibaos,
               y alemanas y brandos en saraos,
               ¿por qué se han de dejar de todo punto?

ALONSO:

               Hermano, porque todo el mundo junto
               se vuelve ya, como el vestido, viejo;
               lo de atrás adelante.

FÉLIX:

               Mal consejo.

ALONSO:

               La novedad, don Félix, siempre agrada,
               sea en razón o en sinrazón fundada.
               Mirad que aun la poesía
               no habla ya la lengua que solía.
               ¿No habéis visto la máquina estrellada
               cuando la noche muda y enlutada,
               natural de Chinchón y de pulgares,
               teñidos con hollín los aladares
               saca medio dormida el negro coche?
               No habéis visto en las manos de la noche
               el nuevo infante día
               nacer dando alegría
               a las aguas y flores?
               ¿No habéis visto después cantar amores
               los dulces pajarillos
               al esconderse los armados grillos
               entre los alcaceres?
               ¿No habéis visto con naguas las mujeres
               sin anchos verdugados y abaninos
               y los chapines de bordados finos,
               que fueron en sus madres de badana?
               ¿No habéis visto espumosa la mar cana
               sorberse naves como huevos frescos?
               ¿No habéis visto en jubones y grigüescos
               tanto algodón que aun el andar reporta?
               Pues si no lo habéis visto, poco importa.

FÉLIX:

               ¡Qué notable frialdad!

ALONSO:

               Usase ahora.

FÉLIX:

               ¿No véis que allí suspira cierta mora?

TORIBIO:

               Sin duda es Melisendra, caballeros,
               que aguarda a don Gaiferos.

ALONSO:

               ¡Oh tú, doncellidama,
               si sales a saber cómo se llama
               el que ha de ser tu esposo
               y la oración has hecho al glorioso
               Bautista, santo de profeta palma,
               sábete que ha de ser Juan de buen alma,
               y que por lo agarrado
               primero que Mendoza será Hurtado?

Échele una cadena
LEONOR:

               Pues tome por la nueva esa cadena.

ALONSO:

               Hola, don Félix; ¡vive Dios! que es buena,
               que pesa y huele al oro y no (es) azófar.

TORIBIO:

               ¡Peregrino suceso!

FÉLIX:

               Mostrad. ¡Buena, por Dios!, dícelo el peso.

ALONSO:

               Métase el alba y llore allá su aljófar,
               que se deshace en flores y azucenas.

FÉLIX:

               ¡Oh, aurora, lloradora de cadenas!
               Si acaso no eres duende
               y es mañana carbón cuando la vende.

LEONOR:

               No hará, que me ha tocado
               en lo vivo del alma, aquello Hurtado.

ALONSO:

               ¿Y el Juan también?

LEONOR:

               No sé; váyase ahora,
               que hay peligro en la calle.

ALONSO:

               Adiós, señora.

TORIBIO:

               El médico de Cádiz no dijera
               con su firme pronóstico que fuera
               más verdadero que éste.

ALONSO:

               Vuesa merced se acueste
               en sábanas de Holanda,
               que yo me voy a hacer la zarabanda.
               Y tantos eslabones como tiene
               esta cadena el buen Hurtado pene
               años en que la sirva y la requiebre.

TORIBIO:

               Mas que nos ha de dar gato por liebre.

ALONSO:

               Así se le volvieran, y tan buenas,
               a la cárcel de corte las cadenas.

Vanse.
Salgan Doña BLANCA,
Don PEDRO y ANTONIA
PEDRO:

               Detente, señora mía.

BLANCA:

               ¿Que me detenga? Ya es tarde.
               ¿Para tales sinrazones,
               vil caballero, me traes
               con tanto engaño a tu casa?

PEDRO:

               Plega al cielo que me mate
               un rayo si tengo culpa.

LEONOR:

               Aquel caballero sale (-Aparte-)
               con una dama riñendo;
               atenta quiero escucharle;
               por dicha tengo la culpa.

BLANCA:

               Persuadirme, ingrato, es darme
               más pena de la que tengo.
               ¿Era yo mujer infame,
               que teniendo en casa amiga,
               con engaños semejantes,
               con lágrimas, con papeles,
               con finezas, con jurarme
               que era de tu pecho el alma
               y de tus venas la sangre,
               me obligas a que tan loca
               hermano tan noble trate
               con término tan indigno
               de mujeres principales?
               No importa, que al fin, ingrato,
               no tienes de qué alabarte,
               que el honor que no ha caído
               es fácil de levantarse.
               Sola una mano me debes
               sobre juramentos graves,
               y yo tengo quien me vengue
               si no tuve quien me guarde.
               ¿Tú caballero? ¿Tú noble?

PEDRO:

               Señora, mientras no amaines
               las lágrimas y las voces,
               ¿cómo puedo asegurarte
               de que no he faltado un punto
               a obligaciones tan grandes?
               Oye, por Dios, advirtiendo
               que no pudiera un alarbe
               hacer la maldad que dices.

BLANCA:

               ¿Pues yo no sentí quejarse
               y llorar una mujer
               otro aposento adelante
               de donde la cama tienes?
               ¿Pueden ser quejas iguales
               sino de tales traiciones?
               Que no es justo que se llamen
               celos tan viles desprecios,
               que celos, aunque mortales,
               son de lo que se imagina,
               que no de lo que se sabe.
               Demás de que ya me ha visto;
               pero porque no la mates,
               por los suspiros me escribe
               su desdicha y tus maldades.
               Y plegue a Dios que no sea
               mujer propia que te canse,
               si puede haber en el mundo
               tiranos que así las traten.

PEDRO:

               Señora, negar no puedo
               que como yo te esperase,
               siglos haciendo las horas,
               años los breves instantes,
               esta mujer escondida
               hallé, saliendo a buscarte,
               en lo escuro desta puerta;
               pidióme, que la amparase;
               es mujer, soy hombre, pudo
               lastimarme y obligarme.
               Yo no sé si es la ocasión
               marido, galán o padre;
               ella nos dirá el suceso
               y podrá desengañarte.
               Que mal pudiera ser yo
               villano e inexorable
               a lágrimas de mujer,
               y más si de causa nacen
               como la que miro en ti,
               fuera de ser como un ángel,
               que si llorando una fea
               no hay lástima que no cause,
               ¿qué hará una mujer hermosa,
               que parece que se caen
               de dos estrellas del cielo
               sobre claveles, cristales?

BLANCA:

               ¡Oh qué extremada pintura!
               ¿No pudiera retratarse
               esta mujer sin claveles?
               Parece que versos haces.
               ¿Un ángel a tales horas
               quieres, don Pedro, que hable?
               Para tales jerarquías
               es muy humilde mi traje;
               iréme a mi casa agora
               y mañana por la tarde
               vendré a hacerle una visita.

PEDRO:

               Debes de querer matarme.

BLANCA:

               Tú entretanto será justo
               que consueles y regales
               ángel de tales claveles.

PEDRO:

               Mátame bien, no te canses.

BLANCA:

               Muy santo debes de ser,
               reliquias pueden cortarte,
               pues ángeles te visitan.

PEDRO:

               Ahora bien, entra y no aguardes
               a que siendo ya de día
               alguna persona pase
               que te conozca.

BLANCA:

               ¿Estas loco?
               ¿Yo entrar, yo verte, yo hablarte?

PEDRO:

               Mira que yerras en esto.
               Pues primero que te cases
               me pides injustos celos,
               conque puedo imaginarte
               de condición insufrible.

BLANCA:

               No hayas miedo que te enfade.
               Queda con Dios.

PEDRO:

               No seas necia.

BLANCA:

               Voy a que alguno me ampare,
               aunque sin ser ángel llore
               sobre claveles cristales.

LEONOR:

               ¡Ah, dama, señora,; ah, reina!

BLANCA:

               ¿Quién es?

LEONOR:

               Quien no es bien que cause
               injustamente estos celos
               entre tan firmes amantes.
               Hacedme merced de entrar,
               porque no por ampararme
               es bien que ese caballero
               os pierda; entrad y escuchadme.

BLANCA:

               Desde ese balcón podréis
               decir quién y qué os trae
               a tal hora y en tal noche.

LEONOR:

               Obligaréisme a que baje,
               porque no son mis desdichas
               para echadas en la calle.
               Entrad y sabréis quién soy.

BLANCA:

               Vuestro término es bastante
               a vencerme; voy a oíros.

PEDRO:

               Quieran los cielos que baste;
               porque en dando una mujer
               en celosos disparates,
               hará verdades mentiras
               y hará mentiras verdades.
 

Vanse.


Salen don LUIS,
don BERNARDO y criados
LUIS:

               No hay sitio, no hay señal, prado ni río
               que déllas tenga ni señal ni nueva.

BERNARDO:

               Buscarlas me parece desvarío.

LUIS:

               ¡Que a darme tal pesar Leonor se atreva!
               Corrido voy del pensamiento mío,
               que de uno en otro a tal rigor me lleva,
               que os dije la sospecha que tenía.

BERNARDO:

               No estoy muy lejos de decir la mía.

LUIS:

               Como yo vi que de camino andaba
               el indiano don Juan, dióme cuidado,
               creyendo que Leonor se le inclinaba;
               engaño de mis celos fabricado
               que, como vistes, en su casa estaba
               de mi ofendido honor tan descuidado,
               que apenas le llamé cuando me abrieron.

BERNARDO:

               Sospechas de don Juan injustas fueron.
               Yo soy su amigo, y si a Leonor quisiera,
               cuando le dije yo que la quería
               lo mismo en confianza me dijera
               y desistiera yo de mi porfía;
               como la vuestra mi sospecha fuera;
               pero presumo que es verdad la mía.

LUIS:

               Pues vos ¿qué sospecháis?

BERNARDO:

               Un pensamiento
               que a Blanca pudo dar atrevimiento.
               Hay en este lugar un caballero,
               que ha venido a negocios de Navarra
               entendido, galán y lisonjero;
               persona, en fin, para querer, bizarra.
               No ya libre navío del mar fiero
               de Sanlúcar pasó la estrecha barra
               con más banderas, que le sirven de alas,
               que él por mi calle con diversas galas.
               Halléle hablando con mi hermana un día
               y díjome, turbado, que informado
               de que presto a Sevilla me volvía,
               estaba de mi casa aficionado.
               Pienso, don Luis, que la verdad decía;
               pero dándome celos su cuidado,
               me informé de su casa, por si acaso
               tantos paseos no mudaban paso.
               Esta que veis, don Luis, es su posada.

LUIS:

               Sí; pero ¡de qué sirve haber creído
               esa imaginación sólo fundada
               en verle en vuestra calle divertido?

BERNARDO:

               ¿Vos no buscastes a don Juan, la espada
               celosa del agravio y prevenido
               el ánimo a matarle? Pues yo quiero
               buscar este navarro caballero.
               Que como imaginastes que podía
               a Sevilla llevarse vuestra hermana,
               a Pamplona podrá llevar la mía,
               si no me sale la esperanza vana.

LUIS:

               Pues qué, ¿pensáisle hablar?

BERNARDO:

               Eso querría.

LUIS:

               ¿En qué ocasión?

BERNARDO:

               Con que se va mañana
               y que estoy desta casa aficionado.

LUIS:

               Pensémoslo mejor.

BERNARDO:

               Ya lo he pensado.

Pónense a hablar los dos,
y entran don JUAN y TELLO
JUAN:

               Desde que don Luis me habló
               con don Bernardo en mi casa,
               Tello, los vengo siguiendo
               y que viniesen me espanta
               adonde perdí a Leonor.

TELLO:

               ¿Cómo ya saben que falta,
               pues a su casa no ha vuelto,
               ni menos salió con Blanca?
               Alguien que lo vio lo ha dicho.

JUAN:

               Vive Dios, que más extraña
               confusión no ha sucedido
               a hombre, y que se me acaba
               la paciencia imaginando
               que puedan desdichas tantas
               caber en sola una noche.

TELLO:

               Si estuvieran acabadas,
               menos mal hubiera sido.

JUAN:

               No cuenta cosas tan varias
               de Clariquea, Heliodoro.
               Las de Teágenes pasan
               en años, pero las mías
               en una noche.

TELLO:

               No hagas
               exclamaciones, que pueden
               oírte.

LUIS:

               ¡Oh leyes humanas
               e inhumanas! Que a los hombres
               nos toque, por muchas causas,
               el servir a las mujeres,
               el acudir a las galas
               (que es lo que ellas más estiman),
               el sustentarlas, el darlas
               hasta la sangre y la vida
               y algunas veces el alma,
               está bien; dellas nacimos,
               que ya con esto se paga;
               pero ¡que el mundo haya puesto
               nuestra honra, nuestra fama
               y autoridad en sus manos...!

BERNARDO:

               Como por las calles anda
               tanta gente, ¿en ciertos hombres
               que nos siguen, no reparas?

LUIS:

               Bien dices. ¡Ah, caballeros!
               ¿Quiérennos algo? ¡No hablan?

JUAN:

               Don Juan soy.

BERNARDO:

               ¿Vos nos seguís?

JUAN:

               Desde que me habló en mi casa,
               don Luis, sospeché que andáis
               de pesadumbre, y la espada
               es en los hombres de bien
               para defender la causa,
               después de la fe y del rey,
               del amigo y de la patria.
               No quiero saber lo que es,
               sino que a serviros salga;
               que no sufre la que es noble
               estar ociosa en la vaina.

BERNARDO:

               Sois bien nacido en efeto;
               merecéis que el rey os haga
               la merced que le pedís,
               y si fuere de importancia
               nos la haréis, como habéis dicho.
               Yo llamo en aquesta casa,
               donde pienso que ha de estar
               cierta prenda que me falta.

JUAN:

               Tello, don Bernardo busca
               a Leonor; gran mal me aguarda;
               mala noche de San Juan.

TELLO:

               Peor será la mañana.

Sale Don PEDRO
PEDRO:

               No he visto venir el día
               con tantas voces. ¿Quién llama?
               Justicia es ésta. ¿Quién es?
               El amparar esta dama
               me ha de costar pesadumbre
               si ha de resultar en Blanca.

LUIS:

               Dejádmele hablar a mí.
               Caballero, dos palabras.

PEDRO:

               ¿Qué me mandáis en que os sirva?

LUIS:

               Esta noche, de una casa
               principal, falta a su dueño,
               no digo su honor, su hermana,
               y se sabe que está aquí.
               Toda esta gente embozada
               es justicia; vos podéis
               seguro manifestarla
               de que no os harán agravio;
               donde no . . .

PEDRO:

               Señores, basta;
               así es verdad que la tengo,
               que aquí llegó lastimada,
               como mujer a quien suelen
               suceder tales desgracias.
               Dila el favor que era justo.
               Yo voy por ella.
 

Vase


LUIS:

               Obligada
               dejaréis su casa y deudos
               por defensor de su fama.
               Aquí está Blanca, Bernardo.

JUAN:

               ¿Luego buscaban a Blanca?

TELLO:

               ¿No lo ves? Menos desdicha,
               pues que no podrán casarla
               con don Bernardo a Leonor.

BERNARDO:

               Pensando estoy con qué traza
               salga yo de aquí con honra.

LUIS:

               No lo penséis sin hablarla,
               porque su lengua ha de ser
               o el remedio o la venganza.

Salen Don PEDRO y LEONOR
PEDRO:

               Señora, salir es fuerza;
               que si pudiera excusarla,
               yo os sirviera; mas no puedo.

LEONOR:

               Si no es quien pienso, me aguarda
               la muerte; pero ¿qué importa,
               si mis desdichas se acaban?

PEDRO:

               La dama es ésta, señores.

BERNARDO:

               Esta no es Blanca, mi hermana.

LUIS:

               ¿Pues quién?

BERNARDO:

               La vuestra.

LUIS:

               ¡Leonor!

BERNARDO:

               La misma.

LUIS:

               ¿Pues cómo estabas
               en esta casa?

LEONOR:

               Salimos
               yo y Blanca con otras damas
               al Prado, y como estas noches
               tantos desatinos pasan,
               unos hombres descorteses,
               con poco honestas palabras
               nos daban grita, a quien otros
               hicieron con las espadas
               callar bien a costa suya.
               Yo y Blanca entonces, turbadas,
               a este hidalgo le pedimos
               nos escondiese en su casa,
               porque a las demás del coche
               presas pienso que llevaba
               la justicia.

BERNARDO:

               Desa suerte,
               ¿aquí también está Blanca?

LEONOR:

               Sí, señor.

LUIS:

               Notable dicha.
               Señor, decilda que salga,
               porque esa dama es mi esposa.

PEDRO:

               Si ella lo dice, eso basta,
               que ya sale, y yo a su gusto
               no replicaré palabra.

Doña BLANCA y ANTONIA salen
BLANCA:

               Pues ya Leonor os ha dicho,
               señores, nuestra jornada,
               yo no tengo que añadir
               sino sólo que deis gracias
               a este noble caballero.

JUAN:

               Tello, de la lengua al alma
               anda mi amor dando voces,
               aunque parece que calla.

TELLO:

               Como la gloria en el fin
               siempre dicen que se canta,
               aquí se llora el peligro.

LUIS:

               Sólo falta que casadas
               queden las dos, ya que el cielo
               favoreció nuestra causa;
               no aguardemos otra noche
               de San Juan, que la pasada
               nos podrá servir de ejemplo.

BERNARDO:

               Dad vos la mano a mi hermana,
               que yo la daré a la vuestra.

LEONOR:

               Las mujeres no se casan
               dos veces, vivos sus dueños,
               aunque suelen tener causa,
               si no es aquellas que quieren
               ser dos veces desdichadas.

LUIS:

               Leonor, ¿qué dices?

TELLO:

               Don Juan,
               ¿qué estás mirando? ¿Qué aguardas?
               Mira que dan a Leonor;
               di que es tuya, llega y habla.
               ¿Quieres tú que te la metan
               con una cuchar de plata
               dentro de la boca?

JUAN:

               Amor,
               señores, cuya tirana
               fuerza. . .

TELLO:

               Qué entrada tan necia.
               Tiembla el mundo y llora España.

JUAN:

               Comunicando diez meses
               con doña Leonor gallarda
               por las ventanas los ojos,
               por los papeles las almas,
               me dio de su voluntad
               (cuando más rendido estaba)
               victoria; con que os he dicho
               que está conmigo casada.
               Ya sabéis los dos quién soy.

BERNARDO:

               Don Juan, mi amistad se agravia,
               no de querer a Leonor,
               mas de no decir que estaban
               en estado vuestros pechos,
               que la pretensión dejara
               desistiendo de la empresa,
               aunque con menos ventaja,
               pues hoy doy la posesión
               y allí os diera la esperanza;
               dalde la mano, y así
               con don Luis se casa Blanca,
               que aunque se rompa el concierto,
               mejor estará empleada
               en vos que en mí.

LUIS:

               Yo agradezco,
               don Bernardo, por tres causas
               esas razones: por mí,
               por don Juan y por mi hermana;
               pero pues vos no os casáis,
               y en esto el concierto falta,
               ni yo es justo que me case,
               sino que halle en esta casa
               Blanca en don Pedro marido,
               que la relación pasada
               que me hicistes de los celos
               y el hallarla aquí me mandan
               que se la dé con mi gusto.

PEDRO:

               Con la misma confianza
               estuve siempre.

JUAN:

               Yo soy
               de Leonor.

PEDRO:

               Yo soy de Blanca.

TELLO:

               ¿Y yo de quién soy?

PEDRO:

               De Antonia.
               Aquí la comedia acaba
               de la noche de San Juan,
               que si el arte se dilata
               a darle por sus preceptos
               al poeta, de distancia,
               por favor, veinticuatro horas,
               ésta en menos de diez pasa.
 

FIN DE LA COMEDIA